DANIELA RINDI

CHET IN VERSI: rassegna di eventi a cura della RINDI&BDM Production. A Latina

2012-02-12T06:59:00.000-08:00

Cantiere Creativo TV-Blog: Aspettando Sorsi di Letteratura....

2012-01-16T23:49:00.000-08:00

La mia intervista su Cantiere Creativo a proposito di "Almeno mi racconto". Da non perdere...:)

Nuova rassegna di Eventi a cura della Rindi&BdM Production. A Latina.

2012-01-10T08:11:00.000-08:00

La Rindi&BdM productions presentano:

3° APPUNTAMENTO della
JAM SESSION LETTERARIA
“ CHET IN-VERSI”...

data: 13 gennaio 2012

Luogo: “Chet”
a Latina, via don luigi sturzo 46

programma:

- prima parte - ore 21,30

RISCALDAMENTO A TEMA:
SFOGA LA SFIGA

Nell’anno dei Maya, nonché bisesto, iniziare di venerdì tredici è un’occasione per dare sfogo a tutte le negatività liberandocene definitivamente, o almeno si spera.
Quindi il palco del Chet (piccolo, ma sincero) è
a disposizione di chi vuole leggere poesie e racconti neri, gotici, horror, tristi, deprimenti, malinconici, dark, splatter (se proprio vi scappa), weird, ghost story, ecc. ecc. scritti da voi stessi o di altri autori.

- seconda parte - a seguire
TEMA LIBERO:

Siete invitati sullo stesso palco di prima (sempre piccolo, ma sempre più sincero) a leggere, declamare, interpretare brani scritti di vostro pugno o di altri autori su qualunque tema o, eventualmente, a esprimervi come credete (entro i limiti del codice penale, ovviamente). Graditissime le poesie estemporanee.

Dal 16 al 19 dicembre alla fiera "Equilibri" di Pontinia

2011-12-07T03:31:00.000-08:00

Dal 16 al 19 dicembre io e il mio libro "Almeno mi racconto" saremo presenti alla fiera "Equilibri" di Pontinia (Lt) presso lo stand della casa editrice "Il Foglio".

II Presentazione dell'antologia PARADOSSI 18/11/2011

2011-11-11T07:23:00.000-08:00

Un'altra serata all'insegna dello smantellamento del senso comune vi aspetta, sempre a Roma, presso la Libreria L'Eternauta (via Gentile da Mogliano, 184)!

Venerdì 18 novembre 2011 dalle 18.30, accanto a uno sfizioso aperitivo, potrete gustare il divertente lavoro della logica che si ingegna a decostruire sé stessa, raccolto nell'antologia PARADOSSI, a cura di Daniela Rindi e Carlo Sperduti, patrocinata dalle associazioni culturali "Flanerì" e "Golia".

LETTURE E INTERVENTI DI:
Bruno Di Marco, Eva Clesis, Girolamo Grammatico, Angelo Elle, Giovanni Di Muoio, Anna Profumo, Claudio Esposito, Carolina Cutolo, Leonardo Battisti, Angelo Zabaglio, Antonio Romano, Mariano Macale, Umberto Cutolo, Ilaria Mazzeo

recensione di Fernando Bassoli su Flanerì e Agoravox

2011-11-11T07:19:00.000-08:00

"Almeno mi racconto" di Daniela Rindi, presentato alla libreria Feltrinelli di Latina

Questa raccolta di racconti brevi (ben 48) di Daniela Rindi può definirsi l’opera postmoderna di una donna che sembra avere recepito nella sua scrittura, non so quanto consapevolmente, i ritmi veloci e imprevedibili del nostro contraddittorio tempo, col suo caratteristico bombardamento di informazioni che giungono da mille fonti, spesso lasciandoci storditi, se non travolti.

Mai come oggi, chi si ferma è perduto. Si corre, oh se si corre. Col corpo e con la mente, ma prigionieri di una sorta di effetto-giostra che dilata corpi e colori e relativizza tutto, perfino il senso di inadeguatezza della donna-cannone, icona della diversità in senso lato, protagonista della novella d’apertura, col suo piccolo dramma personale dell’obesità, che gli altri non possono minimamente capire o accettare.

L’uomo, poi, ci mette sempre del suo per complicarsi la vita. “Viviamo in un mondo di paradossi ed il bello è che cerchiamo sempre la logica delle cose, il senso, la motivazione…” scrive l’autrice, fornendo così un’altra importante chiave di lettura dei suoi testi. In questo innato bisogno di approfondire sta forse una spiegazione della nostra eterna infelicità e della relativa inquietudine…

La frenesia del quotidiano, la banalità omologante del tirare a campare che inquina la nostra società fa mancare tragicamente gli stimoli culturali giusti, stemperando le emozioni forti, facendole morire in gola. Rendendoci automi/consumatori senza spirito critico. Non a caso alcuni personaggi rindiani sembrano vivere una sorta di osmosi (a tale proposito si legga “Dis-play”) con diavolerie tecnologiche di ogni genere, dal navigatore di “Tom”, un racconto dal finale davvero riuscito e sorprendente, fino alle mille opzioni offerte dall’uso del pc, da facebook alle infinite chat esistenti, dalle classiche e-mail ai forum di discussione fino agli anti-virus.

Tutte cose divenute rapidamente familiari, che promettevano di moltiplicare relazioni, occasioni di conoscenza e condivisioni di esperienze. Il risultato è stato però opposto: la molteplicità delle possibilità ha finito per rendere tutto maledettamente effimero, sterile, fino a svuotarci dell’entusiasmo iniziale (“Anche a Milano ci si può annoiare, se ci si mette d’impegno”). Ed è forse da questo senso di umiliante, insopportabile svuotamento, di percezione della propria singolare inutilità, che nasce l’esigenza di scrivere.

Perché scrivere vuol dire provare a costruire storie per ritagliarsi un mondo rassicurante come il grembo materno (vedasi “La bolla-mondo”) dove dimenticare la pesantezza di giorni sempre uguali, ritrovare la propria autenticità e riscoprirsi problematici individui e non semplici numeri o, peggio, utenti, magari tornando – seppure per poco – bambini, costantemente alla ricerca di quell’amore che inseguiamo disperatamente per tutta la vita. Spesso illudendoci di averlo trovato, perché l’importante è sempre e comunque sognare la felicità (almeno questo lasciatecelo). La vita è così complicata? Almeno raccontiamoci.

Il libro, che a Latina è stato presentato da Feltrinelli l’8 novembre con letture di Rossana Carturan, è distinto in due parti chiamate: “Microstorie isteriche di donne quasi sane” e la speculare versione al maschile. Microstorie, sì: perché un certo minimalismo, formale e sostanziale, è il filo rosso dell’opera, a conferma di una tendenza generalizzabile a gran parte degli autori del terzo millennio.

Guardiamo molto al nostro ombelico: inutile negarlo. Nella società dell’immagine per antonomasia questo è inevitabile. Ma la Rindi riesce ad andare oltre perché, buon per lei, ha capito che il bello della narrativa è che gli asini possono volare – sta lì la differenza col giornalismo, che è prima di tutto cronaca del reale –, i cani parlare, le nuvole indossare vesti pregiate, gli alberi fumare sigarette. E dunque non si lascia sfuggire l’occasione di sorprendere il lettore con alcune trovate che ne evidenziano talento e determinazione. Cerca inoltre di donare una piacevole leggerezza alle proprie storie attraverso un linguaggio chiaro e scorrevole, coniugato con la capacità di non prendersi troppo sul serio che è tipica delle persone curiose, perché affamate di vita.

Il risultato finale, questo promettente “Almeno mi racconto”, è un omnibus che fissa sul foglio un percorso di vita lungo e tortuoso. Esso offre alcuni dei suoi momenti più interessanti nei flash dedicati al rocambolesco lavoro di attrice (quasi un corso di sopravvivenza), svelando i retroscena di quel matto e intrigante mondo, pieno di nevrosi, che c’è dietro una rappresentazione. Un mondo dove non è tutto oro quel che luccica, anzi.

Interessante, in particolare, appare la “denuncia-sfogo” della corruzione morale presente nel racconto “Crepino gli artisti”: “Intellettuali depressi e depravati, un branco di sfigati che autocelebrano le loro frustrazioni”.

Alla presentazione latinense sono intervenuti molti artisti e amici dell’autrice, tra i quali Chiara Biondi, Bruno Di Marco, Stefano Cardinali, il Premio Strega Antonio Pennacchi, Carlo Miccio, Massimiliano Lanzidei, Roberto Cerisano, Franca Forzati, Gian Luca Campagna, Luca Baldini, Filippo Cosignani, Leonardo Vernillo, Clarita Pucci, Giusi e Carlo Coluzzi, Paola Acciarino, Roberto Fargnoli.

Deve infine aggiungersi che il libro è impreziosito non poco da una copertina di sicuro effetto, firmata Bruno Di Marco. Anche l’occhio vuole la sua parte.

di Fernando Bassoli (sito)
sabato 26 novembre 2011 - 0 commento

Recensione di Fernando Bassoli 9/11/11

2011-11-09T03:41:00.000-08:00

Recensione di "Almeno mi racconto", di Daniela Rindi
post pubblicato in consigli di lettura, il 9 novembre 2011
Narrativa contemporanea/Almeno mi racconto, di Daniela Rindi
post pubblicato in Diario, il 8 novembre 2011
Questa raccolta di racconti brevi (ben 48) di Daniela Rindi può definirsi l’opera postmoderna di una donna che sembra avere recepito nella sua scrittura, non so quanto consapevolmente, i ritmi veloci e imprevedibili del nostro contraddittorio tempo, col suo caratteristico bombardamento di informazioni che giungono da mille fonti, spesso lasciandoci storditi, se non travolti.

Mai come oggi, chi si ferma è perduto. Si corre, oh se si corre… col corpo e con la mente, ma prigionieri di una sorta di effetto-giostra che dilata corpi e colori e relativizza tutto, perfino il senso di inadeguatezza della donna-cannone, icona della diversità in senso lato, protagonista della novella d’apertura, col suo piccolo dramma personale dell’obesità, che gli altri non possono minimamente capire o accettare.
L’uomo, poi, ci mette sempre del suo per complicarsi la vita. “Viviamo in un mondo di paradossi ed il bello è che cerchiamo sempre la logica delle cose, il senso, la motivazione…” scrive l’autrice, fornendo così un’altra importante chiave di lettura dei suoi testi. In questo innato bisogno di approfondire sta forse una spiegazione della nostra eterna infelicità e della relativa inquietudine…
La frenesia del quotidiano, la banalità omologante del tirare a campare che inquina la nostra società fa mancare tragicamente gli stimoli culturali giusti, stemperando le emozioni forti, facendole morire in gola. Rendendoci automi/consumatori senza spirito critico. Non a caso alcuni personaggi rindiani sembrano vivere una sorta di osmosi (a tale proposito si legga “Dis-play”) con diavolerie tecnologiche di ogni genere, dal navigatore di “Tom”, un racconto dal finale davvero riuscito e sorprendente, fino alle mille opzioni offerte dall’uso del pc, da facebook alle infinite chat esistenti, dalle classiche e-mail ai forum di discussione fino agli anti-virus. Tutte cose divenute rapidamente familiari, che promettevano di moltiplicare relazioni, occasioni di conoscenza e condivisioni di esperienze. Il risultato è stato però opposto: la molteplicità delle possibilità ha finito per rendere tutto maledettamente effimero, sterile, fino a svuotarci dell’entusiasmo iniziale (“Anche a Milano ci si può annoiare, se ci si mette d’impegno”). Ed è forse da questo senso di umiliante, insopportabile svuotamento, di percezione della propria singolare inutilità, che nasce l’esigenza di scrivere. Perché scrivere vuol dire provare a costruire storie per ritagliarsi un mondo rassicurante come il grembo materno (vedasi “La bolla-mondo”) dove dimenticare la pesantezza di giorni sempre uguali, ritrovare la propria autenticità e riscoprirsi problematici individui e non semplici numeri o, peggio, utenti, magari tornando – seppure per poco – bambini, costantemente alla ricerca di quell’amore che inseguiamo disperatamente per tutta la vita. Spesso illudendoci di averlo trovato, perché l’importante è sempre e comunque sognare la felicità (almeno questo lasciatecelo).
La vita è così complicata? Almeno raccontiamoci!

Il libro, che a Latina è stato presentato da Feltrinelli l’8 novembre con letture di Rossana Carturan, è distinto in due parti chiamate: “Microstorie isteriche di donne quasi sane” e la speculare versione al maschile. Microstorie, sì: perché un certo minimalismo, formale e sostanziale, è il filo rosso dell’opera, a conferma di una tendenza generalizzabile a gran parte degli autori del terzo millennio.
Guardiamo molto al nostro ombelico: inutile negarlo. Nella società dell’immagine per antonomasia questo è inevitabile. Ma la Rindi riesce ad andare oltre perché, buon per lei, ha capito che il bello della narrativa è che gli asini possono volare – sta lì la differenza col giornalismo, che è prima di tutto cronaca del reale –, i cani parlare, le nuvole indossare vesti pregiate, gli alberi fumare sigarette. E dunque non si lascia sfuggire l’occasione di sorprendere il lettore con alcune trovate che ne evidenziano talento e determinazione. Cerca inoltre di donare una piacevole leggerezza alle proprie storie attraverso un linguaggio chiaro e scorrevole, coniugato con la capacità di non prendersi troppo sul serio che è tipica delle persone curiose, perché affamate di vita.
Il risultato finale, questo promettente “Almeno mi racconto”, è un omnibus che fissa sul foglio un percorso di vita lungo e tortuoso. Esso offre alcuni dei suoi momenti più interessanti nei flash dedicati al rocambolesco lavoro di attrice (quasi un corso di sopravvivenza), svelando i retroscena di quel matto e intrigante mondo, pieno di nevrosi, che c’è dietro una rappresentazione. Un mondo dove non è tutto oro quel che luccica, anzi...
Interessante, in particolare, appare la “denuncia-sfogo” della corruzione morale presente nel racconto “Crepino gli artisti!”: “Intellettuali depressi e depravati, un branco di sfigati che autocelebrano le loro frustrazioni...”.
Deve infine aggiungersi che il libro è impreziosito non poco da una copertina di sicuro effetto, firmata Bruno Di Marco. Anche l’occhio vuole la sua parte.

Daniela Rindi, Almeno mi racconto (Edizioni il Foglio) pagg. 200, Euro 15,00

Fernando Bassoli

Recensione su www.aphorism.it di Sabina Mitrano

2011-11-04T00:44:00.000-07:00

Almeno mi racconto

di Daniela Rindi

editore: Ass. Culturale Il Foglio

pagine: 210

prezzo: 12,75 €

Acquista!

Un volo a mezz’aria tra vita reale e irrealtà, tra ciò che è e che può o “rischia” di essere, questa la sensazione forte che emerge dalle pagine della raccolta di Daniela Rindi, “Almeno mi racconto”, che già dal titolo lascia trasparire l’irrefrenabile volontà dell’autrice di comunicare, di esprimere il proprio universo interiore, e il modo che esso sceglie per raccontare quello esteriore. Un viaggio da assaporare tutto d’un fiato, nonostante la divisione in brevi e significativi racconti, attraverso la vita di una donna e quella di un uomo, a cui rispettivamente sono dedicate le due parti del libro.
Nella prima parte si avverte forte il desiderio di aprire un sipario sulle debolezze, le paure, gli errori di una donna, che vive in modo autentico, profondo e mai superficiale, il desiderio di essere amata, di comprendere gli uomini, siano essi partner, padri, amici reali o virtuali; la difficoltà di realizzazione professionale o di coniugare quest’ultima con un’esistenza vera, con bisogni intimi e sentimentali. Con alcuni tratti autobiografici, questi racconti colpiscono nella spontaneità e nella semplicità con cui l’autrice riesce a “raccontare” pensieri, sogni, azioni e reazioni, spesso con arguta ironia: la donna in carriera che è vinta dalla solitudine; la donna grassa che preferisce lavorare in un circo piuttosto che subire gli occhi compassionevoli dei conoscenti; la donna che supera le barriere paterne per il desiderio di diventare attrice; oppure quella che dopo fallimentari relazioni sceglie un’amicizia femminile agli insuccessi di passioni al gusto di “cime (di rapa) tempestose”! Insomma, voglia di spiccare il volo, voglia di esistere davvero, come l’autrice fa scrivendo.
La parte del libro dedicata agli uomini appare, invece, come un viaggio, che parte dall’ingenuità dell’infanzia, in cui per un bacio - solo promesso - si può fare un volo disastroso di 5 metri, fino alla solitudine della vecchiaia, in cui la perdita del contatto con la realtà diviene mortale. Uomini che affrontano sconfitte, che ingannano o sono ingannati, uomini delusi dalle proprie donne oppure colti nella loro incomprensibile caparbietà o crudeltà. Tutti personaggi, uomini e donne, che ci mostrano inesorabili le nostre intime debolezze, i difetti più segreti, ad uno specchio ironico e spietato sulle verità (e falsità) della nostra coscienza.

recensione di Sabina Mitrano

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Un mio articolo su "Scrittori Precari"

2011-11-01T07:55:00.000-07:00

PARADOSSI, ovvero lo smantellamento del senso comune

2011-10-05T05:09:00.000-07:00

Un'antologia realizzata per iniziativa dell'Associazione Culturale "Golia" e grazie al sostegno dell'Associazione Culturale "Progetto Flanerì", a cura di Carlo Sperduti e Daniela Rindi.

Mercoledì 19 ottobre alle 21:00, all'HulaHoop Club (Via L. F. De Magistris 91/93, Roma, Pigneto) si terrà la serata di presentazione del libro. Interverranno gli autori, i curatori e, ove impossibile, i paradossi.

I racconti contenuti nel volume sono di: Carolina Cutolo, Leonardo Battisti, Giuseppe Varriale, Marco Berrettini, Carlo Sperduti, Andrea Masotti, Roberta Angeloni, Giovanni Di Muoio, Gordiano Lupi, Michele Pincherle, Claudio Esposito, Anna Profumo, Daniela Rindi, Pasquale Bruno Di Marco, Angelo Zabaglio, Eva Clesis, Mario Santucci, Angelo Tozzi, Girolamo Grammatico, Frank Solitario, Angelo Elle, Simona De Marchis, Antonio Russo De Vivo, Ilaria Mazzeo, Mariano Macale, Laura Daniele, Umberto Cutolo, Normanno Calvadòs.

nuova presentazione ad Aprilia di "Almeno mi racconto" 02/10/11

2011-10-05T02:07:00.000-07:00

http://apriliaeventi.blogspot.com/2011/09/reading-ai-salotti-culturali-3ed.html?spref=fb

Almeno mi racconto. Recensione di Raffaello Ferrante, agosto 2011

2011-08-07T12:45:00.000-07:00

Almeno mi racconto
Almeno mi racconto
Daniela Rindi
Racconti
Il Foglio
2011
Raffaello Ferrante
Libri

Natasha - Nasti per gli amici – è grassa, grassissima, ma come tutti le dicono, “ha un bel viso”. È così da quando è adolescente e da sempre, dunque, ha dovuto imparare a convivere con quei chili in eccesso e con lo sguardo pietoso della gente. Ha provato di tutto, dall'analisi all'intervento all'intestino, finché un giorno al luna park non incontra Robert e l'attrazione della serata: l'uomo scimmia... La sveglia è sempre puntata alla stessa identica ora: le 6:30. Un caffè rigorosamente amaro, una doccia veloce, poi creme per il corpo e solito tailleur blu Armani mentre la limousine è già di sotto che aspetta. L'auto la trasporta fin sotto un palazzone in pieno centro città, il suo ufficio. Qui inchini e riverenze di impiegati fanno da cornice all'ennesima ripetitiva, identica giornata di una quarantenne manager che ha avuto tutto dalla vita ma che della stessa non sa più che farsene... Lucio è disteso immobile in un letto di ospedale. Infermieri e camici bianchi vanno e vengono dalla sua stanza. Ma lui non ricorda più nulla o quasi. Gli hanno detto che è stato trovato in un prato il giorno di Pasquetta e trasportato d'urgenza lì. Che diavolo ci faceva su un prato lui che ha sempre odiato la campagna? Ricorda anche di non avere moglie né figli, per carità, già una donna, dopo la scopata diventa indigesta, figuriamoci fare una famiglia intera con tanto di marmocchi al seguito da scarrozzare in su e in giù per tutta la giornata. Lui si ricorda solo dei suoi trofei femminili da collezione. Questo sì. Ma l'arrivo del suo amico Saverio gli svelerà un mondo nuovo tutto da (ri)scoprire...
Daniela Rindi, scrittrice e attrice milanese, mette in scena la nostra psicopatologia della vita quotidiana grazie a queste 'microstorie isteriche di uomini e donne quasi sani'. Sì, perché la raccolta di racconti che ci propone è suddivisa in due parti. Quelli con voce femminile e quelli raccontati dalla prospettiva maschile, per svelarci un campionario di umanità piena di tic e manie, affanni e speranze, ma quasi sempre monca e in cerca del vero senso della vita. Sono esistenze sospese spesso in bolle d'aria fittizie, costruite ad arte, maschere indossate dai protagonisti più per convenzione che per reale convinzione. Uno spaccato di vita vissuta, ottimamente diretto dalla mano leggera dell'autrice che con una scrittura sempre misurata, ironica e distaccata, mette in scena questo campionario di mostri ai quali è impossibile non affezionarsi, nei quali è impossibile non riconoscere i propri sogni, le proprie piccole, irrinunciabili ipocrisie.

Nuova recensione di C.Esposito per Caffè News Online Magazine

2011-07-21T12:13:00.000-07:00

Caffè News online Magazine

Almeno mi racconto, la sfida di Daniela Rindi
luglio 21, 2011 Cultura
Recensione di Claudio Esposito

“Almeno mi racconto” (Edizioni Il Foglio, 2011), di Daniela Rindi, è una raccolta di racconti brevi (per la precisione 48, di cui uno in 8 puntate… suddivisi in due capitoli, il primo: “Microstorie isteriche di donne quasi sane”, e il secondo: “Microstorie isteriche di uomini quasi sani”).

L’autrice, che ho conosciuto personalmente dopo una frequentazione di comuni siti letterari on line, la definirei così: una donna esuberante, dalla poliedrica personalità, sensibile e aperta al mondo, ma anche a volte malinconica e riservata, persino fragile… insomma, un’autrice che, come un prezioso diamante, presenta numerose sfaccettature, da ammirare e gustare, come i suoi racconti, microstorie e psicodrammi del quotidiano, da centellinare e gustare con calma, come un buon vino che bene si accompagna al quotidiano pasto che ci riserva la vita.

I racconti della raccolta sono vari e diversificati nella forma; il contenuto spazia a volo radente nella concretezza della banale vita di tutti i giorni, nel surreale, nel dramma, nel comico, nella malinconia, mettendo a fuoco con leggerezza, ironia e commozione i caratteri, i sogni, le delusioni e le speranze degli “eroi” del libro: uomini e donne di ambienti e ceti sociali diversi, ma accomunati da stati d’animo e sensazioni simili. Come l’importante manager di “Per un giorno soltanto” che, a dispetto dell’apparente successo raggiunto, si sente “un’incompresa cronica, destinata all’alienazione”; così come Elisa (alter ego di Daniela, presente in molti racconti), quarantenne insoddisfatta di “Dis-Play”, che passa le sere a fantasticare su Facebook “davanti ad un computer a delirare con me stessa, con un certo senso di frustrante continuità”, per poi programmare un improbabile elenco di azioni e propositi per il futuro, come se lei stessa fosse un database da resettare, per “scansionare la propria vita con programmi ‘antivirus’… sviluppare procedure per contenere un’infezione quando incontrata… e tutelare i settori più delicati del disco fisso, o cervello…”

Altri personaggi, invece, riscattano la loro grigia esistenza immergendosi in un mondo surreale, come “La donna cannone”: “Al termine della giornata, quando si spengono le luci, si smontano le giostre e si rientra nelle proprie roulotte per ripartire, mi fermo un attimo ad osservare il cielo, i pianeti e mi ritrovo in mezzo a tante stelle. Io sono sempre in un cielo diverso…” E come la protagonista de “La bolla mondo”, che entra felice nella fantastica sfera volante: “… sto volando sopra la città, vicino alle nuvole, ma sto bene, non ho paura. Sto vivendo e viaggiando indisturbata nella mia bolla-mondo. Non sento il desiderio di tornare giù. No, no, non ci torno più. Finalmente la pace.”

La Rindi tratteggia poi con maestria e levità tutta una serie di ritratti e situazioni, spaccati di vita reale mischiati con scene da teatro dell’assurdo (come il surreale dialogo dei protagonisti de “La giostra”, oppure la fantastica storia in 8 puntate delle due amiche in “Cime di rapa tempestose”).
Per non parlare del delizioso “Al presente non si comanda”, strambo progetto di vita di coppia ‘sincopato’, o dell’originalissimo “Corrugato”, in cui Daniela si sbizzarrisce in tutta una serie di esilaranti disquisizioni sul significato del termine corrugato: “Sei proprio una faccia da corrugato… tra noi è finita, c’è un corrugato che ci separa… corrugato potrebbe essere anche uno strano animale da cortile che cammina muovendo la testa avanti e indietro a ritmo cor-ru-ga-to, come in una marcetta militare… corrugato è uno strano tipo di vino che viene lasciato invecchiare su un carro sotto il sole… corrugato è mio marito quando gli sfuggo dalle mani, è mia figlia che non ha risposte dalla vita…”, per poi concludere che “… il corrugato rimane solo un pezzo di plastica in realtà, che guida e protegge fili di corrente. Il corrugato è corrugato e basta, diciamolo, e in fondo il suo nome gli sta proprio bene.”

Mi piace, a questo punto, concludere questa recensione con le parole di Daniela Rindi, tratte da una sua recente intervista: “La forma del racconto mi è congeniale. Sono una persona che non gira attorno alle cose, ma va dritta al sodo e così è la mia narrazione. Nel racconto sintetizzo una storia, la riduco alla sua essenza, senza fronzoli e non necessarie divagazioni o descrizioni. Semplifico anche le parole, i pensieri, perché quello che voglio raccontare deve emergere dai fatti; la leggerezza, l’ingenuità che cerco di dare ai personaggi in realtà hanno lo scopo di mostrarne la complessità, il dramma. Tagliare, limare, eliminare fino a ottenere l’essenza. In questo sta forse la complessità del racconto rispetto al romanzo. Nel racconto devi contenere tutto in poche pagine, valutando attentamente ciò che è superfluo. Sotto quest’aspetto il racconto è una sfida”.

E questa sfida credo proprio che l’autrice l’abbia vinta, essendo riuscita a confezionare un piccolo gioiello di narrativa “espressa”, così raro e difficile da trovare nell’attuale panorama dei nuovi scrittori, troppo spesso frequentato da intellettualoidi verbosi e autoreferenziali…

Da questi ultimi la Rindi è lontana anni luce: i suoi racconti infatti sono semplici, lievi e coinvolgenti, popolati da personaggi ordinari, ma trasportati nella dimensione speciale della fantasia, del sogno e del paradosso.
E proprio in questo consiste l’arte del narrare.

Claudio Esposito
Tags: Almeno_mi_racconto, Cultura, Daniela_Rindi, microstorie, racconti

ultima presentazione dell'estate!

2011-06-25T09:12:00.000-07:00

Il giorno 26 giugno alle ore 20.00 ultima presentazione estiva del libro “Almeno mi racconto” (ed. Il Foglio) alla Festa dell’unità 2011, presso lo stand della libreria L’Eternauta, alle Terme di Caracalla.

Festa Unità 2011 a Caracalla
Presso Terme di Caracalla
Viale delle Terme di Caracalla, Roma
Dal 23/06/2011 al 24/07/2011

La Festa Democratica, ex festa dell'Unità, torna anche quest'anno nel consueto spazio nei pressi delle Terme di Caracalla. Dal 23 giugno al 24 luglio lo storico spazio romano sarà teatro di stand, dibattiti e performance. Più di 150 le occasioni di confronto che saranno incentrate sui temi più importanti e cruciali dei cittadini. Il tema dell'energia nucleare troverà spazio in una lunghissima kermesse a cura di Greenpeace, che durerà tutta la notte compresa tra il 23 e il 24 luglio, dove saranno trasmessi molti documentari. Sarà una festa basata sulla green-economy. L'intero allestimento infatti non presenterà materiale in plastica. All'interno non saranno usati piatti e posate utilizzati dai punti ristoro in materiale biodegradabile. Qui pubblicheremo tutte le notizie e gli appuntamenti sulla manifestazione.

recensione rivista Ego di latina

2011-06-18T04:49:00.001-07:00

Almeno mi racconto alla fiera "Libri da scoprire" a Latina 11/06/2011

2011-06-11T16:16:00.000-07:00

http://www.dagolab.eu/public/LatinaOggi/Archivio/58a282b09fc5dd0beecb/pag41zapping.pdf

Aprilia Cultura recensione di Roberta Angeloni

2011-06-10T08:30:00.000-07:00

venerdì 10 giugno 2011

Daniela Rindi presenta "Almeno mi racconto" (recensione)

E’ con piacere, non senza una certa difficoltà, che mi accingo a recensire una raccolta di racconti. Difficile perché è la prima volta, e sbrogliarmela in tante situazioni sciorinate con fulgida disinvoltura sembra un’impresa improba. Per cui mi lascerò guidare, come sempre, dal mio istinto. Che Daniela Rindi sia una scrittrice, è un dato di fatto. Laddove scrivere vuol dire possedere uin bagaglio linguistico e un’ attitudine alla narrazione che ormai diventa sempre più rara in un popolo di poeti, santi e navigatori. Oggi tutti scrivono, e vivaddio, tutti pubblicano. Per disavventura, pochi si fanno leggere .
In “Almeno mi racconto”,edito da” Il Foglio letterario”,è’ evidente il riferimento autobiografico che si imprime fortissimo in ogni pagina . E sul quale vorrei soffermarmi. , perché proprio da questo carattere che partono alcune considerazioni. Elisa, la protagonista di episodi cosi apparentemente distanti tra loro e imbevuti di una sana schizofrenia, sembra che nuoti in un mare di possibilità, un mare ora infido, ora rassicurante, pronto a cullarti, ma talora pronto a ingoiarti nei suoi profondi abissi. Una donna alle prese con il quotidiano, nella quale molte di noi possono ritrovarsi, e condividere il male e il bene di vivere. Il senso dell’ironia, che deve per forza accompagnare il tutto femminile istinto di conservazione, affonda costantemente le sue lunghe e possenti braccia in molti passi dei racconti, dove tuttavia non mancano momenti drammatici e di riflessione.
Elisa è alla ricerca di un qualcosa, chiamarlo equilibrio, chiamarlo percorso., non ha importanza. La meta è la stessa. Quell’equilibrio, quel percorso, io lo chiamerei “Romanzo”.
Già, perché se ne sente la mancanza. I vorticosi e travolgenti accadimenti sono legati da un filo sottile che solo per poco non è diventato, chissà per quali impenetrabili ragioni, una trama vigorosa e ininterrotta, un “tutt’uno” che tenga il lettore sospeso e che lo sollevi infine dentro un catartico compimento.

Roberta Angeloni

Recensione di Antonio Romano: "Almeno mi racconto"

2011-05-30T00:37:00.000-07:00

Per “Almeno mi racconto” di Daniela Rindi
di Antonio Romano

Alla fin fine ho letto più di duecento pagine, e un’idea me la sono anche fatta. Sommaria, un’idea sommaria, come ogni idea.
La prima idea che mi viene in mente è che ogni racconto parta come macroscopia di un’attesa. Un momento di sospensione: un risveglio, un richiamo, una lettura... la protagonista sta sempre facendo qualcosa che poi verrà interrotto da qualcos’altro. E allora ogni incipit è attesa dell’evento.
Che si tratti della bella Elisa o della donna cannone (anche l’insegnante di pag.102 è un’ex-obesa), di una fame reale o immaginata o di una malattia, che sia un’esclusione volontaria o eterodiretta, le protagoniste sono fuori dal mondo. Sole: la solitudine dei personaggi è la seconda idea che mi sono fatto. Se penso alla morte di Francesco e alla storia che ha con una delle protagoniste, solitudine mi pare quasi riduttivo come termine
La terza idea è: che gusto c’è nella descrizione dei dettagli (mi viene in mente il tomino a pag. 67). Alla Rindi piacciono i dettagli, ma solo per poi abbandonarli. Descrizioni fini a loro stesse, perché i problemi o le aspettative o i sentimenti delle protagoniste sono una cosa, il mondo esterno è esterno: accozzaglia di fenomeni. Quindi la terza idea è: il mondo interiore e quello esterno sono inconciliabili, il secondo è tendenzialmente deludente (cfr. PpdiP). Deludente in maniera buffa, che alla fine è solo una delusione per le aspettative, se non te le fai non rimani deluso.
Quarta idea, quella che mi piace di più: il sesso. Non alludo tanto alla mammina de “Il bivio”, che pure vorrei incontrare. Non alludo alla ragazza che può comandare al secchione della classe di mettersi un cucchiaio nel culo (pag.107), che non vorrei incontrare. Alludo al fatto che l’unico rapporto con gli uomini consista o, immaterialmente, in una chimera (una serie di fraintendimenti, delusioni e/o contrasti) o, materialmente, in una scopata o allusione della medesima.
E i personaggi femminile (che i personaggi possono essere vari, ma il femminile rimane uno: e lo chiamerei Elisa) ora lo so perché sono isteriche: sono in attesa di qualcosa, sole, scollegate da un mondo deludente, complicatamente sessualizzate. L’impressione che mi hanno dato è che manchi a tutte loro uno scopo. «I suoi sogni di attrice non vennero ascoltati» (pag. 35).

Detto ciò delle signore, vorrei passare ai signori, concentrandomi però su un singolo racconto, e non passando a volo radente come prima. “La giostra” è un racconto a due voci, più una che non conta.
Protagonisti della scena sono due coglioni, che stanno davanti a una giostra... o a un calcinculo, non saprei dire. È un racconto enigmatico, che addirittura definirei kafkiano, con uno schizzo di Ionesco.
È anche evidente la tensione omosessuale insita nel racconto, con questo calcio – chiaramente fallico – che vuole andare nel culo di qualcuno. Direi di Angelo, visto che Andrea è quello che sostiene l’esistenza del calcinculo. Dunque Angelo è il passivo, Andrea l’attivo.
Ma i personaggi, nella loro lunare comicità, nella loro ricerca di un’improbabile giostra con due bandiere, altro non sono se non l’emblema della ricerca di un luogo dove dimenticare le loro inadeguatezze. E il regista rappresenta in modo lampante il Super Io, che riporta alla realtà il passivo Io (Angelo) e il prepotente volitivo sboccato Es (Andrea).
Ma la mano di Daniela riesce a creare un idealtipo omosessuale così affabile che verrebbe quasi voglia di abbracciarlo, di confortarlo e di confermargli la nostra solidarietà: “Angelo” vorrei dirgli “Angelo, non trattenerti più: dì che sei finocchio. Confessa!”. Ma Daniela non calca le tinte e lo lascia immerso in questa diatriba col Andrea.
E allora, nell’accomiatarmi da questa ridda d’impressioni sul libro di Daniela, vorrei sostenere i seguenti due punti: è un libro che meriterebbe di essere usato per spiegare alle donne che vogliono scrivere come cominciare a farlo concretamente, è un libro che dovrebbe essere tenuto distante dagli uomini, troppo concentrati sul proprio pisello per essere in grado di scrivere decentemente i personaggi femminili.
Infine un grido d’incoraggiamento: Angelo, per quanto tu sia un pederasta impenitente, ti accettiamo così come sei. We love you!

presentazione romana "Almeno mi racconto" 27/05/11

2011-05-28T04:05:00.000-07:00

una mia Intervista a Flanerì

2011-05-19T05:58:00.000-07:00

LeInterviste

Conversazione con Daniela Rindiintervista di Matteo Chiavarone

Intervistiamo Daniela Rindi: scrittrice, operatrice culturale e “amica” di Flanerí. In attesa del primo romanzo è nelle librerie con “Almeno mi racconto” (ed. Il Foglio Letterario), un’interessante raccolta di racconti dal sapore autobiografico.

Ciao Daniela, grazie per l’intervista. Purtroppo la manifestazione Palchinparco che doveva tenersi a giugno non si farà, un evento che, in questa seconda edizione, avrebbe avuto diverse novità. Vuoi spiegarci di cosa si tratta e perché è stata rimandata?

Palchinparco vuole essere una manifestazione aperta a tutte le arti: letteratura, musica, pittura, fotografia, video art, teatro, danza, artigianato, avendo come scenario la completa e totale libertà di un “parco”. Un modo nuovo di dare visibilità agli artisti e anche di apprendere, percepire l’arte. Siamo abituati a viverla al “chiuso” in locali o gallerie e spesso chi non è del giro difficilmente riesce a essere informato su quella o quell’altra perfomance, soprattutto letteraria. Ed è un peccato perché c’è un “sottobosco” artistico veramente talentuoso che non ha la dovuta visibilità, il più delle volte per difficoltà di promozione o di mezzi. L’anno scorso abbiamo fatto montare un palco in aperta campagna e mentre sopra di esibivano poeti, scrittori, musicisti, attori, sul prato esponevano pittori, fotografi, orafi e la gente stava allegramente sdraiata sul plaid ad ascoltare, bevendosi una birra e mangiando un panino con la salsiccia, i bambini correvano tirandosi gavettoni e i cani perlustravano la zona col naso per aria. C’era un bello spirito di condivisione, ma soprattutto un’incredibile armonia con il luogo. L’arte e la natura ho scoperto che si sposano perfettamente! La collaborazione tra gli artisti, sotto nessuna bandiera, ha dato luogo a questo evento, permettendo agli artisti di esprimersi divertendosi. Però ho fatto i conti senza l’oste…

Con rammarico siamo stati costretti a rimandare l’edizione, perché volendo ufficializzare e mettere in regola la manifestazione, ci siamo trovati a combattere con una burocrazia estenuante e dei costi di realizzazione al momento insostenibili per l’Associazione Culturale Golia, senza sponsorizzazioni o possibilità di autofinanziamento. Purtroppo fondi per la cultura non ce ne sono e se vuoi fare le cose in Italia, devi essere ricco, oppure un mecenate, o un supereroe. Né io, né i miei collaboratori (tra loro Franca Forzati e Leonardo Battisti) possediamo purtroppo questi requisiti. Comunque non dispero, la prima cosa che dovremo fare è “associare”, iscrivere tanta gente, che con un minimo possa aiutarci a finanziare la manifestazione. L’antologia con Flanerì è un altro evento che potrà in parte contribuire allo scopo. Poi cercare sponsor privati…

L’antologia in collaborazione con Flanerí comunque si farà. Vogliamo dare qualche anticipazione?

L’antologia si farà e di questo sono veramente felice, perché era una delle novità previste quest’anno a Palchinparco (oltre alla collaborazione con una web-tv) e mi sarebbe dispiaciuto davvero se fosse saltata. Ho trovato subito con Flanerì una sintonia, un’affinità d’intenti, di scopi e tanta disponibilità. Quando annunciai il congelamento di Palchinparco Flanerì propose subito di portare a termine il progetto antologico, a prescindere, mostrando sensibilità e conoscenza delle problematiche che stanno dietro alle libere iniziative, alle associazioni, volendo dare una mano concreta.

Veniamo al tuo libro che ho trovato una delle migliori raccolte di racconti uscite in questi mesi. C’è molto di autobiografico e c’è molta spinta vitalistica. Come mai hai preferito rimanere in questo spazio?

Prima cosa ti ringrazio del complimento! Credo che in pochi mesi si pubblichino centinaia di raccolte, quindi “spiccare”, pacifica il mio ego! Sì c’è molto di autobiografico, ma solo come spunto iniziale, poi in realtà personaggi e storie hanno una vita loro, slegata dai fatti reali. Sono partita dal dato biografico perché fa proprio parte del mio processo di scrittura, di creazione del personaggio. Ho fatto l’attrice di teatro e quindi mi viene automatico immedesimarmi in tutti i miei protagonisti, fecondarli con il mio essere, le mie sensazioni, le mie esperienze, cogliere per contro le loro, per poi farli vivere autonomamente. È come educare un figlio: tu puoi dargli tutta la tua conoscenza, le linee guida, l’amore che vuoi, ma poi lui sarà se stesso, si esprimerà col suo vero carattere e osserverà la realtà con i suoi occhi. La spinta vitalistica c’è indubbiamente. I miei personaggi vivono la vita fino in fondo, nella sua essenza più pura. Non si risparmiano: amano, odiano, soffrono, donandosi totalmente al lettore. E forse fanno l’occhiolino a Nietzsche…

Nei racconti c’è molta ironia e altrettanta malinconia. Qual è delle due quella che ti caratterizza di più?

Entrambe. L’ironia è sempre stata la mia forza, un modo per sopravvivere ai naufragi della vita. Se a un certo punto ti ritrovi in mezzo al mare, da solo, senza salvagente, pensare alla vergogna che proverai quando ti ripescheranno vedendo il tuo calzino bucato, non ti salverà, ma almeno ti sarai fatto una risata. La malinconia invece mi è proprio necessaria per fare “mente locale”, per esplorare me stessa, per esprimere i miei sentimenti più profondi.

Perché la forma racconto? In tanti sostengono che sia più facile scrivere un romanzo… Sei d’accordo?

La forma del racconto mi è congeniale. Sono una persona che non gira attorno alle cose, ma va dritta al sodo e così è la mia narrazione. Nel racconto sintetizzo una storia, la riduco alla sua essenza, senza fronzoli e non-necessarie divagazioni o descrizioni. Semplifico anche le parole, i pensieri, perché quello che voglio raccontare deve emergere dai fatti, la leggerezza, l’ingenuità che cerco di dare ai personaggi in realtà hanno lo scopo di mostrarne la complessità, il dramma. Tagliare, limare, eliminare fino a ottenere l’essenza. In questo sta forse la complessità del racconto rispetto al romanzo. Nel romanzo fra trame, sottotrame si può divagare abbondantemente per poi tornare quando vuoi al filo principale. Nel romanzo è concesso questo e apprezzata la capacità di argomentare su piani differenti, avendo tutte le pagine che vuoi a disposizione. Nel racconto no, devi contenere tutto ciò in poche pagine, valutando attentamente ciò che è superfluo. Sotto quest’aspetto il racconto è una sfida. Altra ragione per la quale mi soddisfa scrivere racconti è perché li leggo più volentieri di un romanzo. Sono sempre di corsa e quando riesco a leggere, nel poco tempo a disposizione, mi piace interrompermi conoscendo il finale della storia.

A quando un romanzo?

In realtà l’ho già, ci sto lavorando da tre anni. È un romanzo di formazione. Lo faccio decantare ancora un po’ e poi lo metterò sulla piazza! Il titolo è “Stai lontano da me”, una storia d’amore fondamentalmente, intensa, drammatica, passionale, un amore “terrorista” come l’indole della protagonista, combattuto e sofferto, condito con ironia e a volte distacco, attraverso la narrazione di un ventennio della sua vita. La protagonista che si chiama di Elisa, (nome che do spesso ai miei personaggi femminili, quasi fosse il mio alter ego) cerca di ritrovare se stessa attraverso un incontro importante, mettendosi in gioco completamente, un modo per conoscersi e imparare a scegliere. Fanno da sfondo Milano, Roma, l’Italia intera che si è girata lavorando in tournée teatrali, come attrice e vagabonda durante gli anni di piombo.

Che ruolo ha avuto la Rete nella diffusione dei racconti?

Direi fondamentale. Io nasco come blogger, ne gestivo ben quattro, poi li ho abbandonati perché era diventato un lavoro, comunque grazie a questa esperienza ho capito il potere della rete, della sua comunicazione: la diffusione immediata, la quantità di contatti e d’indirizzi ai quali si può accedere e la velocità delle informazioni. I miei racconti sono usciti prima su riviste letterarie on line, hanno girato per vari blog o forum, per poi approdare al cartaceo. Mai successo il contrario.

Ce né uno a cui sei più legata?

Ce ne sono due. Il primo è il sito (e forum) dell’Anonima Scrittori, un collettivo di autori col quale collaboro da tre anni, con loro faccio eventi, reading, partecipo a manifestazioni e a discussioni sul forum. Adesso stiamo lavorando a un romanzo collettivo “Cronache di un pianeta abbandonato”, con la coordinazione e supervisione di Antonio Pennacchi, premio Strega 2011. L’altro è Undiciparole un collettivo legato alla casa editrice Giulio Perrone che ci ha gentilmente dedicato pure una Collana editoriale. È un forum molto attivo, vivace e sempre pieno di originali iniziative. Io a volte ho difficoltà a stargli appresso!

Cerca con tre parole di convincere i nostri lettori a comprare il libro.

Sole, cuore, amore? Direi senza ironia che ci stanno tutte e tre! Scrivo col cuore, con amore, quindi sono racconti “emotivi”, che hanno l’ambizione di voler comunicare un sentimento e provocare un’emozione. Poi sono particolarmente belli perché conosco bene l’autrice e posso garantire per lei. Compratelo anche ad occhi bendati!

Quali sono i tuoi autori di racconti di riferimento?

Nessuno in particolare. Nella scrittura mi piace cimentarmi in tutti i generi e sperimentare stili differenti, esattamente come succede nella lettura. Se sono allegra posso leggere i racconti di Stefano Benni, mi piace il suo surrealismo e invidio la sua fantasia, se sono triste o malinconica Carver, (tanto per peggiorare la situazione) e se sono stanca E.A. Poe, per ricevere una botta di adrenalina. Questi sono solo alcuni esempi naturalmente, i primi che mi sono venuti in mente. Se ne vuoi altri li devo cercare nella mia libreria. Ho poca memoria.

Progetti futuri?

Beh, intanto promuovere questo libro, poi pubblicare un romanzo. Infine riuscire a consacrare come “evento” il progetto Palchinparco, per stare almeno una giornata all’anno tutti assieme a godere della campagna, ascoltando buona letteratura e musica, circondati da quadri appesi agli alberi, con lo sfondo di un campo di grano.

In bocca al lupo per tutto e speriamo che riusciate a realizzare il sogno di Palchinparco.

I sogni si “devono” realizzare, altrimenti che sogni sono? Grazie ancora a tutti voi.

etichette Almeno mi racconto Daniela Rindi Il foglio Matteo Chiavarone Palchinparco .

presentazione del libro "Almeno mi racconto" il 22/05/11 ad Aprilia /Lt)

2011-05-18T02:56:00.000-07:00

presentazione del libro "Almeno mi racconto" di Daniela Rindi
In attesa di scrivere un romanzo “Almeno mi racconto”...

Da questa considerazione nasce il titolo del mio primo libro, una raccolta di racconti di fantasia, con sfondo autobiografico, editi (e non) in cartaceo su antologie collettive o su riviste web. La raccolta è divisa in due capitoli: nel primo, “Microstorie isteriche di donne quasi sane”, il punto d’osservazione ha voce femminile, nel secondo per par condicio, “Microstorie isteriche di uomini quasi sani”, ovviamente quella maschile. Sono emozioni fotografate, istantanee di vita vissuta, elettrocardiogrammi che si rivelano con uno scritto sinottico, secco e incalzante, in un linguaggio moderno, senza enfasi e ridotto alla sua essenza. Almeno così qualcuno ha detto…

“Quel lavoro mi distraeva un po’, mi faceva uscire di casa, ma non nutriva il mio spirito paradossalmente anoressico. Quello continuava a dimagrire, a seccarsi come una foglia caduta. Avevo bisogno di un po’ di linfa, altrimenti mi sarei persa per sempre. Mi licenziai.”
(Tratto da “La donna cannone”)

Dicono di me:
Ego (rivista cartacea di Latina) uscita il 4 maggio

“I quotidiani racconti isterici”

Daniela Rindi conosce l’arte dello scrivere.
E la capacità che ha di trasmettere suggestioni senza forzature, regalandoci intensi spaccati di vita, lo dimostra fino in fondo. Con parole essenziali, concise, in apparenza semplici. In questa prima raccolta c’è un’emozione che ti accarezza senza fronzoli, lasciando sempre un sorriso o una riflessione, malinconia o un forte senso di immedesimazione. Un'unica visione di fatti di vita che viene raccontata da punti di vista opposti come lo sono da sempre quelli dell’uomo e della donna. E nel modo di affrontare le rispettive microstorie isteriche c’è quella differenza che rende soggettivo ogni psicodramma dettato dal quotidiano.
(Michele De Luca)

8 maggio presentazione di "Almeno mi racconto"

2011-05-03T05:40:00.000-07:00

Il libro “Almeno mi racconto” (ed.Il Foglio) e la sua autrice (Daniela Rindi) saranno presenti all’evento “ConTesti Diversi”, la Fiera della Piccola e Media Editoria e delle Librerie Indipendenti, presso le sale di Palazzo Colonna il 07 e 08 Maggio 2011. Presentazione delle edizioni Il Foglio domenica 8 maggio ore 15.30. L'evento è organizzato dal Sistema Bibliotecario Prenestino: http://www.bibliotecheprenestine.it/

"Almeno mi racconto" 4 buoni motivi per...

2011-04-15T22:41:00.000-07:00

In attesa di scrivere un romanzo “Almeno mi racconto”. Da questa considerazione nasce il titolo del mio primo libro, una raccolta di racconti di fantasia, con sfondo autobiografico, editi (e non) in cartaceo su antologie collettive o su riviste web. La raccolta è divisa in due capitoli: nel primo, “Microstorie isteriche di donne quasi sane”, il punto d’osservazione ha voce femminile, nel secondo per par condicio, “Microstorie isteriche di uomini quasi sani”, ovviamente quella maschile. Sono emozioni fotografate, istantanee di vita vissuta, elettrocardiogrammi che si rivelano con uno scritto sinottico, secco e incalzante, in un linguaggio moderno, senza enfasi e ridotto alla sua essenza. Almeno così qualcuno ha detto…

4 buoni motivi per acquistare e naturalmente leggere il libro di Daniela Rindi (la sottoscritta)“Almeno mi racconto”:

1) Fai contento l’editore e (per altri motivi) anche me.
2) Perché sono belle storie; sorridi, ti commuovi, mediti, o perlomeno è quello che succede alla sottoscritta rileggendosi, e dato che per ora rimane la sola ad avere letto i racconti è anche l’unica, indiscutibile e attendibile fonte.
3) Perché l’autrice, sempre la sottoscritta è molto simpatica, cordiale e non sporca in casa.
4) Perché la lettura fa bene alla salute e rende la pelle morbida, quindi se devi leggere una cosa qualsiasi, entrando bendato nel primo mega bookstore che ti capita, afferrare il primo libro sul banco (Faletti o Ken Follet e solo se sei fortunato Pennacchi) meglio andare dritto al punto d’informazione e ordinare il mio libro con codice isbn. Se non altro io sto facendo uno sforzo personale per convincerti.

4 buoni motivi per non acquistare e naturalmente non leggere il libro di Daniela Rindi (la sottoscritta) “Almeno mi racconto”:

1) Sei anche tu uno scrittore, l’invidia e la gelosia ti attanaglia perché tu scrivi molto meglio di questa Rindi, quindi sei prontamente assalito da un senso di rabbia e ingiustizia che ti porta pure a cancellarla da FB. E pensare che eravate tanto amici…
2) Accidenti! Ti sei appena abbonato alla rivista “PataTina” e devi risparmiare per i prossimi 12 mesi.
3) Perché non leggi mai nulla, neanche le avvertenze e le modalità d’uso dei medicinali ed è per questo che ti sei già fatto 3 lavande gastriche in un anno. Questo a prescindere dalla lettura, ma evidentemente la tua capacità associativa è molto malridotta.
4) Perché non ti piace il disegno di copertina. In questo caso prenditela con Bruno di Marco
(http://bdm-nonsosesopravviveraquestavita.blogspot.com/.)

Adesso, invece di mettere la crocetta sulla risposta giusta (perché poi non m’interessa più di tanto conoscere le tue motivazioni, i miei sono solo dei suggerimenti), fai la cosa giusta: vai a comprare il libro, leggilo e poi se ti è piaciuto scrivimi sul blog:
http://danielarindi.blogspot.com
Se invece non ti è piaciuto non ti disturbare a scrivermi, capisco che hai i tuoi impegni, cose ben più importanti da fare, non mi offenderò. In ogni caso il libro non è rimborsabile.

Appuntamenti:
Il libro “Almeno mi racconto” e la sua autrice saranno presenti all’evento “Contesti Diversi”, la Fiera della Piccola e Media Editoria e delle Librerie Indipendenti. L'evento si svolgerà a Genazzano (Roma) presso le sale di Palazzo Colonna il 07 e 08 Maggio 2011 . Presentazione del Foglio domenica 8 maggio ore 15 e 30.La fiera “Contesti Diversi” è organizzata dal Sistema Bibliotecario Prenestino, gestione associata della Comunità Montana Castelli Romani e Prenestini . All'interno della manifestazione verranno allestiti appositi stand e spazi a disposizione degli espositori per la vendita e l'esposizione dei testi ma anche per le presentazioni di libri e incontri con gli autori. L'evento sarà inoltre caratterizzato da dibattiti e convegni sulle tematiche relative alla crisi del settore con molti spunti ed idee interessanti per favorire la rinascita della piccola e media impresa indipendente. Lo scopo, chiaramente è quello di promuovere il lavoro che le piccole case editrici svolgono sul territorio e nello stesso tempo promuovere l'attività delle librerie indipendenti.

Daniela Rindi. Nasce a Milano il 29/07/1964. Frequenta seminari di scrittura creativa con Beppe Fiore, Nicola La Gioia e Davide Giansoldati.
Racconti vari vengono pubblicati on line da Booksbrothers, Fernandel, LibriSenzaCarta, Musicaos, Sagarana, Blogosphere, Promesse d’autore, Altra Musa, Terra Nullius, Graphe Edizioni e Anonima Scrittori. In cartaceo pubblica per la Giulio Perrone Edizione, Cicorivolta Edizioni, per Il Foglio Letterario di Gordiano Lupi, Fara Editore, BooksBrothers, Delos Book e Tunuè. Fa parte di vari collettivi di scrittura tra i quali: Anonima Scrittori, Undiciparole con Perrone Lab, P.A.R.A.D e X-Women. Come attrice teatrale lavora con Mario Scaccia, Tino Schirinzi, Gianrico Tedeschi, Ingrid Thulin. Frequenta un seminario con lo scrittore Guido Ceronetti presso il Teatro dei Sensibili: stage sulle Marionette e sul Teatro d’Ombre. Come attrice cinematografica lavora con Federico Fellini, Roberto Benigni, Monica Vitti, Elliott Gould, Catherine Spaak, Carlo Verdone, Lino Banfi, Paolo Villaggio, Renato Pozzetto, Fabio Testi, Nino Manfredi, Ornella Muti, Sergio Castellitto.
Sito internet: http://danielarindi.blogspot.com
E-mail: daniela@specchiopiuma.it

Dove acquistare

Punto vendita su Milano:
Bloodbuster snc - via Panfilo Castaldi, 21- 20124 Milano - Italy - tel /fax (+39) 02 29404304
info@bloodbuster.com - www.bloodbuster.com
Libreria Santeria Interno 4 (via Paladini, 8 -20133- Milano. www.santeriamilano.it

Punto vendita su Roma:
Altroquando - Via del Governo Vecchio, 80 - 00186 Roma - comunica@altroquando.com - www.altroquando.com
Libreria ODRADEK

E' possibile acquistare i libri de Il foglio direttamente dal sito dell'editore: www.ilfoglioletterario.it - e a mezzo mail ilfoglio@infol.it - Spediamo in contrassegno con soli due euro di spese postali, ma si può anche fare un bonifico anticipato o un versamento su ccp 19232586.

Via Ibs www.internetbookshop.it

NDA di Editoria & Ambiente srl (Massimo Roccaforte) - via Pascoli, 32 - 47853 Cerasolo Ausa di Coriano (RN) - Tel 0541682186 - fax 0541683556 - www.nda.net - info@ndanet.it - per FELTRINELLI, INTERNO 4, ARION, LIBRERIE COOP, FASTBOOK, FNCA, MELBOOKSTORE, INTERNET BOOK SHOP, Galla 1880, Mondadori Franchising.

"Almeno mi racconto" il mio primo libro in uscita a metà aprile!

2011-03-31T01:48:00.000-07:00

Il mio primo libro, una raccolta i racconti per le edizioni "Il Foglio" di Gordiano Lupi, già acquistabile on line! Verrà presentato il 7/8 maggio alla fiera della piccola e media editoria di Genazzano.
La distribuzione è su www.ilfoglioletterario.it. A Roma punti vendita privilegiati: ODRADEK e ALTROQUANDO.
Distributori migliori: NDA - EDIQ e per Roma anche DEMEA CULTURA

Arriva Palchinparco 2011!

2011-03-12T01:05:00.000-08:00

PALCHINPARCO 2011! Al via le iscrizioni!

Ci siamo! Lo staff di PALCHINPARCO è lieto di annunciarvi che siamo pronti ad accogliere le vostre proposte artistiche per l'edizione 2011, che si terrà il 25 giugno prossimo!

Anche quest'anno il verde della campagna pontina farà da cornice ad un momento di condivisione e promozione della creati- vità in tutte le sue declinazioni, offrendo l'imperdibile opportunità di unire il fermento e l'allegra convivialità di un festival artistico con la suggestiva atmosfera del luogo immerso nella natura.

Sei uno scrittore, cineasta, teatrante, musicista, pittore o fotografo in cerca di un'occasione speciale per esibire le tue opere? Allora inviaci le tue proposte!

Partecipare è facilissimo: basta mandare una mail all'indirizzo staff@palchinparco.it contenente le opere che volete proporci attenendovi alle indicazioni specificate nelle singole sezioni a cui desiderate partecipare:

Letteratura
Teatro, Danza
Musica
Video, Proiezioni, Corti
Pittura, Fotografia, Installazioni

Oltre alle vostre opere, che noi valuteremo e selezioneremo, non dimenticate di allegare e compilare in ogni sua parte l'apposita scheda di partecipazione, con le informazioni su di voi e sul materiale propostoci. Avete tempo fino al 30 maggio per inviarci testi letterari, e fino al 15 giugno per video, musica, performances e mostre!

Quest'anno, inoltre, ci sarà una novità: tutti gli ospiti e i visitatori avranno la possibilità di votare i tre migliori testi letterari, il miglior quadro, fotografia, installazione, il miglior video e la migliore esibizione musicale, gli artisti più votati riceveranno in premio l’ambitissimo gadget “Palchinparco”, la pubblicazione sul nostro sito e saranno inoltre invitati a partecipare ad una serata romana organizzata ad hoc (data e luogo verranno comunicati in seguito).

E allora, che aspettate?! Mandateci le vostre richieste di partecipazione!

N. B. Palchinparco è una manifestazione organizzata per opera dell'associazione culturale senza fini di lucro "Golia". Per ragioni legali, chi partecipa all'evento deve risultare aderente all'associazione e pagare una piccola quota di iscrizione.

Per maggiori delucidazioni su ogni aspetto della manifestazione, potete contattarci all'indirizzo:

info@palchinparco.it

I racconti degli altri. 3/2/11 alla libreria Eternauta

2011-02-28T00:10:00.000-08:00

CUM DUCE RE cortometraccio con Daniela Rindi e Mario Modeo regia Pietro Scagliarini

2011-02-26T09:25:00.000-08:00

Parte Seconda!

CUM DUCE RE cortometraccio con Daniela Rindi e Mario Modeo regia Pietro Scagliarini

2011-02-26T09:22:00.000-08:00

Prima Parte!

Always tyred mum. L'incipit del mio nuovo romanzetto

2011-02-23T08:43:00.000-08:00

Always tyred mum
(Mamma sempre stanca)

“Alle 6.30 sveglia. Un cerchio alla testa mi strizza il cervello, secondo la qualità della sostanza alcolica ingurgitata la sera prima. Terribile emicrania e fatico a superare i sensi di colpa.
Stentatamente mi avvicino ai letti delle bambine e cerco di controllare la mia angoscia, cantando “ trallalero è lunedì!”. Ci vestiamo, mentre mio marito dorme ignorandoci. Colazione, panini merenda, pranzo.
Commissioni nella mattinata: spesa, dottore, lavanderia, comune, banca. Alle 13.30 uscita della piccola, ore 14.00 la grande. Abbondante dispendio di mezz’ore, che riesco a investire leggendo. Pranzo. Meglio una pasta, sugo già pronto.
Compiti, posso servirmi di un doposcuola. Il marito, oltre a dormire, lavora con diligenza. A Cesare quel che è di Cesare. Poi danza o ginnastica, orari diversi e giornate diverse naturalmente. Mi sento un taxi, utile e motivato, ma sempre un taxi. Gli unici commenti nell’abitacolo sono ingiurie e rivendicazioni. Ringrazio.
Intanto sono puntuali alle lezioni. Generalmente finisco col chiudere la saracinesca dell’ultimo discount. Torniamo a casa, il marito, inutilizzabile sul. divano. Ci tocca la solita minestra.
Segnalare a questo punto, come il rintocco del Big Ben, l’ora della buona notte. Sfamati gli orchi, messi a letto, non mi resta che sedermi sul divano. Non ho più fame, preferisco l’alcolico intossicante, per quanto sia una salutista e abbia sulle spalle vent’anni di yoga.
Non serve a un cazzo. Ogni sera, a giorni alterni, la bottiglia mi consacra a buona bevitrice, non ancora alcolista, solo perché mantengo il ritmo.”

Questo potrebbe essere l’incipit del racconto di una giornata qualsiasi di ogni mamma- moglie, un doppio ruolo esplosivo, capace di annientare qualsiasi wonder women post moderna che osi sfidare la sacra e benedetta istituzione della nonna-tata, perché non disponibile o solo per tigna e ha in dotazione per la vita, perché incastrata in un contratto matrimoniale uso capione, un marito con vuoto a perdere. Una “mamma sempre stanca” che per volontà o necessità non ha un posto di lavoro fisso, con orari e stipendio, ma l’arco delle ventiquattro ore completamente a disposizione dei figli e delle esigenze del marito, senza neanche incassare un euro e soprattutto senza previdenza sociale. Una donna irrimediabilmente legata al presente, all’attimo, senza possibilità di pianificare una bella serata con le amiche, una semplice uscita al cinema, per non parlare di un futuro migliore. Questa fascia di donne va dai 30 ai 40/45 anni, non sono più delle ragazzette, molte si sono sposate tardi, fortunatamente, regalandosi gioia e spensieratezza fino all’ultimo momento, fino all’ultimo gradino della chiesa o municipio dove, se la provvidenza fosse intervenuta a tempo debito facendole ruzzolare dalle scale, forse queste donne sarebbero ancora oggi, ma solo per evitare volutamente con ghigno sardonico il bouchet lanciato dalla migliore amica, caduta invece incautamente nella trappola al posto loro.
Queste “mamme sempre stanche”, (da questo momento in poi così verranno definite, magari solo “mamme” per necessità di abbreviazione) sono le protagoniste di questo libro, con le loro avventure, i loro pensieri e i loro sogni, quasi sempre infranti. Un libro che sarà rivelatore di una realtà nascosta, ma non per questo inesistente, una denuncia sincera a vantaggio di tutte quelle mamme che non hanno il coraggio, ma soprattutto il tempo, di rivelare le loro sofferenze, le loro fatiche d’Ercole, che forse non le farà più sentire così terribilmente sole, abbandonate e aliene al mondo reale.
...

Il racconto più brutto. La finale!

2011-02-22T23:41:00.000-08:00

Ecco l'intera classifica:

1° - SIMONE GHELLI, con PARIGI - 163 punti!!!
2° - Guerrieri e Tagliamonte, con BACHATA - 153 punti
3° - Leonardo Battisti, con IL RICCIO - 152 punti

4° - Carlo Sperduti, con LETTERA CONSEGNATA A MANO A UNA RAGAZZA - 144 punti
5° - Gianpaolo Castellano, con STORIA FUTURA - 142 punti
6° - Lorenz De Bor, con TRA LE BRACCIA DI UN POLIPO - 141 punti
7° - Daniela Rindi, con APOLOGIA - 133 punti
8° - Roberta Angeloni, con LA STATUA DEL BERNINI - 119 punti
9° - Angelo Zabaglio, con ERAVAMO - 110 PUNTI
10° - Alessandro Dezi, con PERSINO CON UN LEGGERO ANTICIPO - 109 punti.

A forza di essere vento- reading e presentazione antologia

2011-02-14T02:52:00.000-08:00

Serata dedicata a Fabrizio De André. venerdì 18 febbraio ore 21.00 - 23.30
Luogo: Mangiaparole
Via Manlio Capitolino 7/9 (Metro Furio Camillo) Roma

Letture dal quarto volume della collana Undiciparole, "A forza di essere vento", antologia di racconti liberamente ispirati alle canzoni di De André.
Verranno presentati anche i romanzi "Tutti vivemmo a stento" di A. Dimartino (PerroneLAB) e "Scorze d'arancia" di G. De Donno (PerroneLAB)

Racconti liberamente ispirati alle canzoni di Fabrizio De Andrè

È stato rapido il nostro addio. Mi sono girata e sono andata via. Pensavo in musica mentre immaginavo ancora le tue labbra e il tuo fiato sussurrarmi sulla fronte un’ultima canzone. Non mi sono voltata e tu non mi hai fermata. C’era folla, quel giorno, per la via; c’era il sole e io cercavo il silenzio e l’ombra e un muro a cui appoggiarmi per lasciare uscire le lacrime e trattenere ancora la tua voce e le linee del tuo viso magro, i capelli che ti scivolavano sugli occhi e le tue mani che salivano a riportarli indietro. Continuavi un viaggio che partiva da lontano e proseguiva oltre una linea che non potevo oltrepassare. Io avevo solo una strada da iniziare e mi chiedevo come mi sarei salvata dalla tua assenza, chi avrebbe ascoltato i miei aiuto.

Fabrizio è uno dei pochissimi artisti in grado di mettere d’accordo persone di età, provenienze e vissuti anche molto differenti. E ciò sorprende ancora di più perché accade a dieci anni dalla sua prematura scomparsa. Ognuno di noi ha dovuto vincere il timore reverenziale verso un personaggio di valore assoluto nel panorama musicale italiano. Eppure, benché faticosa, la scelta di ispirarsi alle canzoni di Fabrizio ha lasciato a ciascuno una libertà immensa. La libertà che prende spunto da melodie e parole in grado di unire differenti sensibilità e approcci alla scrittura.

Racconti di: Francesca D’Arrigo, Andrea Masotti, Dirce Scarpello, Costantino Quarta, Giovanna Astori, C. D’Agostino, Vanessa Banfi, Diego Di Dio, Annamaria Trevale, Monica Mezzi, Lita Cassisa, Rosalia Messina, Arianna Lattisi, Maria Alberta Fiorino, Daniela Rindi, Alberto Caprara, Trap, Stefano Mascella, Anna Rita Rappa, Lucia Sallustio.

Tutte le illustrazioni sono di Tiziana D'Este.

Il racconto più brutto. la finale!

2011-02-13T15:13:00.000-08:00

Concorso per il Racconto più Brutto: da un'idea di Carolina Cutolo alla realtà!

Ecco i DIECI FINALISTI!!

Credetemi, non è stata impresa facile scegliere tra i brani pervenuti i dieci racconti più brutti che parteciperanno all'attesissima finale. Ma alla fine di una lunga, seria e ridanciana analisi dei testi sono stati selezionati dieci gioielli, dieci concentrati di schifezza, dieci mirabili penne che non solo hanno saputo mettere nero su bianco la propria mediocrità intellettuale (e talvolta addirittura morale), non solo hanno avuto lo stomaco di non cancellare deprecabilmente simili perle una volta consapevoli del freak partorito, ma hanno anche avuto il grande coraggio di partecipare a questo concorso. Una cosa è certa, o si tratta di scrittori rari, perché dotati di una straordinaria capacità di ridere di se stessi, o di lettori (ahimè, rari anch'essi) frustrati dagli eccessivi prezzi di copertina dei libri, che farebbero qualunque cosa, persino umiliarsi pubblicamente, pur di poter acquistare, leggere, possedere e custodire come tesori anche solo alcuni dei più bei libri della storia della letteratura. In entrambi i casi, non ci sono dubbi, si tratta di valorosi eroi.

Ecco dunque i nomi dei finalisti e un breve estratto dal testo che leggeranno durante la serata della finalissima, all'attenzione del pubblico presente in sala che voterà e eleggerà a suo insindacabile giudizio il peggior racconto della serata e, dunque, il vincitore:

Roberta Angeloni, La fontana del Bernini:
- "Sei tu, mio dolcissimo amore, che incontrai vestito di eternità sul ponte che portava in piazza. Ceruleo eri, amore mio, impacciato nelle movenze".

Leonardo Battisti, Il riccio:
- "La natura, insomma, si beava della sua perfezione, quella che gli umani tentavano di contaminare ormai da secoli con il loro stupido egoismo".

Gianpaolo Castellano, Storia futura:
- "Vedi, Kit, alla fine l'ho capito: dopo la missione Pegasus non mi sono uccisa soltanto per poterti a mia volta uccidere un giorno".

Lorenzo De Bor, Tra le braccia di un polipo:
- "Come previsto si eccita, mi trascina verso di lei ansima oddio no… si… la sua mano s’infila dentro i miei pantaloni, panico".

Alessandro Dezi, Persino con un leggero anticipo:
- "Gli sorrisi, voltandomi di lato. Mi divertivano sempre, le fantasie dei bambini…".

Simone Ghelli, Parigi:
- "Seguono i saluti, le spiegazioni. Si mangia e si osservano tutti i rituali di pulizia prima di andare a letto".

Andrea Guerrieri e Patrizia Tagliamonte, Bachata:
- "Quella volta che ballammo in due ma sembrava fossimo tre perchè tu mi piccicavi i piedi ubriaca di vodka addolcito da una pasticchetta di estasy ..oh Lee…".

Daniela Rindi, Apologia:
- "No Gesù, troppo chiaramente fai vedere che non ti sei curato mai dei giovani e dimostri bene la tua assoluta noncuranza per ciò per cui mi hai trascinato davanti al tribunale".

Carlo Sperduti, Lettera:
- "Ti rendi conto che questo momento è già passato, che già non esiste più? Ti rendi conto che tutto ciò che abbiamo fatto non esiste e non esisterà?"

Angelo Zabaglio, Eravamo:
- "Realizzo che era il caso mettere nello stereo mettere dicevo qualche cosa di caraibico alla lontana non balli scatenanti e di gruppo ma quei brani regghe elettrici che ti fanno viaggiare magari sentire il vento che accarezza la sabbia e la solleva con la purezza della sua mano".

Siete curiosi di sapere fin dove sono stati capaci di spingersi i nostri autori in questi dieci straordinari obbrobri? Volete scoprire dal vivo a chi sarà assegnato l'ambito premio nonché il titolo di autore del racconto più brutto? Accorrete numerosi a questa imperdibile serata, sarete voi a votare e decidere il vincitore!
Vi aspettiamo giovedì 24 febbraio alle 21:30 presso l'Hula Hoop Club (via L. F. De Magistris 91/93 a Roma, zona Pigneto). L'ingresso è gratuito con tessera (2 euro).
E soprattutto...

...che vinca IL PEGGIORE!!

I racconti degli altri. 3/3/11 alla libreria Eternauta

2011-01-25T05:11:00.000-08:00

Quinto appuntamento con la rassegna di letture a confronto della libreria "L'eternauta": autori e autrici mettono in relazione i propri testi con i testi di altri.

Ospiti della serata:

DANIELA RINDI
ANTONIO ROMANO

Baratto libri e reading liberi

2011-01-04T04:54:00.000-08:00

I Love Swapping

"Book Roma Swap"
Baratto di libri e reading liberi
Domenica 9 gennaio 2011
dalle ore 16
alla "Galleria degli Zingari" in via degli Zingari 52 - Roma

Ingresso libero

Avete libri da scambiare?
Portateli, fateli valutare all'entrata dalla giuria che verificherà il valore e la qualità effettiva di ogni cartaceo e scambiate libri letti con quelli che vi interessa leggere. Invece di comprare libri, potete scambiarli!
E' gradita la prenotazione ai banchetti per chi ha più di 30 libri da scambiare.

L'evento è organizzato dall'Associazione Culturale e Nazionale " You Artista "in Collaborazione con "Degli Zingari Gallery ", libreria "L'Eternauta" di Roma e "Radio Onda Rossa".

Non si farà vendita.

La Libreria "L'Eternauta", via Gentile da Mogliano, 184 a Roma, farà uno sconto del 10% sull'acquisto di libri a tutti coloro che si presenteranno al negozio facendo il nome della Galleria degli Zingari o che presenteranno la tessera dell'associazione culturale You Artista.

Per info : associazione.youartist @ gmail.com

Vi saranno letture di: Luciana Cameli, Alessandro Dezi, Alessandra Amitrano, Carlo Sperduti, Daniela Rindi, Angelo Zabaglio e Other.

www.youartist.info - www.deglizingari.it - www.librerialeternauta.it - www.ondarossa.info

Cime (di rapa) tempestose I puntata su Nuovo Territorio 14/12/10

2010-12-16T01:09:00.000-08:00

Illustrazione di Bruno Di Marco

Cime (di rapa) tempestose
I puntata

Catherine era da tempo che non andava a trovare la sua amica Ellen in campagna, forse da più di dieci anni, da quando si era divorziata dal marito. In effetti, forse per quel motivo. Non poteva sopportare di trovarsi a contatto con una famiglia ancora felice, con bambini cane e gatto, il tutto circondato dalle aspre, ma affascinanti colline dello Yorkshire. Un antico casale su tre piani con le finestre rosse e un giardino che in realtà sembrava un parco, immense distese di brughiera che affacciavano dalla finestra, una distesa brulla che in inverno si confondeva all’orizzonte con la foschia azzurrina del cielo mattutino...questa l’ultima cartolina, l’intensa immagine che ha ancora negli occhi. Però ora era arrivato il momento, si sentiva nuovamente forte e pronta per affrontare l’amica con la sua vita placida e tranquilla, da “casa nella prateria”. Le indicazioni ricevute da suo marito, perché l’amica Ellen non ha ancora capito dove abita, sono piuttosto dettagliate ma preferisce in ogni caso viaggiare con la luce del giorno, decide quindi di partire verso le cinque del pomeriggio. Mentre è in macchina imbottigliata nel traffico e nei super alcolici mignon ripensa malvolentieri alla sua vita da single divorziata. È stufa, ci vorrebbe un uomo “vero” accanto, che si prenda un po’ cura di lei. Basta con avventure senza senso e tanto sesso! Vuole innamorarsi nuovamente…ma di chi? Quale uomo sopra i quarant’anni, bello, disponibile, ricco, intelligente e affettuoso è ancora solo? Se esiste è divorziato con figli, quindi anche lui con una vita bruciata, piena di dolori, odi, doveri e responsabilità verso l’ex moglie, in pratica un nevrotico, isterico, pedante e forse represso. Se invece è single, probabile che abbia qualche problema d’instabilità emotiva, o d’identità, o è uno sfigato pazzesco, o peggio impotente. Ad ogni modo è uscita dalla città finalmente e si prepara a prendere l’autostrada. Il bigliettino su cui ha appuntato le indicazioni è scritto male e di corsa, nemmeno lei capisce tanto bene quale uscita deve prendere, la prima, la seconda o la terza? Vada per la terza, almeno se sbaglia può tornare indietro. Dopo tre ore di viaggio abbondante si ritrova in aperta campagna ma nessuna indicazione precisa, solo una successione di paesi con nomi similari e neanche un’anima. Il buio è sceso da un pezzo e ha pure iniziato a piovere.

- Pronto? Chi parla?-
- Ellen sono io…
- Io chi?
- Io Catherine! Scema!
- Ah, Catherine…ma dove sei? Oramai sono le 9 di sera, ti avevamo dato per dispersa…
- Infatti, lo sono. Ho finito il credito e non ho il carica batterie in macchina
- Ma adesso da dove chiami?
- Da un telefono pubblico…sì Ellen, n’esistono ancora per fortuna! Ma non facciamo discorsi inutili, non ho abbastanza spicci, mi sono persa.
- Ma dove sei esattamente?
- Se lo sapessi non ti chiamerei no?
- Già…ma dammi un piccolo indizio, altrimenti come faccio ad aiutarti?
- Mm…vedo davanti a me una collinetta con una croce…
- La croce è azzurrata, con bordi bianchi e la parte destra è fulminata?
- Esattamente…
- Sei all’ingresso di casa nostra!
- Pure la croce hanno messo…
- Che dici Catherine?
- Nulla… arrivo, tra 2 minuti sono lì….
- Ah, Catherine, attenta ai cani…
- Cosa?...

Click.

Un abbaio di cani, urla e guaiti accompagnano il trillare del campanello di casa e Catherine va ad aprire la porta. Appare Catherine trafelata, con la lingua fuori, coperta di fango e la valigia in mano.

- Cazzo potevi dirmi dei cani…
- Te l’ho detto…
- Mm…Caspita che bella casa che hai!
- E’ sempre la stessa da dieci anni.
- Non me la ricordavo così.
- E’ identica….
- Va bene come dici tu…ciao Ellen sei cambiata… più bella!
- Sono sempre la stessa da dieci anni.
- A me sembri più bella
- Sono identica…
- Ok Ellen, dove posso posare le valigie?

Catherine si guarda attorno e ricorda chiaramente quando venne l’ultima volta col marito. Anche all’epoca si erano persi, per colpa sua naturalmente.
All’interno l’arredamento è assolutamente lasciato al caso, non c’è né logica né intenzione nella posizione di mobili e suppellettili, però questo disordine di gusto e colori danno all’ambiente un’impronta un po’ bohemien.

- Hai cenato Catherine?
- Sì non preoccuparti, un panino per strada…ma dove sono i tuoi figli e il marito?
- Hareton è andato a portare da un’amica la grande che starà fuori il week-end e la piccola Frances è già a letto.
- Che traffico!
- Già tutta vita…vieni Catherine, lascia la valigia in salotto, dormirai nel divano- letto stasera.
- Ma la camera degli ospiti?
- E’ diventata uno studio, o almeno dovrebbe essere.
- Perché dovrebbe?
- Perché quello stronzo di mio marito inizia sempre tutto e non finisce mai nulla!
- Ah…ok il salotto va benissimo.
- Senti Catherine domani mi devo alzare molto presto, ti dispiace se andiamo a dormire che per me è già tardi? Ci racconteremo domani…
- Ah…tutta vita!
- L’ho già detto io.
- Scusa marchesa, ma Hareton?
- Non ti preoccupare per lui, la strada per il letto la conosce…
- D’accordo…il divano letto è già fatto?
- Certo! Mica tratto male i miei ospiti!
- Ovvio…
- Ah Catherine dimenticavo, il cane dorme sempre in salotto, sulla sua cuccia. Attaccato al calorifero.
- Perché legato?
- Stasera è previsto un brutto temporale… domani ti spiego.
- Ok…e il gatto?
- Se non ti dà fastidio lui gira liberamente, solitamente ha i suoi angoli per dormire…
- Va bene, nessun problema, amo gli animali.
- Notte Catherine
- Notte Ellen.

(continua…)

Le X-Women a Roma il 2 dicembre con il reading NO PANIC

2010-11-25T02:38:00.000-08:00

Le X-Women presentano il reading “No Panic” il 2 Dicembre 2010 a Roma 24 novembre

You Artist Live
Incontro di arte e letteratura
Giovedi 2 dicembre 2010
a Oblomov via Macerata, 58
(Quartiere Pigneto) Roma
Ore 21 e 30

Reading “NO PANIC”con le “X-Women” il collettivo letterario femminile di Roma

composto da: Luciana Cameli, Cristiana Longhi, Eva Clesis, Daniela Rindi, Ilaria Mazzeo e Solafia.

Ci sarà anche il vernissage e mostra della disegnatrice Maible.

Ingresso Gratuito.

La mostra durerà fino a Domenica 12 Dicembre 2010.

L’evento è organizzato dall’ Associazione Culturale Nazionale “You Artist”.

Per info: associazione.youartist@gmail.com - info@oblomovpigneto.com

www.youartist.info - www.xwomenblog.wordpress.com - www.oblomovpigneto.com

Il Territorio 23/11/10

2010-11-22T00:24:00.000-08:00

http://nuoviterritoriinesplorati.blogspot.com/

presentazione collana Undiciparole

2010-11-15T03:37:00.000-08:00

A Roma alla libreria Giusto il Tempo!

La Bolla Mondo su Scrittori Precari

2010-11-15T02:20:00.000-08:00

http://scrittoriprecari.wordpress.com/2010/11/15/la-bolla-mondo/#comment-998

http://scrittoriprecari.wordpress.com/2010/11/15/la-bolla-mondo/

reading Undiciparole il 13 novembre alla libreria Giusto Il Tempo!

2010-11-07T23:43:00.000-08:00

http://perronelab.it/taxonomy/term/29

La collana Undiciparole prende il nome dall'omonimo forum, creato nel 2009 per iniziativa di un gruppo di appassionati di scrittura e lettura, che si incontrano in occasione dei reading delle antologie di PerroneLAB come autori di racconti o poesie.

La 'filosofia' del forum è quella del confronto costruttivo su ciò che si scrive, con spirito allegro e improntato al reciproco rispetto. Non autori o critici professionisti, dunque, ma lettori-scrittori.

Nel 2010 la proposta da parte di PerroneLAB di realizzare la collana, con uscite periodiche a cadenza ravvicinata, porta alla pubblicazione delle prime due antologie tematiche: “Quando avevo undici anni” (Luglio 2010) e “Capace di intendere e di volare” (Settembre 2010).

Si prevede di pubblicare, nel corso del 2010, non solo antologie collettive a numerose voci, ma anche monografie e lavori a più mani di pochi autori, tutti sviluppati nell'ambito del forum.

Interverranno:

DANIELA RINDI
ALBERTO CAPRARA
TIZIANA D'ESTE
TRAP
STEFANO MASCELLA
COSTANTINO QUARTA
PAOLA CHERUBINI

Libreria Giusto il tempo Via Cincinnato 3/b - 00175 Roma ::: VI Municipio ::: (Metro A: Porta Furba/Quadraro ore 19.30, sabato 13 novembre 2010

Per chi volesse partecipare alle iniziative, l'appuntamento è su undiciparole.forumfree.it.

http://www.facebook.com/daniela.rindi?ref=profile#!/event.php?eid=129081977146514

La bolla mondo, il mio nuovo racconto

2010-10-24T23:52:00.000-07:00

foto di Pop Porn e Let. In

2010-10-24T23:43:00.000-07:00

i nuovi appuntamenti del mese

2010-10-14T05:37:00.000-07:00

Reading di Letteratura Inesistente

Mercoledì 20 ottobre 2010 all’Hula Hoop di Roma ci sarà il reading Let In (progetto di carlo Sperduti con la partecipazione di Daniela Rindi)

Le intenzioni di Let. In. sono quelle di fare entrare (let in) nella letteratura anche la letteratura che non esisterà mai; di ammettere (let in) che ciò che non esiste è cosa interessante: da evocare, da valorizzare e da far rimanere rigorosamente inesistente; di imbarcarsi in (let in) un’impresa del tutto gratuita per il solo piacere di giocare con la letteratura, atteggiamento purtroppo sempre più raro. Il funzionamento di Let. In. è molto semplice e accessibile a tutti:

1)Si prenda come bersaglio un’opera letteraria, che apprezziamo molto o che al contrario disprezziamo, e se ne modifichi il titolo attraverso sottrazioni, aggiunte o sostituzioni di lettere, anagrammi, giochi di parole o anche per semplice assonanza. Si faccia in poche parole quel che si vuole col titolo d’origine, a patto che esso rimanga abbastanza riconoscibile nel titolo ottenuto.

2)Si proceda allo stesso modo con il nome dell’autore e/o dell’editore (operazioni facoltative).

3)Dati i risultati delle due operazioni precedenti (o solamente della prima), si spieghi attraverso una recensione, una sinossi, un saggio, un riassunto, un’intervista, una lettera, un commento o quant’altro il contenuto del nuovo libro inesistente.

Si sarà così scritto intorno a un libro inesistente, evitando il fastidio di farlo esistere davvero.

Reading di Letteratura Erotica

Domenica 17 Ottobre 2010 alle ore 17 al Black Out di via Casilina 713, all’interno dell’evento “Pop Porn”, vi sarà il reading di Daniela Rindi insieme a altri autori. Vedere locandina

Altrateca

2010-10-11T00:37:00.000-07:00

Notte del lavoro. Anonima Scrittori con Daniela Rindi, Clemente Pernarella e Melania Maccaferri

2010-10-09T17:59:00.000-07:00

La Notte del Lavoro nasce da un'idea di Antonio Pennacchi. Gli operai hanno sempre cercato di dare visibilità alle loro proteste recandosi in piazza oppure sfilando per le vie della città. Per la prima volta, la protesta vedrà un'inversione dei ruoli. A manifestare contro la perdita dei posti di lavoro in questa provincia saranno i cittadini. Lavoratori dipendenti, imprenditori piccoli medi e grandi, disoccupati e studenti, andranno in fabbrica per una manifestazione pacifica e creativa. La fabbrica in cui si terrà la manifestazione è quella più rappresentativa del territorio, la Nexans-Fulgorcavi.
In una zona delimitata, dentro la fabbrica dalle ore 19: videoproiezioni, mostra fotografica, dibattiti, musica, reading, artisti di strada.
Con la partecipazione solidale di: Antonio Pennacchi, Anonima Scrittori(reading), Gianfranco Pannone (Regista), Folk Road(irish music), Gronge(teknoPunkabaret) da Roma;

Corrugato su "Il territorio"12/10/2010

2010-10-09T17:55:00.000-07:00

Il corrugato è...

Il corrugato non ho ben chiaro cosa sia, un tubo di plastica in cui passa un cavo elettrico credo, niente di più e non mi interessa neanche approfondire. Questo vale per molte cose della mia vita. Posso aggiungere che è una brutta parola, cacofonica, che la userei per offendere qualcuno, tipo “sei proprio una faccia da corrugato!”, o per chiudere una relazione come “tra noi è finita, c’è un corrugato che ci separa”. Posso però cercare di raccontare quale immagine mi richiama, cosa evoca o fa vibrare dentro di me.
Il corrugato mi mette i brividi, sarà per quelle “erre” centrali, una qualsiasi cosa corrugata la eviterei certamente, le girerei alla larga. Corrugato potrebbe essere anche uno strano animale da cortile che cammina muovendo la testa avanti e indietro a ritmo cor-ru-ga-to, come in una marcetta militare. Corrugato è anche il viso di un poeta che, con la testa tra le mani, pensa a quel maledetto verso che non s’incastra mai. Corrugato è uno strano tipo di vino che viene lasciato invecchiare su un carro sotto il sole. Che schifo.
Corrugato può essere un gioco di bambini disegnato per terra con il gesso, dove i grandi corrugati sono cerchi concentrici che non si devono calpestare. Corrugato è Dio quando si rende conto che bastava un giorno in più per cancellare tutto e dire che aveva scherzato. Corrugato è il cielo in una stanza, buonanotte fiorellino e maledetta primavera. Se proprio devo avere a che fare con un corrugato preferisco immaginarmelo come un nuovo paradiso, dove è possibile mangiare e bere a sazietà senza ingrassare mai. Corrugato è mio marito quando gli sfuggo dalle mani, è mia figlia che non ha risposte dalla vita.
Corrugato può essere una cosa triste o allegra, dipende dall’umore del momento. Per il mio cane sicuramente è un bell’osso gustoso da rosicchiare e per il mio gatto è il desiderio di vedere il cane cascare da un balcone del quinto piano. Potrebbe essere la vena dove passa il sangue che mi tiene in vita, o un binario del treno che indica la direzione e che io mi sono persa.
Corrugato è il tempo che non passa mai quando stai male o quello che fugge quando ti diverti, è la coda che trovi quando sei in ritardo, è la bestemmia che non volevi dire. Con un corrugato è fatto il corrimano della mia scala a chiocciola che lascia tutti stupiti, è quel nodo contorto che si spaccia per opera d’arte. Corrugato è il nome del mio profumo preferito, che ho scoperto essere stato tollerato a malapena, solo quando l’ho cambiato. Corrugato è il minestrone a pezzi che detesto, è il nuovo cartone animato della pixar in 3d, è la puzzetta di mia figlia per troppa cocacola. Corrugato è anche una faticosissima poesia:

Ed è subito serra

Ognun corrugato per la sua terra
trafitta da gas e non da sole
ed è effetto serra

Potrei andare avanti all’infinito, può essere tutto o niente, ma il corrugato rimane solo un pezzo di plastica in realtà, che guida e protegge fili di corrente. Il corrugato è corrugato e basta, diciamolo, e in fondo il suo nome gli sta proprio bene.

reading Parad 24/09/2010

2010-09-26T09:05:00.000-07:00

Alla libreria Giusto il Tempo.

Altrateca i reading di Parad, Scrittori Precari, Let In e molti altri...

2010-09-13T05:36:00.000-07:00

Programma 2010 dei reading alla libreria "Giustoiltempo" Via Cincinnato 3b - Metro Porta Furba) Roma.

10 settembre: mista, letture di Angelo Zabaglio&Andrea Coffami, Carlo Sperduti, Daniela Rindi, Franca Forzati, Luca Piccolino e Carolina Cutolo. Musiche di Carolina Cutolo.

24 settembre: PARAD (Anna Profumo, Aldo Ardetti, Rindi Daniela, Paola Acciarino, Bruno Di Marco)

15 ottobre: Scrittori Precari

29 ottobre: Let. In.

Tutti i reading sono previsti per le 19:30.

giovedì 22 luglio Let. In e non solo... a Villa Gordiani

2010-07-21T23:32:00.000-07:00

Giovedì 22 Luglio dalle ore 21.00 presso Villa Gordiani in via Prenestina angolo Largo Irpinia - Roma. Letture di: Carlo Sperduti, Daniela Rindi, Leonardo Battisti e Simone Ghelli.

"Intolleranza" uscito su Il Territorio del 14/07/10

2010-07-14T04:33:00.001-07:00

Intolleranza

-Avete pane azzimo?- L’inserviente mi guarda perplessa, -no, non è il nome di un animale, è un pane senza lievito, se fosse ebrea o intollerante come me, lo saprebbe!-. –No, non l’abbiamo!-, risponde scocciata, evidentemente non ebrea. Esco e riprendo la mia ricerca, -non si trova un cazzo in questa cittadina di merda!- penso tra me e me educatamente. Un grosso cane randagio mi guarda e sbadiglia, -si lo so, è più facile vivere da cani, che non avere problemi con i lieviti- puntualizzo al rognoso quadrupede.

Mi sa che anche oggi mi tocca saltare il pranzo. Non ho tempo per tornare a casa. Mi mette tristezza girare questa città, perché non c’è niente di bello da vedere. I negozi sono pochi e le vetrine stracolme di vestiti ordinari e volgari, non c’è illuminazione che metta allegria, a guardare le facciate delle case sembra di scorrere il museo degli orrori. Ogni palazzotto è decorato e imbellito da figure diverse, putti rosei o nanetti variopinti, colonne corinzie, finti architravi, una follia, un insulto all’arte e all’architettura! Eppure gli abitanti ne vanno orgogliosi, ma fanno male, sono quasi meglio le costruzioni anonime e squadrate di Mussolini, almeno sono coerenti.

Non parliamo degli abitanti…sembra che la bruttezza si sia data appuntamento in questo luogo. Va bene essere zotici, non avere cultura, educazione perché la maggior parte è povera gente, ma essere anche brutti no! Eppure a pochi chilometri da qui, hanno avuto i natali Manuela Arcuri, Tiziano Ferro! Mi siedo su una panchina al sole e faccio un gioco: apro e chiudo gli occhi facendo cadere lo sguardo sulla prima persona che passa…mai una bella faccia, non è possibile! E’ proprio il paese degli orchi. Alla scuola materna di mia figlia c’è una bambina, che tutte le volte che guardo mi viene da sorridere, assomiglia troppo a Fiona, la moglie di Shrek.

Ci rinuncio e continuo la mia marcia alla ricerca di qualcosa di commestibile, che non sia vietato. Da quando ho questo problema intestinale nutrirmi è diventato un inferno, peggio che fare il giro d’Italia in bicicletta. Troppi divieti, che paradossalmente mi hanno fatto pure ingrassare. Ma non mi devo lamentare, devo ricordarmi che c’è sempre qualcuno che sta peggio di me e devo rispettarlo, non lagnando inutilmente.

Entro in un alimentari pieno di gente, al banco c’è da prendere il numeretto, solo che me n’accorgo solo dopo dieci minuti. Quando sta per toccare a me, perché ho contato i presenti, una signora allunga il braccio sul bancone e con il numero novantasei fa il suo ordine. Io reclamo, -Lei signora è dopo di me!- -Ma io ho il novantasei, prima c’era il novantacinque e dopo di me il novantasette!-. Non fa una piega, conosce la numerazione, almeno quella da uno a cento. Non so se ritirarmi educatamente o mollarle un calcio negli stinchi e un cazzotto nello stomaco. Decido di non comprare la bresaola, alimento permesso, ma tanto non ho il pane azzimo, ed esco.

Forse faccio ancora in tempo a passare in posta, devo pagare la bolletta della luce. Davanti alla macchinetta dell’emissione dei biglietti pigio il mio tasto, -pagamento utenze- e una scia di foglietti esce ribelle da quella bocca. Completamente avvolta, scelgo il numero più basso, il centouno, conosco la numerazione, ma io da cento in su e mi metto in fila.

Ho tempo a sufficienza per guardarmi intorno, non c’è modo, sono tutti brutti. Dopo una fila interminabile che mi ha messo anche un po’ fame, tocca a me. La ragazza dietro al vetro mi fa degli strani cenni, io urlo –Ehhh?.. Non sento!-, -Non si accettano più numeri dal cento in poi!-. –Cosa?, ma se sono stata in fila per più di un ora, la macchinetta mi ha consegnato il numero centouno!-. –Mi spiace è la prassi, dopo il cento non operiamo più, poi c’è l’avviso attaccato fuori!-. La rabbia sta prendendo il sopravvento, devo decidere se andarmene dimessamente o afferrare la ragazza per il collo, e strangolarla dalla piccola fessura. Decido di evacuare la zona, tanto la bolletta può aspettare, esco.

Sono nuovamente per strada, oramai non ho più speranze di trovare il pane azzimo. Entro in una rosticceria e mi compro: due supplì, due arancini, tre fiori di zucca fritti e tre filetti di baccalà…al diavolo l’intolleranza!

tutto quello che volete scoprire su Palchinparco!

2010-07-06T13:49:00.000-07:00

http://palchinparco.blogspot.com/
cliccate e collegatevi al blog!

Palchinparco2010 prime immagini

2010-07-05T01:32:00.000-07:00

Palchinparco il 3 luglio!

2010-06-25T06:04:00.000-07:00

SABATO 3 luglio 2010
I° EDIZIONE DEL FESTIVAL ARTISTICO-LETTERARIO
"PALCHINPARCO"
(Via Campoleone Tenuta 7, Aprilia, Latina)

In un’amena località dell’agro pontino si svolgerà una piccola Woodstock casereccia musical poetico letteraria immaginifica, una “all day long”, dalla mattina alla sera, da trascorrere sdraiati sul plaid ad ascoltare, esibirsi, mangiare, bere e divertirsi.
Lo scopo principale di PALCHINPARCO è quello di promuovere la letteratura italiana, dimostrando che esistono numerosissimi autori, per vari motivi non ancora noti o poco noti al grande pubblico, che svolgono con passione un’intensa attività letteraria e che percorrono con grande coraggio, dato che nel nostro paese l’ambito “artistico” in generale e quello letterario in particolare sembrano essere relegati a un ruolo del tutto marginale, il cammino della scrittura, raggiungendo in molti casi traguardi qualitativi notevoli e, proprio per questo, da valorizzare e incoraggiare.
PALCHINPARCO vuole dunque essere un primo tentativo di dare più visibilità a questi autori e alle loro opere.
Come suggerisce il nome dell’iniziativa, però, PALCHINPARCO non vuole limitarsi al solo campo letterario: vuole infatti promuovere anche le attività, non meno preziose e importanti, di musicisti, artisti dell’immagine e attori che si alterneranno su un palco in mezzo a un giardino. Saranno dunque ospitati laboratori di scrittura per bambini e ragazzi, dimostrazioni di arte orafa e pittorica, concerti, performance teatrali, proiezioni video.
Faranno da sfondo campi di grano appena trebbiati, alberi da frutta, cani e gatti.

Se sei interessato scrivi un messaggio di posta elettronica a:
palchinparco.info@gmail.com specificando il genere artistico in cui ti vuoi cimentare.

Let-In 11 giugno all'hulahoop club di Roma

2010-06-24T00:12:00.000-07:00

Maggio Sermonetano 6 giugno 2010

2010-06-09T23:07:00.000-07:00

Anonima Scrittori al Maggio Sermonetano 2010

2010-06-09T22:46:00.000-07:00

Primo Festival "Letteratura della strada". Accompagnamento musicale di D'Erme, Libanori, Spina. Bellissimo!

serata P.a.r.a.d del 20/05/10 al Babouche di Latina

2010-05-25T04:33:00.000-07:00

il binocolo su "Il territorio" di maggio 2010

2010-05-23T09:46:00.000-07:00

Let In (il reading)

2010-05-13T10:01:00.001-07:00

venerdì 7 maggio primo reading di Letteratura Inesistente

2010-05-04T01:57:00.000-07:00

Le intenzioni di Let. In. sono quelle di fare entrare (let in) nella letteratura anche la letteratura che non esisterà mai; di ammettere (let in) che ciò che non esiste è cosa interessante: da evocare, da valorizzare e da far rimanere rigorosamente inesistente; di imbarcarsi in (let in) un’impresa del tutto gratuita per il solo piacere di giocare con la letteratura, atteggiamento purtroppo sempre più raro.

gli autori: Carlo Sperduti, Andrea Coffami, P.A.R.A.D.(Anna Profumo, Aldo Ardetti, Daniela Rindi, Bruno di Marco), Simone Ghelli, Gianluca Liguori, Carolina Cutolo, Matteo Porretta, Leonardo Battisti.

Il gioco dei quindici. Il reading

2010-04-29T07:06:00.001-07:00

Il gioco dei quindici

2010-04-19T12:38:00.000-07:00

Prima presentazione dell'antologia "Il gioco dei quindici" edita da PerroneLab, da un progetto nato all'interno del forum www.undiciparole.forumfree.net

"Quindici autori decidono di scrivere qualcosa insieme. O meglio singolarmente – perché l’anima della narrativa è comunque individuale – eppure insieme. Approfittano delle undici parole che danno il nome al forum, ne aggiungono altre quattro, ed ecco che nasce l’idea: scrivere quindici racconti a tema, uno su ciascuna parola, legando i racconti con un filo sottile fatto di immagini, personaggi, citazioni. Ogni racconto è dunque indipendente eppure, a leggere bene, si scorgono tracce, spesso impercettibili, momenti di incontro disseminati qua e là, che costellano tutta la narrazione.

“Ferma! Torna indietro che questa è micidiale”. Pochi secondi di silenzio poi riascolti esattamente l’ultima frase appena sentita, subissata da soffuse espressioni di entusiasmo e plauso: “Grande! questa è la migliore! Meglio di così per stanotte non si può fare…”. Non capisci, ti pare assurdo: quella che hai appena ascoltato non era un’orgia vera e propria, ma una vera orgia di parole. Una gara di oscenità umoristiche. Qua dentro tutto avviene a parole, i tuoi compagni di strada è di parole che vivono."

Racconti di
Stefano Mascella- Apprendere
Leila Mascano- Incontrarsi
Giovanni Venturi-Leggere
Maria Alberta Fiorino- Scrivere
Andrea Bonvicini- Amare
Andrea Masotti- Perdonare
Chiara Zanini-Innovare
Giovanna Astori- Affermarsi
Daniela Rindi-Essere
Lucia Sallustio-Rivelare
Vanessa Banfi-Sorprendersi
Annamaria Trevale- Ricordare
Giuseppe de Santis-Osare
Trap - Altro

Frammenti di cose volgari

2010-04-19T12:14:00.000-07:00

A Roma il 25 aprile ore 18.30 alla libreria "Altroquando" (via del governo vecchio 80) presentazione e reading della prima antologia Booksbrothers "Frammenti di cose volgari". All'interno 36 autori tra i quali la sottoscritta con suoi racconti. Presenti il fondatore della Books Brothers, Michele Trecca e il curatore dell'antologia, Maurizio Cotrona. Letture, aperitivo e musica.

una serata Incoerente, Precaria e P.a.r.a.d.ossale

2010-04-10T08:58:00.000-07:00

Signore e Signori,

L’ 8 aprile, ore 21.00 al Simposio (via dei Latini 11, San Lorenzo) solo per voi, in via del tutto eccezionale, il gruppo P.A.R.A.D reduce dal successo di una tournèe nel ripostiglio di casa, il Precario Andrea Coffami, performer dei due mondi, anche del terzo, tridimensionale, e l’ Incoerente Come Tanti che presenterà il suo nuovo cd “Dettagli Marginali, appena uscito dal bagno, si uniranno per regalarvi la più grande emozione della vostra vita, una serata Incoerente, Precaria e P.a.r.a.d.ossale!. Preparatevi all’’inferno!
Special Guest star della serata, il guru dell’immagine, il gran mogol dell’elaborazione digitale, l’eccezionale, imprevedibile Carlo Miccio con le sue Sfanculate!

I P.a.r.a.dossali sono:
P. come Profumo di isole quando cantano le rane e cadono rose dal cielo, come profumo di baci rubati arrostendo il pane alla luce del tramonto, come il sale sulla marmellata e il miele sull’arrosto. Profumo, come il legno di cedro fuori dalla matita che colora, come il pizzo sulla pelle di una donna che ride, di carezze parlate e parole arrotondate pungenti come aculei spuntati.
A. come Acciarino Paola: l'acciarino magico, of course. Il suo numero di magia più riuscito è quello della sparizione, tanto da essere nota anche come “la donna invisibile”; ha pure qualche parentela con la “torcia umana", ed ogni tanto si infiamma, come esige la sua natura vesuviana, tanto da assomigliare ad un'oliva ascolana di fantozziana memoria. Il numero di magia che prepara da sempre è mantenere un funambolico equilibrio tra ragione e passione, ma ancora non le riesce. Simsalabim.
R. come Rindi Daniela. Appena nata il primo suono che emise fu “comprounavocale!”. I genitori le risposero “tidiamounaconsonante” innalzando subito quel muro di incomunicabilità che l’accompagnerà per tutta la vita. Crescendo coltiverà il suo amore per la misantropia e si distinguerà per la sua incapacità empatica, eccellerà nella considerazione del proprio gatto, esagererà nella coltivazione di pomodori ed ego, fino a vivere ad oggi felicemente sotto ad un treno.
A. come Ardetti Aldo, di poche parole ma con molte idee che svolazzano. Oltre alla scrittura è noto il suo amore per i tre figli e le tre nipoti. Grande viaggiatore nella poesia fin da poppante. Cerca costantemente le parole giuste e gli amici dicono che é sulla strada giusta ma lui ancora non è convinto e continua a scrivere, non avendo un cane da portare a spasso.
D. come Di Marco “Bdm”: appassionato studioso delle pellicine dei piedi, cultore di cinema porno-platonico e eterno principiante dello studio della lingua inglese, indeciso se prendere i voti o dedicarsi al bunging jumping estremo (senza corda) sfoga le frustrazioni battendo a casaccio i polpastrelli sulla tastiera evitando così di metterseli nel naso.

Qualche notizia su:
Angelo Zabaglio a.k.a. Andrea Coffami
Sceneggiatore e buffone di corte, ex-rapper ed ex-voto, poeta e performer, si esibisce da oltre dieci anni in reading letterari e slam poetry miscelando classicismo a futurismo, comicità a riflessione. Collabora attivamente con il collettivo romano Scrittori Precari. Ha pubblicato libri, libelli, ciddì ed emmeppìtre.
Il suo blog è: write-soon.com/blogatuasorella/
Carlo Miccio è un artigiano digitale che si diletta a creare decoupage citazionisti e proiezioni animate a bassa fedeltà, convinto che gli effetti speciali siano sempre e comunque una frode nei confronti dello spettatore. Non ama il copyright, rifiuta il concetto di arte e nel tempo libero guarda la televisione.
Un Incoerente Come Tanti è un collettivo e il suo ideatore, un pratese, un maestro elementare, orgoglioso di esserlo, Francesco Perrotta ci crede fermamente. Un Incoerente Come Tanti presenta performances di musica da salotto, atmosfere acustiche ed elettroniche, immagini, parole cantate e non, inserti e loop in tempi reali. Si tratta d'artigianato della parola, del suono, della frequenza dei battiti cardiaci. Con tutte le imperfezioni del caso sale su palchi intimi e affascinanti, discreti e accoglienti. Palchi che sanno lasciarsi contagiare. Palchi che dobbiamo sempre meritare.
“E.P. E.mpatie P.rofonde Dettagli Marginali” è il nuovo E.P. che dal 20 marzo 2010 girerà nel lettore. uscirà dalle casse del computer. riempirà l'abitacolo dell'auto. Si spera anche della vostra.

La novella lieta (uscito su Il Territorio il 6/4/10. disegno Bruno Di Marco)

2010-04-06T09:07:00.000-07:00

La novella lieta

-Vi voglio raccontare una novella lieta, che annuncia una lieta novella!
Ripeteva Topino addentrandosi nel bosco "Senza Idea", con zaino in spalla e passo deciso. Era piccolo, un topo di campagna, con poche possibilità ma tanta voglia di riuscire. Aveva una missione da compiere, voleva raccontare una novella, non una qualsiasi, ma essere portavoce di una lieta novella. Perché ha deciso di fare questo viaggio ora io ve lo racconto.

Topino, viveva in un villaggio di topi senza nome, in un paese senza luogo, in un luogo senza tempo. Tutti sembravano non esistere, tranne lui. Parlavano, camminavano, compravano il pane, bevevano il caffé, giocavano in piazza, ma in realtà non comunicavano tra loro, come facessero parte di uno sfondo colorato, un fondale, dove la vita di Topino aveva il ruolo principale e anche tristemente unico.

Questa situazione durava da sempre, o da ieri, non si sa, perché tutti i giorni si ripetevano uguali, tutti i giorni erano senza memoria. Ma lui era Topino, sapeva di esistere e di vivere, mangiava, dormiva, sognava. Un giorno si svegliò con una voce che gli diceva…
-Topino, sveglia, sveglia, devi andare…devi portare la lieta novella.
Topino spaventato, perché nessuno aveva mai comunicato con lui, perché viveva in un posto che non c’era e con gente che non esisteva, rimase senza fiato.
-Cosa?…Come?…Chi sei?
La voce si fece silente per qualche giorno o per molti, non si sa, ma abbastanza da far pensare a Topino di essersi sbagliato e continuò a fare la vita di sempre, non parlare mai veramente, non incontrare mai nessuno veramente.

Eppure tutti esistevano, il panettiere, il falegname, il mastro, la maestra. Nessuno però scambiava un pensiero, un'idea, solo frasi di circostanza:
-Buongiorno signor panettiere, che bella giornata!- Ma se lo dice lei! Io sono sveglio dalle tre del mattino!
- Buon giorno signora maestra! A lei signor Topino, ma ho tanti compiti da correggere, non mi faccia perdere tempo!
Il falegname lo liquidò con la stessa velocità, continuando a levigare lo stesso pezzo di legno!
-Ma quale novella dovrei raccontare?
Si continuava a domandare Topino.
-Non ho mai letto libri di favole e non me le hanno mai raccontate, neanche da piccolo, ammesso di esserlo stato! Che cosa ne so io, che non so ricordare neanche una barzelletta!
Domande, domande senza risposta.
-Forse mi sono perso una notizia sul giornale? Strano però, perché le notizie sono sempre le stesse, anche se il giornale lo compro ogni mattina!

Topino si stava perdendo d’animo. Una sera stanco e annoiato, già dimentico della voce, si mise a letto e lì la voce si fece risentire…e vedere! Apparve di fronte a se un’immagine poco nitida, talmente poco chiara che dovette mettersi gli occhiali! Si strofinò gli occhi, bevve un bicchiere d’acqua e la voce si fece risentire…
-Topino devi raccontare una novella, che annuncia una lieta novella.
Topino era scettico, sembrava solo un gioco di parole, ma voleva vederci più chiaro, scoprire cos’era quell’immagine che gli parlava in modo così enigmatico. Si alzò e si avvicinò all’immagine sfuocata, sperando di vederla svanire, ma più si avvicinava, più diventava reale. A un certo punto, fu così vicino che la toccò! Non poteva credere ai suoi occhi, l’aveva sempre vista sul suo comodino, immobile, era sempre stata lì, non sapeva neanche lui chi gliel’aveva messa e quando, ma aveva sempre sentito essere la sua foto… la foto di sua mamma!

Adesso era lì, di fronte a lui e poteva toccarla, sentire il suo odore. Non aveva mai “sentito” una mamma, il suo profumo, il suo calore, perché nel paese dove viveva, la realtà non esisteva veramente. Sapeva di buono, di casa, era tutto quello che, mancando, lo aveva fatto sentire molto solo fino a quel momento. Aveva sempre vissuto con l’immagine di lei in casa, ma nessuno l’aveva mai conosciuta realmente, nessuno le aveva mai parlato di lei. Una madre doveva averla avuta per forza, non era un orfano e qualcuno aveva lasciato traccia della sua storia sul comodino. Lui non si era mai posto tante domande.

Quanto è stato tutto così illusorio e finto fino a quel momento! Adesso che sua madre era lì di fronte e che gli parlava, parlava proprio a lui! Come era bella la sua voce, come gli si rivolgeva dolcemente. Le sue parole riempivano la stanza e il ghiaccio intorno al suo cuore si scioglieva piano piano, un monolite innalzato da tempo, in un luogo senza tempo. Gli raccontò tutta la sua storia, parlò tutta la notte, tutte le notti, non si sa. Le favole che gli narrò e che dimenticò, le carezze che gli diede e che lui rifiutò, la presenza attenta che disapprovò, tutto l'amore che aveva per lui e che allontanò. Sì, perché fu proprio lui ad allontanare sua madre dal suo cuore e così tutto il resto.

Aveva reso tutto finto, rifiutando l'amore. Lui aveva scelto di esistere da solo. La realtà finì per diventare, così, uno spazio immobile, dove tutti avevano ruolo di comparsa. Fu lì che la mamma gli assegnò la missione, portare la lieta novella, senza paura, con determinazione.
-Prendi lo zaino e parti. Sarebbe un vero peccato se non raccontassi a tutti questa storia, la tua storia, perché proprio questa è la novella lieta, che annuncia una lieta novella.
Così dicendo l'immagine svanì e non riapparse più.

Topino aspettò un giorno, un altro e un altro ancora, nella speranza di vedere tornare sua madre, che ahimé, non apparì più. Mentre si stava disperando, si accorse però di aver contato i giorni, calcolato il tempo. Non era mai accaduto prima! Corse fuori e comprò un giornale, tornò a casa e lo confrontò con quello vecchio. Aveva un'altra data! Allora il tempo stava diventando reale? Ricorse fuori, andava talmente forte che non vide la maestra attraversargli la strada. Ci fu un gran botto, tutti i fogli volarono per terra.
-Ahi che male!- disse topino rialzandosi a fatica e vide la maestra stesa a pancia in giù.
-Accidenti ho ammazzato la maestra!- urlò tentando di sollevarla.
Ma niente, non si muoveva. Allora, con un grande sforzo, la prese in braccio e se la portò a casa. Stravolto dalla fatica, la mise distesa sul letto, le preparò un latte caldo e le mise una pezza fredda sulla fronte. Dopo poco la maestra aprì gli occhi e sorrise a Topino.
-Grazie, grazie molte, se non fosse stato per te, sarei ancora distesa in mezzo alla strada, nessuno mi ha mai prestato tanta attenzione.
Guardò sul comodino.
-Quella è la tua mamma, vero? Mi ricordo adesso di lei, forse è stata la botta in testa…era una donna dolcissima e ti voleva tanto bene. Sarebbe veramente fiera di quello che hai fatto oggi, della persona grande che sei diventata. Adesso sto bene, sono in grado di poter tornare a casa.
Così dicendo si alzò e si avviò verso la porta.
-Grazie ancora… chiamami… Topino, perché questo è il tuo nome vero?…Chiamami se hai bisogno di me o anche solo per parlare con qualcuno. Sarò tua amica per sempre.

La maestra se ne andò e Topino rimase in silenzio. Non poteva credere a ciò che stava succedendo, ma si sentiva felice. Uscì di nuovo, stavolta perché aveva fame e andò a comprarsi una focaccia. Il panettiere appena lo vide gli fece delle gran feste. Aveva saputo dell'incidente con la maestra e del suo soccorso. Gli raccontò sorridendo che anche lui aveva fatto altrettanto con il falegname, che nel pomeriggio si era dato una martellata su un dito! Gli porse della focaccia al formaggio.
-Ma io non ho mai preso focaccia al formaggio- disse topino.
-No, ma la prendeva sempre la tua mamma, adesso me la ricordo bene, veniva a comprartela dopo averti accompagnato a scuola.
- Grazie signor panettiere.

Incredulo di aver detto grazie per la prima volta Topino s'incamminò.
-Allora è vero che la mia mamma si è sempre presa cura di me, io ho dimenticato per non soffrire… mi sono chiuso per la paura di ricevere, o peggio di dover dire grazie! Che stupido che sono stato!
Così dicendo corse a casa, preparò lo zaino e partì.
Ancora oggi si racconta di un piccolo topo di campagna che cammina e cammina nel bosco "Senza Idea", orgoglioso e felice, narrando una storia bellissima, senza perdersi mai.

reading di letteratura erotica Roma marzo 2010 al Simposio

2010-03-20T04:31:00.000-07:00

uscito su "Il Territorio" il 23/02/10 con disegno di Bruno Di Marco

2010-02-25T09:27:00.000-08:00

Gde Maya Lubimaya
(Dov'è l'amore mio)

Mi chiamo Juba, ho già cinquantadue anni, un marito, due figli e tre nipoti. Una vita passata in un paese a nord di Irkutsk, in Siberia. Una vita a fare l'insegnante di una piccola scuola elementare di provincia, che si poteva permettere il riscaldamento solo a giorni alterni.
I bambini, con quelle sciarpe, cappelli buffi calzati fino agli occhi, le pelli diafane, i corpi magri, con quell'energia senza riserve, riempivano la mia esistenza. Trent'anni di insegnamento, senza nessuna interruzione, neanche per stare male. Lavoravo spesso sulle fiabe: metafore, vita, immagini fantastiche che insegnano a sperare. Un giorno se ne sarebbero andati da lì, avrebbero realizzato i loro sogni, avrebbero avuto una possibilità. Ogni mattina rinnovavo questa preghiera con la mia presenza. Sono discorsi già sentiti, lo so; la miseria dovrebbe commentarsi da sola. E invece bisogna riflettere. Quella maledetta idea di un mondo migliore, mi sta uccidendo.
Guadagnavo l’equivalente di ottanta euro al mese; niente, se si considera che il costo del pane è più o meno uguale al vostro. Non c'è nessun rapporto umanamente comprensibile tra salario e costo della vita. Un lavoro ben pagato, era considerato quello di mio marito, impiegato in una fabbrica di ceramica, duecento euro al mese. L'affitto costava il doppio. La mia datrice di lavoro attuale, mi domanda incredula "Ma come è possibile, è un'assurdità… Come si fa a vivere con così poco?". Infatti non si vive, si muore di fame, si parte, cercando di ricominciare. Ma ricominciare cosa, a cinquantadue anni, con una vita già spesa e tutti i ricordi ben piantati nella testa?
E' bello il mio paese, di una bellezza sconfinata, come le sue distese di ghiaccio, silenziose e raffinate. Tutto diventa elegante ricoperto dalla neve. Nasconde il reale, ti lascia vedere solo un immenso mondo bianco: è la visione ovattata della vita. Come nelle favole. Ma la Siberia non è solo questo. Ci sono bellissime chiese ortodosse, paesaggi struggenti, come il Lago Baikal, dove montagne imponenti si specchiano su una lastra gelata. E poi abbiamo l'aringa, tanta aringa con patate.
Del lavoro di mio marito mi sono rimasti alcuni piatti e il disgusto di bere il caffè nel bicchiere di vetro. La fabbrica dove lavorava è stata chiusa e ricomprata dai cinesi, per farne non so bene che cosa. Le ceramiche sono andate in frantumi. "Perché è successo questo?", mi domanda ancora più ingenuamente la mia datrice di lavoro. Bah… La cattiva politica, un governo che ha speculato sulla povera gente. Non riesco a dire molto di più del destino del mio paese. Io sono una del popolo, mi son fidata, mi sono fatta manovrare e adesso ne pago le conseguenze. Tutto qui. "Un governo così andava abbattuto?" Ci abbiamo provato. Il governo nuovo, quello del liberismo, ha fatto peggio. Nessuno se l'aspettava. Ora tutti vanno via dal mio paese, malvolentieri, costretti dalla miseria. Noi tutti amiamo la nostra terra, anche se fa molto freddo; è ancora desolata, melodiosa e struggente. Se ci fosse stata la possibilità di rimanere, saremmo restati e l’avremmo salvata. Io forse non la rivedrò più. Del mio lavoro mi è rimasto il ricordo del sorriso dei bambini, che mi fa piangere la notte. E sono fortunata, mi continuo a ripetere. Ho trovato un lavoro alla mia età! Questo mi permette di aiutare i miei figli, di fargli mangiare la carne, di vestire e mandare a scuola i miei nipoti.
Io e mio marito oggi viviamo in Italia, un paesino del Lazio, una vecchia cantina ristrutturata, di quelle dove si faceva il vino, senza luce. Abbiamo dovuto comprare un gruppo elettrogeno, perché il padrone di casa non pagava la corrente. Ho un gatto e non per amore, ma per mangiarsi i topi. La cantina è riscaldata da una stufa a gas. Quando leggo sul giornale al bar di qualcuno morto asfissiato, giro subito pagina e leggo la prima notizia che mi capita. Puzza da fare schifo. Però, è vero, sono fortunata. Paghiamo solo cinquanta euro al mese, io ne guadagno cento a settimana, mio marito un po' di più, perché lavora a ore in una carrozzeria; ci si può stare. Però non è vita, la mia. Sto lavorando per guadagnare dei soldi che neanche posso godermi, vivo come una zingara, faccio un mestiere diverso da quello per cui ho studiato e vissuto. Ma non è tanto questo che mi fa male, è l'orgoglio. Ho dei solchi profondi nell'anima. Non so più nemmeno chi sono. Mi giudico con gli occhi di chi mi osserva: una russa disperata, che capisce male l'italiano, disposta a tutto per soldi. Solo per questo ringrazio di non avere più vent'anni. Sono poche le mie connazionali che han fatto fortuna; spesso sono proprio russi come noi a fregarle. E’ sempre la miseria che guida la mano. E' umiliante.
Non ho amici, i pochi russi che conosco sono da tenere alla larga, non ci si aiuta, se non per sopravvivere. Per la sistemazione iniziale, c'è una specie di comitato d'accoglienza segreto. Non abbiamo i documenti e non possiamo firmare nessun contratto d'affitto. Casa in nero, lavoro nero e umore nero. C'è gelosia tra di noi, anche se fingiamo di essere una grande famiglia. Ognuno difende la sua pozzanghera d’acqua sporca, occupata con fatica. Normale, ma pure difficile, almeno per me. Non considero che l’essere in miseria comporti l’essere miserabile. Sono una donna onesta. Dover cambiare a forza i propri atteggiamenti. Disconoscere la propria origine, rendersi simili agli italiani, modificare al più presto modo di vestirsi, di mangiare, le amicizie; tutto solo per sentirsi accettati. Io non sono così, non vorrei rassegnarmi.
Avevo una vita prima, adesso non mi basta più neanche rivolgermi a Dio. Si, sono cattolica; in un paese che non ha niente, è giusto credere in qualcuno che abbia il potere di renderti giustizia, un giorno!. Però non mi aiuta, neanche Lui sa più chi sono. Mi manca la famiglia. E' difficile alzarsi alla mattina in un luogo sconosciuto ed astioso. Ancora peggio, avere la certezza di ritornarci la sera, per il resto della vita; la coscienza che nulla potrà modificarsi perché non deve.
E' un meccanismo infernale: io guadagno, continuo a vivere con i miei ottanta euro al mese. Il resto deve tornare alla casa-madre. Si, lo faccio per loro, d’accordo, ma io, per me, sono già morta. Peso quarantacinque chili e sono ancora alta un metro e sessantacinque. Ho eliminato lo spreco anche nel cibo, ma non perché non possa permettermelo. E' un atto volontario, un gesto purificatore. Io creo il vuoto per sparire. Mio marito fa il contrario: mangia di tutto, anche il mio. Lui riempie il suo vuoto. Per un uomo penso che sia più difficile, per questo non ne parliamo mai. Lui fa e basta, non discute, comunque per lui è un'altra possibilità. Lui è più forte, e anche se mangia, leggo nei suoi occhi l'amarezza. E' seduto di fronte, dorme. Io non ci riesco più. Tra di noi esiste un mutismo che sa di rassegnazione e che si è pure ingoiato il nostro amore.
Le poche feste di Natale ci sono servite per portare a casa ciò che ancora non abbiamo: il vostro inutile. Adesso torniamo in Italia. Vedo scorrere le immagini della mia terra dal finestrino del treno, dalla mitica transiberiana. Vado nel paese delle meraviglie senza essere Alice. Vado a fare le pulizie.

Tratto da “Musica per orologi molli”
a cura di Alessandro De Santis
Edizioni Il Foglio

"Salvi" il miniracconto vincitore del mese della rubrica "30righe" Fernandel

2010-02-07T08:40:00.000-08:00

"Con Salvi Daniela Rindi mette in piedi una furbata: scrive un pezzo (su uno dei temi più ricorrenti in 30R: l’emigrazione di “clandestini” su barconi) che si scopre in realtà essere un testo cinematografico interpretato da un’attrice che detesta il testo stesso («fa proprio schifo […], è banale»).
Mmh. Il personaggio dell’attrice e il giochino del metatesto permettono a Daniela di scrivere impunemente in 30R frasi come «i desideri si avverano, se vengono dal cuore» che nel testo credo sia usata proprio per provocare lo straniamento dalla rappresentazione e far comparire il regista.
Di solito queste trovate non mi piacciono granché. Stavolta invece Salvi di Daniela Rindi vince addirittura l’edizione. (Complimenti). M.G."

Salvi
«Siamo arrivate alla spiaggia puntuali. È notte. Non pensavo fossimo così in tanti. Quanti bambini. Speriamo che non ci scoprano. Mio marito mi ha detto: "Intanto vai tu con Jasmine… io vi raggiungerò”.
Il vento sta montando il mare.
Però anche volendo il posto per lui non c’era, troppi soldi. Abbiamo anche venduto il negozio. Cosa farà adesso?
I bambini sono spaventati.
Mi ha detto che laggiù è tutto diverso, che forse troverò un lavoro. Le donne sono rispettate e si possono mettere i pantaloni. Anche se a lui questo non piace molto.
È piccolo questo gommone. Pazienza staremo stretti.
Potrò fare le pulizie, vivere in una famiglia. Jasmine riuscirà a studiare, a farsi una sua vita, ad avere un futuro. Spedirò i soldi a casa. Chissà se verrà anche lui un giorno.
Fa molto freddo qua sopra, non ci sono abbastanza coperte.
Mi ha detto che i desideri si avverano, se vengono dal cuore. I miei vengono proprio da lì.
Gli schizzi mi hanno bagnato tutti i vestiti, meglio raggomitolarsi per trattenere il calore, meglio addormentarsi e aspettare. Forse sognare. Io ci credo».

«Che cazzo Elisa, quante volte mi tocca ripetere che devi soffrirlo veramente questo monologo? Non sei mica al G.F!»
«No…»
«Questo è un film! Devi starci dentro con tutta l’anima!»
«Ma fa male…»
«Hai fatto pena, sembravi la piccola fiammiferaia, tutto così melenso, sdolcinato, ci vuole grinta, lucida sofferenza!»
«Il testo non mi aiuta…»
«È per questo che ci sono gli attori, i film, per dar vita a storie vere scritte male!»
«Ma fa proprio schifo questo, è banale!»
«Tu impegnati, è il tuo mestiere».
«Ma non mi viene…»
«Allora vai a lavorare ai mercati generali! Dieci minuti… pausa caffè!»

Racconti telefonici uscito sul "Territorio" il 2 febbraio

2010-02-04T02:19:00.000-08:00

(immagine di Naima, Paola Acciarino)
http://nuoviterritoriinesplorati.blogspot.com/

Reclamo al 999

Spett. le Ciel& Ter
Responsabile uff. Clienti

Più volte ho composto il 999, servizio gratuito, per avere delucidazioni circa il mio decesso, come da Vs. comunicazione sul mio cellulare. Avendo ancora regolarmente attivo il mio contratto ho pensato ad un disguido. Ho iniziato a percorrere una rete diabolica di collegamenti registrati, ascoltando attentamente una voce metallica che mi comandava di digitare: 1 guasti, 2 internet, 3 pubblicità, 4 offerte, 5 pagamenti, 6 videofonini spaziali, 7 imponderabili, 8 attivazioni, 9 tornare al menù. Sono andata ovviamente a caso nella speranza di giungere alla meta. Dopo tanto vagare di girone in girone, sono riuscita ad ascoltare queste sante parole: “ per parlare con un nostro operatore rimanere in attesa”. Io ci sono rimasta in attesa, anche per una buona mezz’ora, come un cane affamato deciso a non mollare il suo osso, ma appena l’operatore ha risposto è caduta la linea! Ho pazientemente ripetuto tutte le sequenze numeriche più volte, per tentare di rimettermi in contatto, infine sono riuscita a parlare con un altro operatore. Ho provato a spiegargli il problema, ha fatto qualche sommaria ricerca, poi non riuscendo a darmi motivazione ha riattaccato. Adesso vorrei fare ufficiale reclamo circa l’inefficienza di questo servizio, atto solo a depistare il cliente, disorientarlo e ad approfittare del suo tempo. Io non ho nessuna intenzione di lasciare questo mondo a causa di un vostro disservizio. Rimetto inoltre all’attenzione del Direttore Generale l’assoluta mancanza di professionalità di taluni addetti ai lavori e della loro educazione, che invece di rubare lo stipendio dovrebbero andare all’inferno! Nella speranza di una veloce risoluzione del problema e di contribuire al miglioramento di questo servizio, porgo i miei distinti saluti.

reading per presentazione antologia "In Albergo"

2010-01-26T12:00:00.000-08:00

Lettura del mio racconto "Domani andrà meglio", con microfono rotto e cellulare della MIA AMICA CHE SUONAVA A TUTTO VOLUME...

Domani andrà meglio

2010-01-10T05:16:00.001-08:00

pubblicato su "Il territorio"
mercoledì 30 dicembre 2009

DOMANI ANDRA' MEGLIO di Daniela Rindi

Il bello di questo lavoro è che mi fa girare l’Italia. A volte vedo dei paesi di cui non avrei mai immaginato neanche l’esistenza, come Castelvetrano. Un'unica strada deserta dove le sole figure umane che appaiono sono coppie di vecchiette imbalsamate, vestite di nero, sedute davanti alla porta di casa. Passeggiando per il corso ho la strana sensazione che da un momento all’altro i loro occhi possano cominciare a sputare fuori scarlatti raggi di fuoco, carbonizzandomi. Come Tifone.

Una coppia d’anziani gioca concentrata a scopa fumando il sigaro. Passo inosservata. Neanche l’ombra di un giovane, sembra si siano tutti teletrasportati altrove, forse per salvarsi dalla malinconia. Mi avvio verso l’unico albergo disponibile, un tre stelle da denuncia alla guida Michelin, al terzo piano senza ascensore. Cerco di comunicare con il portiere dietro il bancone che sta masticando uno stecchino, un residuato della cena di qualche ora fa, senza grande successo. Lo sguardo non si scolla dal televisore sopra la mensola con donnine seminude che ballano. Effettivamente a ragione, hanno dei bei sederi.

Il classico colpo di tosse lo attira a me, ma solo per un istante. Mi adeguo e accetto le chiavi di qualcosa che spero abbia almeno un giaciglio per distendere le mie ossa stanche. Poso la valigia nella camera che per fortuna ha un letto, una sedia e un tavolino, nonostante ciò riesco in ogni caso a dubitare delle mie scelte lavorative. Uno scarafaggio mi taglia la strada e il piccolo lavandino che goccia situato nell’angolo mi fa pregustare l’insonnia.

Mi guardo attorno, ascoltando il vuoto siderale, ma ho il dubbio che non provenga dall’eco della stanza vuota. Mi spoglio contando i peli che si rizzano sulle braccia e mi ficco sotto le coperte ghiacciate. Provare a lamentarsi con la direzione per la mancanza di riscaldamento a dicembre sarebbe tempo perso. Probabilmente non risponderebbero nemmeno, anche loro incollati al tubo catodico. Provo ad applicare la mia conoscenza yogica e meditativa per cercare di immaginare il mio corpo prendere fuoco, cominciando dai piedi, ma neanche all’altezza del terzo chakra sono già semi-assiderata. Meglio una bella corsa sul posto.

Mentre saltello scompostamente cerco di non farmi domande che potrebbero mettermi in serio imbarazzo. Raggiunta un’adeguata temperatura corporea, scomparso il colore bluastro dei miei arti, riprovo a stendermi sul letto, ma gli occhi si fissano su quell’unica immagine attaccata al muro, la Madonna Addolorata col cuore in mano, che invece a me consola. Sono sola è vero, ma c’è sempre chi sta peggio. Ognuno fa come può. Io per esempio per finire qui mi ci sono messa d’impegno.

Aggrottando la fronte mi sforzo di chiudere gli occhi, se non altro per dimenticare questa stanza d’albergo, che sta rendendo sempre più instabile e traballante il mio credo artistico. Tutto questo non l’avevo messo in conto, colpa mia. Lo dovevo dedurre alla firma del contratto, quando mi hanno concesso solo la paga minima sindacale. E ho dovuto perfino ringraziare, perché c’è chi sta a casa! Strano mestiere questo, devi pregare per lavorare e ringraziare perché ti affamano e in molti casi, mostrare pure una certa gratitudine e simpatia al datore di lavoro, nella speranza si ricordi di te alla stagione successiva.

Una tripla fatica senza ferie pagate. Poi se ci riesci, emergi finalmente, hai successo, si stupiscono di quanto sei cambiata…dai solo pan per focaccia, psicologia spicciola. Occhio per occhio, dente per dente. I miei hanno ballato abbastanza, ma si sono solo spezzati. Adesso è meglio provare a dormire, domani mi aspettano altri chilometri, naturalmente con la mia macchina in cambio di un forfetario rimborso benzina calibrato su una comune utilitaria. Io ho un golf gt cabrio ad iniezione. Ma non ho colpe, è stato il buonuscita di un mio ex fidanzato. Pensava di farmi un favore…
Mi giro e mi rigiro nel letto fino a tardi, tanto alla fine so che solo un unico pensiero mi tranquillizzerà lasciandomi addormentare serenamente: domani debutterò a Catania…forse lì andrà meglio.

immagine di Bruno Di Marco

"Nuovi territori inesplorati". Presentazione e reading

2009-12-30T13:59:00.000-08:00

Alla libreria Piermario di Latina è stata presentata l'antologia della P.A.R.A.D acnonimo di Anna Profumo, Aldo Ardetti, Daniela Rindi, Bruno Di Marco, Una raccolta di racconti pubblicati sul quotidiano "Il Territorio" nell'anno 2009. Con noi l'ospite d'onore: Monsieur Mont Blanc!

Presentazione e reading al Simposio del "Bit dell'avvenire" curato da Anonima Scrittori

2009-12-19T10:26:00.000-08:00

Il 17 dicembre al Simposio di Roma...

il mio racconto
Tom

Tom – Daniela Rindi

Elisa sfoglia nervosamente il quindicinale degli annunci cercando sotto la voce “Lavoro Offresi”. Da quando si è separata dal marito è diventata un’ossessione, oltre che una necessità primaria. “Cercasi neolaureata”…no, “Cercasi donna sotto i trent’anni”…no.
“Cercasi signora con bella presenza, spigliata, automunita per lavoro di rappresentante in importante multinazionale”…eccolo! Elisa prende in mano il telefono e compone subito il numero.
“Buongiorno, chiamo per quell’annuncio, l’offerta di rappresentante…sì ho l’auto, ma quale sarebbe il prodotto?...un elettrodomestico all’avanguardia?...sì so cucinare, ma non è la mia passione, sa… il tempo non basta mai…ottimo?...ah va bene, se è proprio quello che cercate …ci vediamo domani alle 10…grazie mille…”
Deve fare dimostrazioni porta a porta di un robottino tuttofare e la qualità primaria che bisogna possedere non è una laurea, una specializzazione, un curriculum dignitoso, ma un banalissimo “non saper cucinare”. Niente di più facile per una che riesce a mangiare la pasta al forno di prima mattina pur di non mettere su il caffè, o che riesce a cucinare nel forno anche il fegato.
Due giorni dopo Elisa è già in macchina con il suo bell’apparecchio nel cofano diretta al primo appuntamento. Non ha molta affinità con la toponomastica, si perde facilmente e non ha nessun senso dell’orientamento per cui, visto che la maggior parte dei suoi possibili acquirenti sulla lista ricevuta dalla ditta, vivono nell’hinterland , si è procurata un satellitare, un TomTom. Lo ha scelto per il nome evocativo e simpatico e ha già selezionato una calda voce maschile, che non la fa sentire più sola di quello che è.
La giornata autunnale è piacevolmente tiepida e soleggiata, di buon auspicio. Elisa ha impostato la sua prima via sul TomTom. La sta guidando perfettamente, segnala i punti di rifornimento, gli apparecchi per il controllo della velocità e l’ avverte delle svolte sempre per tempo. Incredibile la precisione. Questi apparecchi sono proprio l’invenzione che fanno per una come lei, che ha sempre e solo avuto come punto di riferimento la strada di casa sua. Gli occhi sul mondo che lei non ha mai avuto. Chissà, se avesse scoperto prima Tom, forse non avrebbe perso un marito dopo 18 anni di matrimonio.
Tom l’ha appena fatta arrivare al casello, paga e la voce della signorina del fast-pay chiede cortesemente di aspettare la ricevuta, poi sempre soavemente ringrazia e augura buon viaggio. “Certo che le sanno scegliere bene queste voci registrate, sembrano esseri umani in carne ed ossa.” Pensa Elisa sorridendo. Riprende il viaggio affidandosi nuovamente alla calda voce di Tom. E, dopo una buona mezz’ora di macchina, Elisa si ritrova nuovamente al casello di prima. La voce del fast-pay, sempre eroticamente gentile, le ricorda ancora la ricevuta e le augura buona prosecuzione.
“Perché sono ancora qui? Com’è possibile? Ci dev’essere qualcosa che non va…”
Elisa indirizza nuovamente il TomTom, forse inavvertitamente ha dato un comando sbagliato e si è impostato per il ritorno al punto di partenza. Elisa riprova e riparte. Dopo un’altra mezz’ora di viaggio l’auto viene riportata allo stesso casello, davanti alla medesima cassa. La voce di Tom che dice: “Destinazione raggiunta.”
“Ma come destinazione raggiunta? Ma se sono di nuovo alla stessa uscita?”
Inutile domandare al fast-pay, è solo una voce programmata, qui non c’è nessun essere umano che ragioni col cervello suo, pure quel tizio dell’Anas fermo laggiù sembra che faccia prendere solo aria alla sua divisa. Elisa scoraggiata decide di rinunciare al suo primo appuntamento e di fare un salto al negozio dove ha acquistato Tom. È ancora in garanzia, quindi l’inserviente può revisionarlo e capire dove Elisa può aver sbagliato. Il ragazzo del negozio, un bel tipo, simpatico e cordiale esamina subito l’apparecchio comunicandole in breve la corretta funzionalità. Anche le impostazioni sono state inserite correttamente, neanche lui capisce cosa può essere successo.
Suggerisce ad Elisa di riprovare con un altro indirizzo e ripartire. Elisa - rinfrancata dalle sue parole - decide di ascoltarlo, in macchina prende un nuovo indirizzo e dà le coordinate a Tom, il quale intercetta subito il satellite e inizia a guidarla con la sua calda e suadente voce. Dopo altri quaranta minuti di viaggio imbocca nuovamente la corsia del solito casello. La voce femminile del fast-pay annuncia il buongiorno, chiede l’importo dovuto, ricorda la ricevuta e saluta nuovamente.
Elisa va su tutte le furie, non è possibile, questa storia sta diventando ridicola! Decide di tornare a casa e di collegare il TomTom al computer. Forse ha solo bisogno di un aggiornamento, può essere che sia impostato su una vecchia mappa stradale che vede l’uscita dalla città solo da quel casello. In fondo le vie cambiano in continuazione e ci sono blocchi per i lavori in corso ovunque. Al computer esegue le operazioni seguendo le istruzioni alla lettera ed effettivamente sembra che Tom avesse bisogno di nuove coordinate.
Il mattino seguente, lasciate a scuola le bambine, riprende la sua marcia in direzione di un nuovo cliente. Tom riprende la conversazione con lei, guidandola per le strade della città, per ora senza nessun problema. Solo all’ultimo momento Elisa si rende conto di essere nuovamente davanti allo stesso casello, con la medesima voce femminile che le dà il buongiorno.
“Non è possibile! Ha fatto tutti i controlli dovuti, gli aggiornamenti necessari, non è pensabile ritrovarsi ancora qui!”
La voce di Tom continua a ripetere: “Destinazione raggiunta.”
“Ma come?” urla Elisa dall’abitacolo della macchina, “torniamo sempre allo stesso punto! Come fai a dirmi che siamo giunti a destinazione? Brutto scemo di un Tom!”
E comincia a tirare pugni sull’apparecchio, furiosamente, strillando, in piena crisi isterica. “Disgraziato! Traditore! Sei peggio del mio ex marito! Tutti uguali voi uomini!”
Elisa piange. Il mondo le sta crollando addosso, la babysitter deve pagarla anche oggi e lei non ha ancora venduto nulla, peggio, non è riuscita nemmeno ad incontrare il suo primo cliente. Si lascia andare ad un pianto liberatorio. Il dolore. Il rancore verso l’uomo che amava. L’uomo che l’ha abbandonata. Non riesce a fermarsi. Non si cura nemmeno della fila di macchine che si è formata dietro di lei, dei clacson che suonano. Elisa non sente più nulla.
“Psss…Elisa…Elisa!”
“Chi è?”
“Sono Tom, il tuo navigatore.”
“Sto impazzendo, sento le voci come Giovanna D’Arco.”
“Non stai impazzendo, io funziono benissimo e tu sei stata bravissima.”
“Allora perché mi hai sempre riportato a questo casello?
“Innanzitutto perché mi sono innamorato.”
“Innamorato? Di chi?”
“Di me,” risponde la voce della cassa fast-pay del casello, “ci scusi signora, non volevamo farla disperare. Tom ed io ci siamo innamorati dal primo momento, dalla prima volta che abbiamo ascoltato le nostre voci.”
“Non potevamo stare lontani,” riprende Tom, “e poi c’era un altro motivo per tornare in questo posto.”
“E quale…”
Elisa non riesce a finire la domanda che l’uomo in divisa dell’Anas bussa al suo finestrino facendola sobbalzare.
“Signora, se ha un problema alla macchina deve comunque spostarsi da qui.”
Elisa tira giù lentamente il finestrino per scusarsi e per tentare di spiegare la situazione, ma quando alza lo sguardo rimane senza parole. Il controllore pure. Nessuno dei due riesce più a parlare, ma solo a fissarsi intensamente negli occhi. Non esiste più nulla attorno a loro. Finché la voce di Tom rompe il silenzio.
“Non volevo rovinarti l’esistenza. Tutt’altro. In bocca al lupo Elisa!”

Il Bit dell'avvenire

2009-12-17T06:58:00.000-08:00

Speciale "Il bit dell'avvenire"

Approda in libreria IL BIT DELL'AVVENIRE, volume collettivo curato da Anonima Scrittori che vede la partecipazione, tra gli altri, di Giancarlo Baroni, Antonio Pascale, Lorenzo Pavolini e Antonio Pennacchi.
Il bit dell'avvenire nasce da un'idea di Davide Ferrari, amministratore della Deltaeffe S.r.l., azienda specializzata in Information Technology , e raccoglie i contributi che l'Anonima Scrittori ha raccolto tra le penne che popolano il world wide web.
Autori affermati ed esordienti si sono cimentati nella sfida di raccontare il loro rapporto con la tecnologia. Ricordi del passato e visioni del futuro si alternano a comporre un affresco, vivido e sfumato al tempo stesso, che - come è consuetudine per i progetti dell'Anonima Scrittori - punta a rivalutare il concetto di progresso e a guardare con occhi nuovi a quello che una volta chiamavamo "il sol dell'avvenire".

Venticinque racconti più la 'Rapsodia in Bit', creata attraverso un burroughsiano 'cut up' di tutti i racconti pervenuti. L'antologia è pubblicata per i tipi di Tunué - editori dell'immaginario.

In libreria dal 14 dicembre.
Per informazioni: www.tunue.it , www.anonimascrittori.it , www.ilbitdellavvenire.org , www.deltaeffe.com

Se non trovate IL BIT DELL'AVVENIRE nella vostra libreria di fiducia potete far contattare direttamente il distributore:
CDA - consorzio distributori associati cda.roma@cdanet.it

Ufficio stampa IL BIT DELL'AVVENIRE:
Concetta Pianura
Ufficio stampa Tunué Editori dell'immaginario
Telefono: 0773 661760
Mobile: 339 3786595
c.pianura@gmail.com
Commenti, richieste, dubbi e aggiornamenti come al solito sul forum di Anonima Scrittori: http://www.anonimascrittori.it/forum/topic/il-bit-dellavvenire-sulla-strada

IL BIT DELL'AVVENIRE sulla strada.

Il 15 Dicembre a Urbino, presso il ristorante 'Nettare e Ambrosia', a partire dalle 20.30, Open House organizza la cena letteraria per la presentazione de IL BIT DELL'AVVENIRE. Il menu e i primi piatti sono stati chiamati con i titoli di alcuni dei racconti presenti all'interno dell'antologia.

Il 17 Dicembre a Roma, presso l'artpub 'Il Simposio' (via dei Latini, 11), dalle ore 20.30, reading de IL BIT DELL'AVVENIRE di Anonima Scrittori. Presenti gli autori.

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Ecco l’indice:

Avanti veloce (simile all’oro) di Marco Berrettini
Videotape da Carnate di Nicola Villa
Bit generation di Giorgio Galetto
Il giovane M di Lorenzo Pavolini
Il bozzolo di Stefano Carbini
Il telefonino di Antonio Pennacchi
Il Padrù di Stefano Tevini
Glaucone di Luca Baldini
Love, Sex and I-phone di Camilla Cannarsa
Savile Row (i Beatles nell’avvenire) di Stefano Cardinali
Tom di Daniela Rindi
I sassi, la vera storia dell’uomo che migliorò il mondo di Angelo Orlando Meloni
L’attesa di Antonio Pascale
Parigi, 1896 di Gabriele Santoni
Senza titolo di Vedrana Martinovic
Errore irreversibile di sistema di Silvia Mericone
Dillo alla luna di Fabio Brinchi Giusti
Sex aplomb di Roberto Marinucci
Imperfezioni di Gerardo Rizzo
Blackout di Anna Profumo
Perdere un treno di Andrea Bonvicini
L’uomo interattivo di Vittorio Rainone
L’officina di Zaph&Torque Lanzidei
Chissà, forse riuscirò a toccare i cento di Edoardo Micati
Rapsodia in bit Assemblaggio narrativo a cura di Anonima Scrittori
Appunti di viaggio in Fiandra di Giancarlo Baroni

Nelle migliori librerie.

La bambola di pezza (racconto pubblicato su "Il territorio" 08/12/09. Disegno di Bruno Di Marco

2009-12-11T01:41:00.000-08:00

La bambola di pezza

Mi si è formato un bolo di saliva in gola, che ho difficoltà a buttar giù. Ognuno ha un cadavere sul cuore e quello che adesso mi sta tornando in mente percorrendo via Nazionale, è il mio. Mi piacerebbe fosse ancora al mio fianco, fermarci a guardare le vetrine, istigandomi a comprare! Sì, le piaceva quando acquistavo qualcosa per me. Sapeva che era una coccola e me la concedeva, lei. Ma questa è un'altra storia. Odio le scarpe scomode e i tragitti, vorrei essere teletrasportata da un punto all'altro. Non m’interessa quello che c'è nel mezzo. L'alluce del piede sinistro mi batte sulla punta della scarpa, provocandomi una fastidiosa scossa elettrica, chissà perché? La mia camminata sui tacchi è deambulante e sgraziata, potrei dare l'impressione di essere una tossica, per fortuna nessuno si sta interessando a me. Mi fermo in un bar per far riposare i miei piedi, ordino un caffè e un bicchier d'acqua. Prendo la zuccheriera, quella con il beccuccio: uno due, tre, quattro…il barista mi guarda, "sì, mi piace amaro", cinque!

Devo fare pipì, la mia vescica non riesce a trattenere nessun tipo di liquido per non più di un quarto d'ora. E' fastidioso lo so, ma il vantaggio è di non avere le cosce deformate dalla cellulite, che non è poco. Scendo una scala stretta con le pareti rivestite di carta da parati, finto mattone. Il loculo in cui è incastrato il cesso è oscenamente sporco, fortunatamente c'è un enorme rotolone di carta igienica, che uso abbondantemente. Ringrazio e riprendo la mia marcia scomposta. E' già buio e stasera non ho tanta voglia di andare da lui, "amore ho fatto tardi, non riuscirò a prendere il treno delle ventuno e zero sette". Il tono della sua voce è freddo, irritato, come sempre. Mi sento in colpa, mi fa sempre sentire in colpa. E' un diritto che gli ho concesso quando l'ho conosciuto, quando mi sono affidata a lui, illudendomi, ipotecando la mia ritrovata felicità. Ma si è dissolta in un attimo, con la routine. Non ripeterei l'errore, ma è andata così.

Le vetrine sono tappezzate di scritte che t’invitano all'acquisto scontato, mi piacerebbe quella gonna strana, che sembra una coperta. Ma non ho tempo, non posso perdere anche il treno delle ventuno e quarantotto. Un vagabondo si è ritagliato uno spazio per dormire sul marciapiede, fregandosene dei passanti, faccio fatica a non calpestarlo. A suo modo è una persona libera, più libera di tanti altri. Chissà come stanno le bambine? Lasciarle mi fa sempre sentire male, anche se secondo me hanno capito. Se potessero, farebbero lo stesso, sono convinta. A nessuno piace essere maltrattato e vivere nell'angosciosa repentinità dei cambi d'umore di qualcun altro, anche se di un padre, un marito, tra l'altro mai presente. Non si capisce perché gli uomini, in famiglia, si sentano in diritto di far soffrire, con atteggiamenti prepotenti e superbi. Un retaggio di "padre padrone". Un giorno le bambine potranno scegliere di andarsene anche loro, di andare e tornare a piacimento. Non le biasimerò.

Sono arrivata, il tasso di alcolisti concentrato alla stazione Termini è altissimo, a quest'ora vengono fuori come funghi dopo la pioggia. All'interno non c'è molta gente, per lo più balordi e questo m'inquieta, anche se anch'io mi sento una balorda. Nonostante l'aspetto elegante e curato, so di essere marcia dentro. Non so perché faccio questa cosa, ma continuo a farla, ogni volta che mi è possibile. Forse perché una vita vale l'altra. Mi sento come una bambola di pezza. Guardo il tabellone delle partenze, Latina binario tredici. Mi guardo anche gli orari del ritorno, bene, non dovrei avere problemi domani. Ho fame e tiro fuori il cellulare: "Amore tu hai già cenato? Ah, si? …No non importa, non preoccuparti…prenderò qualcosa". Vado a comprarmi dei fetidi panini da Chef-express, mi serve una ragazza di colore dal sorriso rassicurante. E' una perla che mi viene regalata in questa situazione desolata. Mi avvio al binario e mi siedo sulla panca di marmo, dall'alto una perdita goccia, formando una pozza d'acqua per terra. Mi riscappa la pipì.

Più avanti una coppia di ragazzi sporchi si rolla una canna. Mangio i miei panini voracemente, vergognandomi anche un po', una grassa filippina mi sta guardando dall'interno del treno. Mi fumo anche una sigaretta. Salgo, guardo l'orologio, sono un po' in anticipo e decido di leggere qualche pagina. In questi giorni mi sta accompagnando Wallace, che non mi semplifica la vita! Finalmente il treno parte, lasciando lentamente la stazione, come un grosso, pesante e stanco verme di ferro. Guardo fuori, adesso è veramente molto buio, domani tornerò in tempo per prendere le bambine a scuola...come sempre.

Un amore piccolo ma grande. Pubblicato su Nuovo Territorio novembre 2009

2009-11-20T23:37:00.000-08:00

Un Amore piccolo, ma grande

Un vestitino verde a pois, sandali bianchi, il viso sempre imbronciato... così mi ricordo la bambina dagli occhi verdi e i capelli biondi spettinati, della quale mi innamorai a dieci anni. Lei ferma in mezzo alla piazza, i genitori a pochi metri. Chissà perché era sempre arrabbiata?

Veniva a passare le vacanze in questo piccolo paese sulla riviera pontina, con uno strano nome, molto accattivante, mitologico, dove vivo tuttora. Lei era del nord Italia. I suoi genitori affittavano ogni anno la stessa casa, non lontano dalla mia, per cui riuscivo a controllarla in quasi tutti i suoi spostamenti. Sua madre la portava in spiaggia la mattina presto, seduta sul retro della bicicletta, le gambe ciondoloni, lo sguardo perso nel vuoto e rincasavano a pomeriggio inoltrato.

L’unico momento in cui potevo incontrarla da sola era prima di cena. Lei, normalmente scendeva per strada e cominciava a giocare con i gatti. Gattini randagi, che considerava suoi, come tutti i bambini. Li aveva chiamati Minou, Matisse e Bizet, come gli Aristogatti. Non aveva amici, se anche ogni tanto qualcuno le si avvicinava, attirato dagli animaletti, lei lo demotivava velocemente, raccogliendo infastidita i suoi gattini, spostandosi in un altro posto.

L’unica persona che sembrava tollerare ero io, forse perché per nulla interessato al suo gioco. Il cortile di casa mia era infestato da quei maledetti animali, che pisciavano ovunque lasciando una puzza insopportabile dappertutto, trasformando quel luogo, a mala pena dignitoso, in un ghetto zozzo. Un tardo pomeriggio d'agosto, in una giornata grigia, senza sole, eravamo assieme. Passeggiando arrivammo ad un piccolo ponte, che attraversava un torrente in secca. Ci mettemmo seduti per terra, lei iniziò a provocare, approfittando della mia debolezza. Mi tirava piccoli sassi, allungandosi col collo per catturarmi una smorfia. Cercavo di nascondermi dietro al mio ciuffo rosso, guardando per terra, disegnando distrattamente piccoli cerchi con un bastoncino di legno. Mi imbarazzava sentire accelerare il battito del mio cuore. Ma non si delimita l’amore.

Si alzò di scatto, la seguii con lo sguardo, era altera e bella, i suoi capelli arruffati la coronavano come una principessa. Si appoggiò con i gomiti al muretto, guardò giù e mi disse, "per un mio bacio salteresti giù dal ponte?". Deglutii l'eccesso di saliva e tentennando mi alzai anch'io. La fissai negli occhi, pregandoli di svelarmi la burla, ma non stava giocando, avevano l'aria di sfida. "Solo un salto…". Guardai giù, saranno stati almeno quattro o cinque metri! Tutto il mio piccolo e insicuro mondo interiore era in subbuglio, come potevo deluderla, o mostrare a me stesso di essere un codardo?

E poi un bacio…quante notti avevo passato a sognarlo ad occhi aperti! Quante volte avrei voluto sussurrargli all’orecchio “io ti amo veramente”. Salii sul muretto, lei mi guardò impaurita, ma troppo tardi. Spiccai quel volo senza pensare, facendomi inghiottire dal vuoto, assaporando quegli istanti fatti di nulla. Un Angelo disposto a cadere per amore. Un Angelo stupido.

Quando ripresi i sensi avevo una caviglia fasciata e ancora un dolore atroce. Un capannello di gente non mi lasciava respirare. Con un braccio scansai una vecchia e grassa signora che mi sovrastava, la vidi…lei ferma in mezzo alla piazza, i genitori a pochi metri. Sono passati tanti anni, da quel tardo pomeriggio d’estate. Il bacio non lo ricevetti mai.

Ora sono un adulto, con meno capelli rossi e senza acne, sposato, con tre figli, divenuto Direttore Responsabile del miglior albergo di questa piccola cittadina sul litorale pontino, con uno strano nome, molto accattivante e mitologico. Sono soddisfatto.

Elisa, così si chiamava la bambina dagli occhi verdi e il viso sempre imbronciato, non l’ho più vista. I suoi genitori, a seguito di quell’ increscioso incidente, decisero di cambiare luogo di villeggiatura: la Sardegna. La persi per sempre. Ma la notte ancora mi sveglio per l’inquietudine, a causa di una domanda che mi tormenta nella testa, rimasta senza risposta... Chissà perché era sempre arrabbiata?

Daniela Rindi legge con l'Anonima Scrittori alla fiera "Lib(e)ri sulla carta"

2009-10-29T10:13:00.000-07:00

Prima edizione della fiera della piccola editoria indipendente "Lib(e)ri sulla carta" a Poggio Mirteto( 23-24-25- ottobre 2009). Ospiti, tra tanti, L'Anonima Scrittori, che si è esibita in un reading accompagnato dalle musiche dei Low Cost. Un successo! Leggevano i loro racconti Daniela Rindi e Graziano Lanzidei.

La donna cannone- pubblicato su Nuovo Territorio il 20/10/09. Disegno di Bruno Di Marco

2009-10-22T04:56:00.000-07:00

Breve racconto di Daniela Rindi per Anonima Scrittori- (r)esistenza 2009-

La donna cannone

“Così la donna cannone, quell'enorme mistero volò,
sola verso un cielo nero s'incamminò.”
F. De Gregori

Venghino signori venghino nel magico mondo del luna park! Divertimento, giochi curiosità vi aspettano! Sollazzi frizzi sfizi di ogni genere per grandi e piccini! Mostri talenti e scherzi della natura saranno a vostra disposizione! Venite tutti nel paese dei balocchi, venite a divertirvi con noi, maestri senza eguali nell’abile arte della finzione! Questa sera un’attrazione speciale…solo per voi e giunta da un paese lontano, forse neanche di questo mondo, da un’altra galassia… l’eccezionale… impressionante… magnifica… immensa… mostruosa…Donna Cannone!

Mi chiamo Natasha, Nasti per gli amici. Sono una donna grassa, grassissima, ma con un bel viso, almeno così dicono tutti, aggiungendo poi:-peccato però…-. Sottintendendo il mio fisico, è chiaro. Ma è come se mi dicessero:- saresti normale se… non ti mancasse una gamba!-.
Loro non capiscono.

Sì, perché essere molto grassi è come essere dei disabili, portatori di handicap, dei diversi. La gente non ti guarda negli occhi, ma osserva curiosa e schifata il tuo enorme culo, le tue braccia dilatate, la circonferenza esagerata dei tuoi fianchi. Mai ti guarda negli occhi, anche se ce l’hai molto belli. Sono il riflesso dell’anima, diceva sempre mia madre.
Non guardandomi negli occhi.

Sì anch’io ho un’anima, però nascosta sotto una tonnellata di lardo. Ho iniziato ad ingrassare a vent’anni, per un’inspiegabile malattia del sangue. Dopo circa ventitré anni hanno scoperto la causa: un’eccessiva produzione d’insulina. Questa si ricrea continuamente perché non riconosce gli zuccheri. Almeno così ho capito, ma adesso non me ne frega più niente.
Dovevano scoprirlo allora.

La mia Via Crucis me la sono già fatta, non è stato facile accettare a vent’anni un cambiamento di peso e di corpo così repentino. Prendevo venti chili l’anno. Nel giro di tre anni sono diventata un’obesa arrivando a pesare centoventi chili. Da lì ho continuato solo ad aumentare.
Fu drammatico per me.

Non sono più uscita di casa per ben cinque anni. Come facevo? Non potevo sedermi a nessun bar, perché non entravo nelle sedie, non potevo andare al cinema per lo stesso motivo. Anche trovare dei vestiti adatti era difficile. Dovevo servirmi in negozi specializzati per taglie extra large, che non avevano certo capi alla moda, ma solo vecchi camicioni demodé che mi facevano sembrare una vecchia.
Che imbarazzo.

I dottori mi dicevano di fare del moto, della corsa, ma come potevo, mi veniva subito l’affanno e poi mi vergognavo, mi guardavano tutti come se fossi un mostro. Anche i miei amici, ex compagni di scuola avevano lo stesso sguardo, solo che loro cercavano di mascherarlo un po’. E’ terribile avere la consapevolezza di essere stata una bella ragazza e improvvisamente risvegliarsi in un’orchessa senza forme, un fenomeno da baraccone. Il mio ragazzo mi lasciò quasi subito. Appena aumentata dei primi dieci chili mi disse:- Non capisco cosa ti stia succedendo? Ma mangi di nascosto? Così mica mi piaci…- .
E si fidanzò con la mia migliore amica.

Non so come sono riuscita a non impazzire. Non credo che siano stati i diciotto anni di autoanalisi. Quelli mi hanno solo aiutato ad accettare il mio stato razionalmente, ma davanti allo specchio ancora mi metto a piangere. C’ho messo una vita per infondermi un po’ di coraggio. Mi sono pure sottoposta ad un intervento all’intestino, mi hanno inserito un bypass. Non credevo ai medici che dicevano fosse un ingrassamento spontaneo, non alimentare. Potevo credergli invece.
Mi sarei risparmiata l’intervento.

Dopo molti rifiuti a causa del mio aspetto sgradevole, per fortuna ho trovato un lavoro. Mi hanno assunto come cuoca in una mensa aziendale. Chiusa lì dentro tutto il giorno non davo fastidio a nessuno. –Si vede che ti piace mangiare eh?- mi dicevano e con questa battuta priva di spirito si giustificavano tutti la mia grassezza. Quel lavoro mi distraeva un po’, mi faceva uscire di casa, ma non nutriva il mio spirito paradossalmente anoressico. Quello continuava a dimagrire, a seccarsi come una foglia caduta. Avevo bisogno di un po’ di linfa, altrimenti mi sarei persa per sempre.
Mi licenziai.

Mia madre non me lo perdona ancora oggi. – Sei una pazza!- diceva – come fai a credere di trovare un altro lavoro come questo?-. Non aveva tutti i torti, ma io non volevo lavorare, volevo studiare quello sì che mi piaceva. E così feci. Mi buttai sui libri voracemente. Cominciai ad interessarmi di esoterismo, di yoga, medicina ayurvedica, massaggi shiatsu, bioenergetica, bionutrizione, Reiki, tutte quelle cazzate lì e iniziai a frequentare un corso dopo l’altro, prendendo specializzazioni, lauree di ogni tipo. Mia madre sempre dietro:- ma vuoi andare a lavorare? Io mica posso mantenerti a vita? Ci fosse almeno ancora tuo padre!-.
Scoprii ben presto che aveva ragione.

Avevo capito che oltre al fisico esiste l’anima, ma non quella che mi avevano insegnato a catechismo. Una sfera interiore che si poteva sviluppare, potenziare, tanto da rivelarmi un potere speciale nelle mani. La capacità di trasmettere un calore che dà sollievo. Non sapevo se fosse anche salutare, ma ci provai lo stesso.
Fu un disastro.

Le clienti dubitavano di una donna tanto grassa, di una che non riusciva a guarire neanche se stessa e persi in breve ogni affidabilità, nonostante le lauree, gli attestati, le specializzazioni. Loro continuavano a vedere una cosa sola.
Il mio grosso culo.

Un giorno andai al luna park e vidi Robert che stava annunciando l’inizio dello spettacolo, la presenza eccezionale dell’”uomo scimmia”. Comprai il biglietto ed entrai dietro il tendone. Quando lui uscii dalla quinta ebbi come una scossa e tutti i pop corn mi caddero per terra. Non potevo credere all’esistenza di un altro mostro.
Peggiore di me.

Una mano mi picchiò sulla spalla, era Robert, mi disse subito che ero bellissima, che non aveva mai visto tanta sana opulenza, che avevo un bel viso, che avrebbe voluto lavorassi per lui. La paga non sarebbe stata un granché, ma avrei potuto condividere la sua roulotte. Tutto questo mi disse in un attimo.
Guardandomi negli occhi.

Alla sera sono stanca, senza energia, ma almeno sono felice. Al termine della giornata, quando si spengono le luci, si smontano le giostre e si rientra nelle proprie roulotte per ripartire, mi fermo un attimo ad osservare il cielo, i pianeti e mi ritrovo in mezzo a tante stelle. Io sono sempre in un cielo diverso.
Ma questo mi basta.

Venghino siori e siore venghino…nel magnifico paese dei balocchi!

Invia e ricevi pubblicato su Nuovo territorio il 28/09/09 con disegno di Bruno Di Marco

2009-09-29T05:19:00.000-07:00

Invia e Ricevi

L’orologio appeso alla parete scarica i suoi secondi. Nella sala d’aspetto non c’è più nessuno. Sulle pareti stampe Impressioniste, probabilmente quelle regalate con l’inserto del quotidiano qualche anno fa. Il portatile aperto sulle ginocchia, in ricezione quarantasette mail. In fondo al corridoio sulla destra una scrivania e una segretaria, in quest’ordine. È attenta a scrivere su una vecchia agenda nera. Il computer, che pure esiste affianco a lei, è spento.

Elisa apre i messaggi di posta: pubblicità, inviti notifiche, eventi, richiesta d’amicizia, quasi tutta roba che arriva da FB. L’anti spamming non è sufficiente ad abbattere questo mostro. Di lui nessuna notizia. I lunghi capelli ricci le scivolano davanti al viso, nello scostarli si bagna la mano. Inizia a scrivere una mail, mentre il ticchettio dell’orologio a muro logora il tempo, oltre che l’anima. Entra una donna che saluta educatamente e si siede nella poltrona di fronte. Avrà una cinquantina d’anni, dieci meno di lei, è ben vestita e troppo truccata. I rossi capelli corti sono schiacciati da un cappellino, che sicuramente fa chic ma è demodé. Contenta lei.

È griffata dalla testa ai piedi, il mocassino Tod’s le fa pensare ad un grande prato all’inglese, a due Labrador, a una piscina rivestita di mosaici, a una cameriera filippina e ad un marito cornuto. Un’ ambientazione degna per quelle scarpe, dove le vede muoversi leggere, evidentemente a loro agio. La signora prende elegantemente una rivista dal tavolino, accavalla le gambe e s’immerge nella lettura non degnandola di altri sguardi. Eppure ne avrebbe bisogno ora.

Sospende la mail e si connette a FB, ci casca sempre. Immagini, un capannone, una casa sul mare, applicazioni, scenografie, tavolate di amici, foto di bambini sorridenti. Sembra che le veda per la prima volta. Tira fuori un fazzoletto dalla borsa e si soffia il naso. Scrive sulla Bacheca: “Non è tutta colpa mia” e Condivide. Controlla nuovamente la posta, ancora nessun messaggio. Prende il cellulare in mano…nulla, scorre su Messaggi Inviati, rilegge mentalmente. Meglio Cancellare, Selezionare tutto e cancellare per sempre.

La signora di fronte alza finalmente lo sguardo su di lei, ma adesso è troppo tardi. Istintivamente fa ricadere i capelli sul viso.
–Scusi se mi permetto…va tutto bene?-. Le parole della donna la fanno sobbalzare, non se l’aspettava.
- Tutto bene grazie…-,
- L’attesa non aiuta…-.
- Già…-, risponde ma una morsa le chiude lo stomaco fino a farle male.
- Io ci sono già passata-. Continua la donna, a questo punto invadente.
- Anche io se per questo, ma ogni volta è diverso-, risponde Elisa stizzita.

Riapre la mail e riprende a scrivere. Le sue dita affondano lente sulla tastiera, quasi pesassero tonnellate. Guarda ancora l’orologio, è solo passata mezz’ora. La segretaria ad un certo punto si alza, attraversa il lungo corridoio ed entra nella sala d’aspetto.
-Chi di voi è Paola. P.?-
Ma come, siamo solo noi due e non ha in mente i nostri nomi? Elisa si sofferma per un attimo sul pensiero dell’efficienza sul lavoro della maggior parte degli assunti a tempo indeterminato. La signora di fronte alza la mano come per rispondere ad un appello.
- Il dottore si scusa, ma non ha ancora ricevuto gli esiti dei suoi esami dal laboratorio e la prega di prendere un altro appuntamento-.
-La signora con i capelli rossi, il suo ridicolo cappellino e la montagna di gioielli si alzano rumorosamente di scatto, afferrano la borsa e se ne vanno frettolosamente borbottando tra i denti frasi incomprensibili. Anche quelli finti.

La segretaria la guarda negli occhi e la segue impassibile. Per Elisa il dottore c’è, è pronto…almeno lui. Controlla ancora una volta la posta, nessun nuovo messaggio. Il cellulare tace. La porta dello studio si apre e appare un dottore in camice bianco, con occhialetti poggiati a metà sul naso, un piccolo binocolo sulla testa e naturalmente tutto abbronzato.
-Signorina S. prego…si può accomodare-.

Elisa rimane impietrita sulla poltroncina con il computer ancora aperto sulle cosce. Fissa il dottore e il dito cala al rallentatore su Invia. Un attimo ed è fatta, una vita sparita, bruciata, cancellata. Chiude il computer e si alza. “Al diavolo! Facciamoci questo Botulino… … almeno sono dieci anni di meno!”.

Reading al Simposio: presentazione antologie "I Vizi Capitali"

2009-09-29T05:02:00.000-07:00

Serata al Simposio (via dei Latini-Roma) per la presentazione delle 7 antologie sui vizi capitali, edite dalla Perrone editore (Perrone Lab). Letture degli autori presenti dei racconti pubblicati.

Arte.r.i.e. a Cantalupo, un reading da "strada"

2009-09-12T15:00:00.000-07:00

Daniela Rindi partecipa a Cantalupo alla manifestazione artistica Arte.r.i.e. con Anonima Scrittori. Letture nei vicoli e non solo!
C'era pure la giornata dei piccoli..."il paese dei bambocci" dove Virginia si è divertita perdonandomi le letture della sera prima! Lavinia s'è data...:)

Orgoglio

2009-08-24T10:02:00.000-07:00

Racconto pubblicato su Nuovo Territorio (24/08/09) con disegno di Bruno Di Marco

ORGOGLIO

"Una nube di fumo, tutti che scappano, non si vede nulla, i lacrimogeni della polizia, la paura, io per mano a mio padre cercando una via d'uscita". Stavano reprimendo una manifestazione all'arena di Milano. Avrò avuto non più di dieci anni. La mia vita inizia lì, appesa a quella mano, il ricordo più chiaro della mia infanzia, appena sbocciata. La memoria successiva slitta alle elementari, alla scuola "Ruffini", famosa per essere affianco al grande affresco di Leonardo "Il Cenacolo”, ma allora non c'erano ancora le file dei giapponesi fino a Corso Magenta. La maestra Gigliola Fusi mi teneva in considerazione, non perché la più brava, ma perché la più bizzarra. Sapevo stupirla. Una volta diede un compito: riempire due facciate del quaderno di "o". Stavo in casa, davanti alla televisione, non ne avevo voglia; mia madre non era certo attenta ai miei compiti, erano altri tempi, i figli erano in mano alle istituzioni, di cui gli adulti si fidavano ciecamente. Non come adesso con i genitori allertati da presunte o reali accuse carnali. Ero poco interessata alle tristi "o" e volevo vedere i cartoni. Mi misi a disegnarle sempre più grosse, fino ad occupare tutta una pagina, quattro "o" in un'unica facciata. Il giorno seguente a scuola subii la prima umiliazione; il mio quaderno fu gettato in aria in mezzo alla classe. Avevo esagerato. Silenziosamente lo raccolsi e mi rimisi al posto. Avevo capito che c'era un limite all'accettazione dei diversi, non dovevano andare troppo sui coglioni! Ne feci tesoro.

Fui promossa in quinta rispondendo a tutte le domande e portando a termine lavori manuali, quale un pallosissimo rosario in creta e un ricamo a punto croce, che ho ancora appesi nella camera della mia infanzia. A pieni voti, riscattandomi, mossa dall'orgoglio. Da lì alle medie fu un salto. I miei genitori avevano la mente aperta, tanto aperta da fidarsi di un esperimento didattico al Conservatorio di Milano. La scuola si sarebbe unita, in via sperimentale, all'Istituto dei Ciechi del Conservatorio e il caro maestro Abbado sarebbe stato a guardare, come uno scienziato crudele. Entrai timidamente, indossando una triste gonna di loden, che mia madre amava tanto. Già il primo giorno mi accorsi della mancanza di regole; fui immediatamente presa in giro, perché vestita troppo bene. Il primo quadrimestre la mia pagella aveva dei bei voti ma un giudizio pessimo sulla mia persona: "La ragazza non è inserita, fatica a socializzare, anche se ha buoni rendimenti". Presi in mano la situazione, alla lettera. Abbandonai i rendimenti e mi dedicai al lavoro di leader. Le lezioni, gestite da me, finirono per essere un gioco a nascondino, e l'ora d'italiano un giro a bottiglia. Le insegnanti si susseguirono, alla ricerca di chi sarebbe riuscito a sottomettermi. Per non parlare dei non vedenti, vittime innocenti, ai quali schiacciavo i puntini del brail per non farli più leggere, finendo con lo spintonarli giù dalle scale. A livello personale fu un successo. In tempo breve fui colei che poteva comandare di infilare un cucchiaio nel culo al secchione della classe. Secondo quadrimestre: "La ragazza ha avuto un calo di rendimento. Il suo inserimento è però completo, mostra chiari segni d'attitudine al comando". Non fu un esperimento riuscito, come scuola, ma il mio orgoglio ne uscì ancora vincitore. Il resto fu un disastro.

Ma fu lì che conobbi Giulio Comello, capelli lunghi biondo platino, costantemente spettinati, jeans a zampa, maglioni larghi; una pippa a scuola, chi di noi non lo era a quell'età, a parte il secchione del cucchiaio. Giulio era bello e dannato; un leader! Ci intendemmo subito, ma era troppo convenzionale accettarsi. Agli occhi degli altri non potevamo amarci, dovevamo essere di tutti, concederci, non eravamo autorizzati ad essere una coppia, era antipolitica, faceva fascista. Ci amavamo facendo finta di niente, soffrendo la mancanza d'intimità. Alle feste dovevamo baciare tutti indistintamente, per non mostrare preferenze, distaccati, per essere superiori, ma soffrivamo da morire osservandoci fare lingua in bocca, con degli sconosciuti. Ogni manata, ogni palpata nell’intimità, una tortura; ogni sorriso, un equivoco. Sapevamo di amarci, ma non era quello il tempo e il luogo. Era figlio di un attore, questo me lo avvicinava ancora di più. Io ero figlia di un impresario teatrale, sempre in tournée e troppo assente per aver voglia, una volta tornato a casa, di mettere la testa nei miei problemi, e di una madre sempre e solo accompagnata da bicchieri di Lambrusco e dischi di Aznavour. Una sera, mentre io e mio fratello eravamo a letto, sentimmo un botto nel bagno. Era caduta sbattendo la testa sul bordo della vasca: aveva le mani insanguinate e lo sguardo stravolto dal dolore. Matteo ed io, la guardammo nascondere la vergogna e la perduta dignità. Ci cacciò via in malo modo. Ancora adesso odio Aznavour.

Giulio fece una festa nella sala prove di suo padre. Tutta la classe partecipò. Giocammo ad uno strano gioco, tipo palla prigioniera. La fila dei maschi al centro doveva catturare una delle tante femmine che tentava di raggiungere la sponda opposta e s'invertiva. Io facevo di tutto per cascare tra le sue braccia, per essere presa, catturata, per godere di un momento d'intimità ammesso, o anche solo mascherato. Lui faceva lo stesso, fino a che una voce gelosa tra gli invitati: "Scusate, ma se Giulio voleva fare una festa solo con Elisa, poteva avvertirci!" E tutto finì. Giulio non avrebbe rinunciato mai al suo ruolo di leader, e poco dopo mi lasciò. Fu difficilissimo per me, incassare il colpo. Tutte le mattine lo vedevo in classe flirtare con le altre, indifferente al mio cuore attorcigliato. Un giorno, però, intuii la verità. Mentre eravamo in cerchio a cantare tutti insieme una canzone di Battisti, "La canzone del sole", incrociai il suo sguardo; aveva continuato ad osservarmi da lontano, era ancora innamorato! Approfittai subito della situazione e come la perfida Medusa lo marmorizzai, fidanzandomi col suo migliore amico, Nicola. Mi trasformai nella perfetta innamorata, sempre attaccata a lui, ostentando baci scandalosi e attenzioni da geisha, esibendomi in provocazioni di ogni genere, un metodo efficace per guarire il mio orgoglio ferito. Giulio non venne più a scuola. In questo modo, forse, mi stava mostrando la sua indifferenza. Mi sentii una stupida, come avevo potuto sperare di riconquistare uno come lui con dei giochetti da bambina! Lo avevo perso.

La mia vita cambiò, avevo dei solchi profondi nell'anima, come i miei sensi di colpa. Mi diedi alla politica, come può fare una quattordicenne, con la convinzione scaturita più dall'appartenenza ad un gruppo, che personale. Erano gli anni di piombo, Milano era una pentola a pressione. Bastava un niente per farla esplodere. Avevano appena ammazzato Fausto e Iaio. Andai a quella grossa manifestazione, motivata dalla rabbia, dallo sdegno, dal disprezzo. Tanta gente, tanto fumo, tanta polizia che librava nell'aria i manganelli come fossero birilli da circo. Io che scappavo cercando di mettermi in salvo. Fu lì che vidi tendermi una mano, era Giulio, bellissimo, con un fazzoletto sulla faccia, brandiva un grosso bastone di legno. Mi guardò negli occhi, mi afferrò forte e iniziò a correre, facendosi largo a bastonate. Il cuore mi batteva impazzito. Riuscimmo a superare le camionette infernali, dove a caso venivano rinchiusi i nostri compagni e ammazzati di botte. Continuavamo a correre, via da lì, senza più fiato, per poterci ritrovare, abbracciare, finalmente amare davanti a tutti. Un sibilo, non so da dove, mi passo sopra l'orecchio, improvvisamente il silenzio intorno, mi immobilizzai, il corpo di Giulio che si accasciava al rallentatore. Io che continuavo a stringerlo. La mia vita finiva lì, appesa a quella mano, il ricordo più chiaro della mia adolescenza, per sempre spezzata.

Daniela Rindi

Consapevolmente disabile

2009-07-08T07:04:00.000-07:00

Breve racconto di Daniela Rindi con disegno di Bruno Di Marco uscito su Nuovo Territorio il 06/07/09

Consapevolmente disabile

“Esistere è una inclinazione che non dispero di fare mia”, eppure tutto è iniziato da questa frase. Un libro, E.M.Cioran, ha stravolto la mia vita. Avevo compiuto da poco il mio sessantatreesimo compleanno, quando mi ritrovai seduto sul letto di quella camera d’ospedale, al primo piano di un’importante clinica milanese. Le gambe ciondoloni, lo sguardo fisso sul dottore, come sempre abbronzato, che mi stava consigliando di trasferire mia moglie a casa.

Non aveva più speranza, il tumore al peritoneo era arrivato ai polmoni. Un’equipe medica, a pagamento, avrebbe seguito la malata terminale presso l’abitazione, fino all’ultimo respiro. Trangugia il filo di saliva che mi era rimasto in bocca e scoppiai a piangere. In quel pianto liberatorio c’era il dolore di un mese di veglia, passata accanto al letto, tra l’incredulità, la speranza e l’assurdo. C’era la rabbia contro un Dio cui non avevo mai creduto e continuavo a non credere. Il mio rapporto di odio con lui mi rendeva l’ateo più credente al mondo. C’erano i miei figli, i miei nipoti, ai quali era tolta una parte di vita e c’era il mio cuore. Dilaniato. A me era tolto tutto.

Ero appena andato in pensione e avevo iniziato a fare programmi con lei, finalmente potevamo dedicarci a noi, alla nostra vecchiaia, al nostro tempo insieme. I soldi messi coscienziosamente da parte, grazie all’ostinata presenza di mia moglie sull’argomento…si preoccupava lei, del nostro futuro, voleva trascorrerlo tranquilla…mi aveva messo nella condizione di prenotare dei viaggi. Per primo voleva andare a Ischia, poi vedere l’America…Come tutto questo si rivela oggi amaramente inutile. Come non vorrei avere avuto ragione, mai come oggi. Lei, così ingenua, così meravigliosamente terrena, mi rendo conto solo adesso della sua grandezza.
Un mese di malattia, dove ti aggrappi a qualsiasi illusione, un mese di vita. Lei con il sorriso, finché ha potuto permetterselo, con la forza di tranquillizzare la mia disperazione. Entrammo insieme, ma uscii da quell’ospedale da solo, con una piccola valigia in mano, tutto quello che mi rimaneva di lei. Non avevo pensieri particolari, anzi non avevo pensieri. Tutto era passato su di me in un lampo, una vita era finita, la mia. Avevo amato, goduto, sofferto, gioito, ma quel giorno si era portato via tutto.
Un pensiero in realtà c’era, che si agitava nervosamente nella testa…cosa avrei scritto sulla lapide. Non si è mai preparati al peggio. Ho sempre odiato i cimiteri, le onoranze funebri, le tombe innalzate al ricordo di chi non c’è più e adesso mi ritrovavo a farne i conti. Come si può scrivere la fine di una vita in poche righe? Andai indietro con la memoria, cercando di ricordare le piccole cose, fino a quando approdai ad un bracciale d’argento che gli avevo regalato al ritorno da una tournée. Sopra c’erano scritti alcuni versi di una poesia di Bertold Brecht:
Un dì nel mese azzurro di settembre
quieto all'ombra d'un giovane susino
tenevo il quieto e pallido amore mio
fra le mie braccia come un dolce sogno…
Non andai subito a casa, non avevo fretta, non c’era più nessuno ad aspettarmi preoccupato. Piansi nuovamente. Il senso di vuoto che avevo nel cuore mi annientava. Come potevo sopravvivere senza di lei, senza la sua voce, la sua testa, il suo corpo? La vita è veramente tutta qui? Un’illusione di felicità che si dissolve nella morte? Mi ritrovai a passeggiare per Brera, attorno tante bancarelle, si… l’antiquariato le piaceva tanto, rovistare tra le vecchie cose alla ricerca della pietra filosofale…Schernita da me ogni volta, infastidito, come mi sembrava importante quella mattina, fatta di nulla!

Mi avvicinai alla bancarella dei libri usati e iniziai a leggere titoli a caso. Tra le mani mi capitò “La tentazione di esistere”, lessi l’incipit:- Per quasi tutte le nostre scoperte siamo debitori alle nostre violenze, all’esacerbarsi del nostro squilibrio. Persino Dio, per quanto si incuriosisca, non lo scorgiamo nell’intimo di noi stessi, bensì al limite esterno della nostra febbre, esattamente nel punto in cui, la nostra rabbia fronteggiando la sua, ne risulta una collisione, uno scontro rovinoso per Lui non meno che per noi. - Quel libro, a distanza di anni è ancora sul mio comodino, per me è lei, rappresenta la mia esistenza. Non l’ho mai letto.

dimenticavo...Il Maggio Sermonetano!

2009-07-07T05:31:00.001-07:00

Reading dell'Anonima Scrittori per le strade di Sermoneta, all'interno della manifestazione Il Maggio Sermonetano 2009. Leggevano Euriloca, Zaphod, Bdm (alias Dirtydancing) e naturalmente Rindindin!

Gde Maya Lubimaya (dall'antologia -Musica per orologi molli- di A. De Santis)

2009-06-30T13:15:00.000-07:00

Ringrazio Juba e Iana, senza la loro amicizia non avrei potuto scrivere questo racconto..
"Gde Maya Lubimaya" di Mikael Tariverdiev
dal film russo "Ironia Sudby" ("Irony of Fate")

Gde Maya Lubimaya
Dov'è l'amore mio
(di Mikael Tariverdiev)

Mi chiamo Juba, ho già cinquantadue anni, un marito, due figli e tre nipoti. Una vita passata in un paese a nord di Irkutsk, in Siberia. Una vita a fare l'insegnante di una piccola scuola elementare di provincia, che si poteva permettere il riscaldamento solo a giorni alterni.
I bambini, con quelle sciarpe, cappelli buffi calzati fino agli occhi, le pelli diafane, i corpi magri, con quell'energia senza riserve, riempivano la mia esistenza. Trent'anni di insegnamento, senza nessuna interruzione, neanche per stare male. Lavoravo spesso sulle fiabe: metafore, vita, immagini fantastiche che insegnano a sperare. Un giorno se ne sarebbero andati da lì, avrebbero realizzato i loro sogni, avrebbero avuto una possibilità. Ogni mattina rinnovavo questa preghiera con la mia presenza. Sono discorsi già sentiti, lo so; la miseria dovrebbe commentarsi da sola. E invece bisogna riflettere. Quella maledetta idea di un mondo migliore, mi sta uccidendo.
Guadagnavo l’equivalente di ottanta euro al mese; niente, se si considera che il costo del pane è più o meno uguale al vostro. Non c'è nessun rapporto umanamente comprensibile tra salario e costo della vita. Un lavoro ben pagato, era considerato quello di mio marito, impiegato in una fabbrica di ceramica, duecento euro al mese. L'affitto costava il doppio. La mia datrice di lavoro attuale, mi domanda incredula "Ma come è possibile, è un'assurdità… Come si fa a vivere con così poco?". Infatti non si vive, si muore di fame, si parte, cercando di ricominciare. Ma ricominciare cosa, a cinquantadue anni, con una vita già spesa e tutti i ricordi ben piantati nella testa?
E' bello il mio paese, di una bellezza sconfinata, come le sue distese di ghiaccio, silenziose e raffinate. Tutto diventa elegante ricoperto dalla neve. Nasconde il reale, ti lascia vedere solo un immenso mondo bianco: è la visione ovattata della vita. Come nelle favole. Ma la Siberia non è solo questo. Ci sono bellissime chiese ortodosse, paesaggi struggenti, come il Lago Baikal, dove montagne imponenti si specchiano su una lastra gelata. E poi abbiamo l'aringa, tanta aringa con patate.
Del lavoro di mio marito mi sono rimasti alcuni piatti e il disgusto di bere il caffè nel bicchiere di vetro. La fabbrica dove lavorava è stata chiusa e ricomprata dai cinesi, per farne non so bene che cosa. Le ceramiche sono andate in frantumi. "Perché è successo questo?", mi domanda ancora più ingenuamente la mia datrice di lavoro. Bah… La cattiva politica, un governo che ha speculato sulla povera gente. Non riesco a dire molto di più del destino del mio paese. Io sono una del popolo, mi son fidata, mi sono fatta manovrare e adesso ne pago le conseguenze. Tutto qui. "Un governo così andava abbattuto?" Ci abbiamo provato. Il governo nuovo, quello del liberismo, ha fatto peggio. Nessuno se l'aspettava. Ora tutti vanno via dal mio paese, malvolentieri, costretti dalla miseria. Noi tutti amiamo la nostra terra, anche se fa molto freddo; è ancora desolata, melodiosa e struggente. Se ci fosse stata la possibilità di rimanere, saremmo restati e l’avremmo salvata. Io forse non la rivedrò più. Del mio lavoro mi è rimasto il ricordo del sorriso dei bambini, che mi fa piangere la notte. E sono fortunata, mi continuo a ripetere. Ho trovato un lavoro alla mia età! Questo mi permette di aiutare i miei figli, di fargli mangiare la carne, di vestire e mandare a scuola i miei nipoti.
Io e mio marito oggi viviamo in Italia, un paesino del Lazio, una vecchia cantina ristrutturata, di quelle dove si faceva il vino, senza luce. Abbiamo dovuto comprare un gruppo elettrogeno, perché il padrone di casa non pagava la corrente. Ho un gatto e non per amore, ma per mangiarsi i topi. La cantina è riscaldata da una stufa a gas. Quando leggo sul giornale al bar di qualcuno morto asfissiato, giro subito pagina e leggo la prima notizia che mi capita. Puzza da fare schifo. Però, è vero, sono fortunata. Paghiamo solo cinquanta euro al mese, io ne guadagno cento a settimana, mio marito un po' di più, perché lavora a ore in una carrozzeria; ci si può stare. Però non è vita, la mia. Sto lavorando per guadagnare dei soldi che neanche posso godermi, vivo come una zingara, faccio un mestiere diverso da quello per cui ho studiato e vissuto.
Ma non è tanto questo che mi fa male, è l'orgoglio. Ho dei solchi profondi nell'anima. Non so più nemmeno chi sono. Mi giudico con gli occhi di chi mi osserva: una russa disperata, che capisce male l'italiano, disposta a tutto per soldi. Solo per questo ringrazio di non avere più vent'anni. Sono poche le mie connazionali che han fatto fortuna; spesso sono proprio russi come noi a fregarle. E’ sempre la miseria che guida la mano. E' umiliante.
Non ho amici, i pochi russi che conosco sono da tenere alla larga, non ci si aiuta, se non per sopravvivere. Per la sistemazione iniziale, c'è una specie di comitato d'accoglienza segreto. Non abbiamo i documenti e non possiamo firmare nessun contratto d'affitto. Casa in nero, lavoro nero e umore nero. C'è gelosia tra di noi, anche se fingiamo di essere una grande famiglia. Ognuno difende la sua pozzanghera d’acqua sporca, occupata con fatica. Normale, ma pure difficile, almeno per me. Non considero che l’essere in miseria comporti l’essere miserabile. Sono una donna onesta. Dover cambiare a forza i propri atteggiamenti. Disconoscere la propria origine, rendersi simili agli italiani, modificare al più presto modo di vestirsi, di mangiare, le amicizie; tutto solo per sentirsi accettati. Io non sono così, non vorrei rassegnarmi.
Avevo una vita prima, adesso non mi basta più neanche rivolgermi a Dio. Si, sono cattolica; in un paese che non ha niente, è giusto credere in qualcuno che abbia il potere di renderti giustizia, un giorno!. Però non mi aiuta, neanche Lui sa più chi sono. Mi manca la famiglia. E' difficile alzarsi alla mattina in un luogo sconosciuto ed astioso. Ancora peggio, avere la certezza di ritornarci la sera, per il resto della vita; la coscienza che nulla potrà modificarsi perché non deve.
E' un meccanismo infernale: io guadagno, continuo a vivere con i miei ottanta euro al mese. Il resto deve tornare alla casa-madre. Si, lo faccio per loro, d’accordo, ma io, per me, sono già morta. Peso quarantacinque chili e sono ancora alta un metro e sessantacinque. Ho eliminato lo spreco anche nel cibo, ma non perché non possa permettermelo. E' un atto volontario, un gesto purificatore. Io creo il vuoto per sparire. Mio marito fa il contrario: mangia di tutto, anche il mio. Lui riempie il suo vuoto. Per un uomo penso che sia più difficile, per questo non ne parliamo mai. Lui fa e basta, non discute, comunque per lui è un'altra possibilità. Lui è più forte, e anche se mangia, leggo nei suoi occhi l'amarezza. E' seduto di fronte, dorme. Io non ci riesco più. Tra di noi esiste un mutismo che sa di rassegnazione e che si è pure ingoiato il nostro amore.
Le poche feste di Natale ci sono servite per portare a casa ciò che ancora non abbiamo: il vostro inutile. Adesso torniamo in Italia. Vedo scorrere le immagini della mia terra dal finestrino del treno, dalla mitica transiberiana. Vado nel paese delle meraviglie senza essere Alice. Vado a fare le pulizie.

L'Accidia! Pubblicata da Perrone Editore

2009-06-09T13:29:00.000-07:00

Accidia

Tu stai lì e aspetti
la vita scivola lentamente
come miele d’acacia.

Stai lì e aspetti
qualcosa verrà
senza spigoli, senza angoli.

Non chiedi nulla
non dai
non pensi.

Il brivido non si compra
anche questo ha un prezzo
inutile pensiero.

Tutto gira
senza timone, senza freni
senza pericoli apparenti.

Tu stai lì e aspetti
un cane, un treno, un pensiero
un silenzio che verrà…

L'Ira

2009-06-01T14:18:00.000-07:00

Un mio nuovo racconto per la Perrone Lab "Ira". Continua la saga dei vizi capitali!

Selezione MarteLive Roma 7/5/09

2009-05-09T02:39:00.000-07:00

Il mio reading con Anonima Scrittori a Bergamo

2009-04-26T06:57:00.000-07:00

Breve racconto di Daniela Rindi per Anonima Scrittori (Resistenza 2009)
La donna cannone

Venghino signori venghino nel magico mondo del luna park! Divertimento, giochi curiosità vi aspettano! Sollazzi frizzi sfizi di ogni genere per grandi e piccini! Mostri talenti e scherzi della natura saranno a vostra disposizione! Venite tutti nel paese dei balocchi, venite a divertirvi con noi, maestri senza eguali nell’abile arte della finzione! Questa sera un’attrazione speciale…solo per voi e giunta da un paese lontano, forse neanche di questo mondo, da un’altra galassia… l’eccezionale… impressionante… magnifica… immensa… mostruosa…Donna Cannone!

Mi chiamo Natasha, Nasti per gli amici. Sono una donna grassa, grassissima, ma con un bel viso, almeno così dicono tutti, aggiungendo poi:-peccato però…-. Sottintendendo il mio fisico, è chiaro. Ma è come se mi dicessero:- saresti normale se… non ti mancasse una gamba!-.
Loro non capiscono.

Sì, perché essere molto grassi è come essere dei disabili, portatori di handicap, dei diversi. La gente non ti guarda negli occhi, ma osserva curiosa e schifata il tuo enorme culo, le tue braccia dilatate, la circonferenza esagerata dei tuoi fianchi. Mai ti guarda negli occhi, anche se ce l’hai molto belli. Sono il riflesso dell’anima, diceva sempre mia madre.
Non guardandomi negli occhi.

Sì anch’io ho un’anima, però nascosta sotto una tonnellata di lardo. Ho iniziato ad ingrassare a vent’anni, per un’inspiegabile malattia del sangue. Dopo circa ventitré anni hanno scoperto la causa: un’eccessiva produzione d’insulina. Questa si ricrea continuamente perché non riconosce gli zuccheri. Almeno così ho capito, ma adesso non me ne frega più niente.
Dovevano scoprirlo allora.

La mia Via Crucis me la sono già fatta, non è stato facile accettare a vent’anni un cambiamento di peso e di corpo così repentino. Prendevo venti chili l’anno. Nel giro di tre anni sono diventata un’obesa arrivando a pesare centoventi chili. Da lì ho continuato solo ad aumentare.
Fu drammatico per me.

Non sono più uscita di casa per ben cinque anni. Come facevo? Non potevo sedermi a nessun bar, perché non entravo nelle sedie, non potevo andare al cinema per lo stesso motivo. Anche trovare dei vestiti adatti era difficile. Dovevo servirmi in negozi specializzati per taglie extra large, che non avevano certo capi alla moda, ma solo vecchi camicioni demodé che mi facevano sembrare una vecchia.
Che imbarazzo.

I dottori mi dicevano di fare del moto, della corsa, ma come potevo, mi veniva subito l’affanno e poi mi vergognavo, mi guardavano tutti come se fossi un mostro. Anche i miei amici, ex compagni di scuola avevano lo stesso sguardo, solo che loro cercavano di mascherarlo un po’. E’ terribile avere la consapevolezza di essere stata una bella ragazza e improvvisamente risvegliarsi in un’orchessa senza forme, un fenomeno da baraccone. Il mio ragazzo mi lasciò quasi subito. Appena aumentata dei primi dieci chili mi disse:- Non capisco cosa ti stia succedendo? Ma mangi di nascosto? Così mica mi piaci…- .
E si fidanzò con la mia migliore amica.

Non so come sono riuscita a non impazzire. Non credo che siano stati i diciotto anni di autoanalisi. Quelli mi hanno solo aiutato ad accettare il mio stato razionalmente, ma davanti allo specchio ancora mi metto a piangere. C’ho messo una vita per infondermi un po’ di coraggio. Mi sono pure sottoposta ad un intervento all’intestino, mi hanno inserito un bypass. Non credevo ai medici che dicevano fosse un ingrassamento spontaneo, non alimentare. Potevo credergli invece.
Mi sarei risparmiata l’intervento.

Dopo molti rifiuti a causa del mio aspetto sgradevole, per fortuna ho trovato un lavoro. Mi hanno assunto come cuoca in una mensa aziendale. Chiusa lì dentro tutto il giorno non davo fastidio a nessuno. –Si vede che ti piace mangiare eh?- mi dicevano e con questa battuta priva di spirito si giustificavano tutti la mia grassezza. Quel lavoro mi distraeva un po’, mi faceva uscire di casa, ma non nutriva il mio spirito paradossalmente anoressico. Quello continuava a dimagrire, a seccarsi come una foglia caduta. Avevo bisogno di un po’ di linfa, altrimenti mi sarei persa per sempre.
Mi licenziai.

Mia madre non me lo perdona ancora oggi. – Sei una pazza!- diceva – come fai a credere di trovare un altro lavoro come questo?-. Non aveva tutti i torti, ma io non volevo lavorare, volevo studiare quello sì che mi piaceva. E così feci. Mi buttai sui libri voracemente. Cominciai ad interessarmi di esoterismo, di yoga, medicina ayurvedica, massaggi shiatsu, bioenergetica, bionutrizione, Reiki, tutte quelle cazzate lì e iniziai a frequentare un corso dopo l’altro, prendendo specializzazioni, lauree di ogni tipo. Mia madre sempre dietro:- ma vuoi andare a lavorare? Io mica posso mantenerti a vita? Ci fosse almeno ancora tuo padre!-.
Scoprii ben presto che aveva ragione.

Avevo capito che oltre al fisico esiste l’anima, ma non quella che mi avevano insegnato a catechismo. Una sfera interiore che si poteva sviluppare, potenziare, tanto da rivelarmi un potere speciale nelle mani. La capacità di trasmettere un calore che dà sollievo. Non sapevo se fosse anche salutare, ma ci provai lo stesso.
Fu un disastro.

Le clienti dubitavano di una donna tanto grassa, di una che non riusciva a guarire neanche se stessa e persi in breve ogni affidabilità, nonostante le lauree, gli attestati, le specializzazioni. Loro continuavano a vedere una cosa sola.
Il mio grosso culo.

Un giorno andai al luna park e vidi Robert che stava annunciando l’inizio dello spettacolo, la presenza eccezionale dell’”uomo scimmia”. Comprai il biglietto ed entrai dietro il tendone. Quando lui uscii dalla quinta ebbi come una scossa e tutti i pop corn mi caddero per terra. Non potevo credere all’esistenza di un altro mostro.
Peggiore di me.

Una mano mi picchiò sulla spalla, era Robert, mi disse subito che ero bellissima, che non aveva mai visto tanta sana opulenza, che avevo un bel viso, che avrebbe voluto lavorassi per lui. La paga non sarebbe stata un granché, ma avrei potuto condividere la sua roulotte. Tutto questo mi disse in un attimo.
Guardandomi negli occhi.

Alla sera sono stanca, senza energia, ma almeno sono felice. Al termine della giornata, quando si spengono le luci, si smontano le giostre e si rientra nelle proprie roulotte per ripartire, mi fermo un attimo ad osservare il cielo, i pianeti e mi ritrovo in mezzo a tante stelle. Io sono sempre in un cielo diverso.
Ma questo mi basta.

Venghino siori e siore venghino…nel magnifico paese dei balocchi!

P.P. di P. pubblicato da BooksBrothers

2009-04-26T06:41:00.000-07:00

P.P.di P.,
di Daniela Rindi

Quando scherzare con la sacralità e la ritualità di un certo mondo intellettuale può condurre a spiacevoli e inaspettate conseguenze. Una cartolina surreale e divertente sul mondo di alcuni, spesso autoreferenziati, collettivi letterari (R. Ferrante)

P.P. di P.
(Peli del Pube di Pavia)di Daniela Rindi

E’ un grigio e molto milanese pomeriggio d’inverno. Mi sto annoiando a casa, tentando telepaticamente di trasformare un foglio bianco in qualcosa di leggibile. Anche a Milano ci si può annoiare se ci si mette d’impegno. Squilla il telefono. E’ Mario che mi invita a casa di un amico dove si svolgerà un reading, che altro non è che una lettura ad alta voce di un testo, a Pavia. Accetto e aspetto che passi a prendermi. Pavia è una cittadina deliziosa abitata principalmente da studenti universitari. Camminando per il centro si ha l’impressione di vivere in un campus.

Mario è un mio caro amico meridionale. Anche lui scrive e lo fa con genialità e fantasia. Lo considero uno sperimentatore, un pioniere della scrittura, anche se a volte non ci capisco proprio niente. Però sono i suoni delle sue frasi che mi prendono, l’armonia delle parole, anche se incomprensibili. Uno stile completamente diverso dal mio, quindi ammirevole. Facciamo parte di un’associazione di scrittori, quasi anonima, perché siamo tutti dilettanti, che si deliziano in racconti e in esperimenti di scrittura collettiva. Ognuno ha le sue paranoie!

I suoi genitori si trasferirono a Milano tanti anni fa per i soliti motivi economico-lavorativi e non sono mai più tornati a casa. Mario però si sente molto legato alla sua terra, visceralmente, come tutti gli uomini del sud. Se la sentono dentro, hanno un grande senso di appartenenza, si aiutano, si spalleggiano, fanno clan. E’ difficile entrare a far parte del loro giro, ammettono qualcun altro solo dopo un’attenta selezione. Poi però ti danno anima e cuore, proprio come Mario.

Suona il citofono, infilo il piumino ed esco. Fa un freddo cane a Milano, la odio anche per questo. Io non sono come loro, il rapporto con la mia terra è di odio-amore, in un’alternanza che porta ben poca coscienza al senso d’appartenenza. Sarà il sangue barbaro, chissà. Non mi faccio più di tante domande. Mario è in macchina che mi aspetta, la temperatura interna dell’auto è quello di una sauna finlandese, anche lui odia il freddo. Gli do un casto bacio e partiamo.

E’ un uomo sagace, mi diverte parlare con lui, passiamo un’ora buona a parlare del senso di disperazione con cui si vive oggi, dell’eccessiva consapevolezza della parte oscura che s’inculca ai bambini, del senso oppressivo del dovere, dell’incapacità di vivere con leggerezza, analizzando cause ed effetti. Una conversazione allegra e divertente. Arrivati a Pavia, parcheggia l’auto davanti ad un bel palazzo ottocentesco e citofoniamo ad un interno…il numero 33. “Trentatre trentini….” questa filastrocca comincia a martellarmi nella mente.

In ascensore mi spiega che sono quasi tutti suoi compaesani e che legge solo chi ha già pubblicato qualcosa di buono. Sottinteso per loro. Ci accoglie una ragazza poco più che ventenne, presentandosi come la padrona di casa. Gli altri ospiti sono tutti radunati in gruppetti, come alle feste del liceo, quando le insicurezze regnavano sovrane e l’unico modo per superarle era mimetizzarsi tra la folla o attaccarsi al primo volto conosciuto. Anche se poi per strada non l’avresti mai salutato. Mario si avvicina ai suoi amici, ideatori e coordinatori del reading.

Quello molto grasso, con le mutande di fuori e jeans oversize, capisco essere la mente, quello carino dalla pelle diafana e implume, il cuore e poi il toscano, con i capelli lunghi neri, dall’aspetto rivoluzionario, sembra il Che…un toscano? Strano penso…dev’essere un genio! Il reading ha inizio, i lettori, autori vengono presentati dal ragazzo obeso, mentre il biondino prepara tela e colori e si organizza per dipingere a terra. Bella trovata. Le letture si susseguono incalzanti, ogni volta interpretate con voce e tono diversi, ma è proprio l’esibizione che mi sconcerta.

Il primo autore ha uno strano tic, a termine di ogni frase, ha come un rumoroso risucchio faringoesofageo che mette l’ansia. Il secondo, invece di leggere compitamente, delira, urlando le parole a decibel intollerabili, data l’ora, dandosi ogni tanto anche una grattatina. Bevo vino, fumo sigarette e mi grattugio la testa istintivamente. Il terzo lettore è una donna, questo particolare desta in me attenzione. La sua voce soave mi trasporta nella lettura, è delicata, dolce…troppo dolce…lenta…troppo lenta…monocorde…troppo…ho un colpo di sonno.

Mario dall’altra parte della sala mi saluta con un fischio, io mi sveglio di soprassalto, interrompendo lo sbadiglio con un mezzo sorriso. A questo punto decido di passare al piano B, frugo nella borsa e trovo l’I-pod, meno male! La musica assordante nelle orecchie mi fa superare questo brutto momento, fino a quando non mi scappa la pipì, che corrisponde, per fortuna, ad un piccolo intervallo per gli autori.

Mi avvio al bagno, quando mi accorgo che dietro di me si sono piazzati i fantastici tre: il cuore, la mente, il toscano. Mi spingono all’interno e chiudono la porta a chiave. Io non capisco, mi immobilizzano con la forza, mi tirano giù i pantaloni e lo slip, ho paura, urlo, mi tappano la bocca. Il ragazzo grasso prende dal mobiletto un paio di forbicine e comincia a tagliuzzarmi…i peli del pube! Lo guardo inorridita raccoglierli e infilarli dentro una scatoletta rossa. Il ragazzo carino mi toglie la mano dalla bocca e con un pennarello segna sul coperchio la cifra: 33. Mi lasciano libera, riaprono la porta e mentre stanno uscendo gli domando stupita:
- Perché avete fatto questo…? Loro si guardano, si sorridono e il Che mi risponde…
- Perché volevamo il tuo scalpo!-
Nella mia testa ritorna la nenia “…entrarono in Trento tutti e trentatre trotterellando!”.
25/04/2009

Una giornata qualunque (tratto da "Lussuria")

2009-04-11T10:16:00.000-07:00

Una giornata qualunque

“ Sembra che tu stai pensando a tantissime cose, ma non sai da dove cominciare…”.
(Virginia 7 anni).

E’un bellissimo pomeriggio d’inverno, il sole è tiepido e irradia gioia. Come quella che Elisa ha nel suo cuore. Non c’è un motivo particolare. E’ una di quelle magiche giornate dove tutto è perfettamente allineato e quindi armonico. Dall’addome parte una strana energia che s’irradia in tutto il corpo e s’allunga all’esterno. Forse è questo che chiamano Aurea. Decide di farsi una passeggiata per il centro, sotto i portici e guardare le vetrine, un’attività che si concede raramente, dato i suoi impegni. Poi a dirla tutta, non è neanche che le piaccia particolarmente, poiché detesta camminare senza una meta precisa. Mentre le scorrono affianco le vetrine, viene attratta da uno strano allestimento fatto tutto di cioccolata….un intero paese montano costruito con cioccolata bianca, nera, al latte. Fantastico! Decide d’entrare nella pasticceria, anche per premiare lo sforzo scenografico, ingegnoso e impegnativo. Il negozio è enorme e pieno di scaffali, ognuno carico di ogni tipo di dolciumi, di cioccolatini, caramelle, zuccherini…le sembra la casa di Hansel e Gretel. Prende un cestello e comincia a far la spesa. Non sa resistere, anche se i dolci non sono mai stati la sua passione. Mentre vaga da uno scaffale all’altro, gettando nel carrello ogni sorta di scatole colorate, si scontra con un uomo che le fa cadere tutta la spesa per terra.
-Scusa! Non ti ho vista, perdona- .
Dice il tipo accucciandosi per raccogliere i resti.
-Nulla…nulla…anch’io ero sovrappensiero…ahia! Porc…! Mi hai fatto male però…alla fronte!-
Elisa si tocca il viso ed effettivamente viene fuori un bel bernoccolo sulla fronte!
-Sono mortificato! Posso accompagnarti in un bar per metterci un po’ di ghiaccio?-.
-No, non preoccuparti abito qui vicino…-
-Allora mi devi concedere di accompagnarti, con tutta la spesa!-
Elisa è titubante…
-No, non è necessario…-
Il ragazzo insiste, prende il cestello, va alla cassa, paga tutto e la invita ad uscire dal negozio. Elisa è colpita dalla sua gentilezza. E’ un uomo affascinante e sicuro di sé, anche alto, che non guasta mai. Fuori ha fatto buio ed Elisa è in imbarazzo…
-Ma non è necessario, creda…-
- Insisto, almeno questo, dove abita?-
-A pochi isolati da qui…-
Elisa cammina affianco a quest’uomo sconosciuto, sentendosi stranamente vicina.
Arrivati al portone, tenta ancora una volta di farlo indietreggiare, ma lui non cede. Vuole aiutarla a portare su la spesa.
Apre il portone, salgono in ascensore e arrivano al pianerottolo. Lei con movimenti imbarazzati gira la chiave e lo fa entrare. Si dirige verso la cucina e lui posa le buste sul tavolo. Approfittando del senso di disorientamento e del buio, la prende e la china sul tavolo, buttando per terra le buste. Le alza la gonna, si sbottona i pantaloni e prima che lei abbia il tempo di realizzare glielo infila tutto dentro. Elisa è senza parole, vorrebbe protestare per questa presa di posizione, ma non ne ha il coraggio, il suo gesto audace la eccita e la rende inerme. Si sente bussare alla porta…
-Oddio è lui…!-
L’uomo, pronto, la trascina dietro il divano e la fa sdraiare a terra, lui sopra di lei…
-Shhh! Silenzio!- Dice lui.
- Vediamo chi è e cosa vuole…-
-Amore…sei in casa?
-E’ lui! Me l’aspettavo!- Dice Elisa sottovoce.
L’uomo la penetra silenziosamente, Elisa ha un sussulto.
-Ci sei? …mi dispiace…-
Lui entra ed esce piano piano dentro di lei…
-Ho detto che mi dispiace…-
Elisa sta per rispondere, allora l’uomo le da una spinta più forte, un’altra ancora, Elisa sta per gemere…Lui si ferma e le mette una mano sulla bocca…. Lei gli sorride, mentre lui sta per esplodere…
- Ma non volevo offenderti…evitarti…-
Lui la penetra nuovamente, stavolta senza remore, lei è calda, accogliente, non si trattiene, sta per venire, le sta per uscire un lamento…si blocca nuovamente e lui la bacia per zittirla… Elisa respira forte. Lui fa fatica a resistere…Questa è la più bella scopata che abbia fatto in vita sua!
-Chi è quest’uomo?-
Sussurra lui all’orecchio, ricominciando a penetrarla dolcemente…
-Un amico, un caro amico…-
-Perché è qui adesso?- Lui continua il movimento del bacino, lento e inesorabile, ma lei non risponde.
Lui si ferma. La guarda.
-Allora?-
Senza risposta. Lui comincia nuovamente a spingere forte, sempre più forte, fino a che …lei…
Elisa si attorciglia sotto il suo corpo, come tramortita, trasportata da lui, che le fa fare quello che vuole…
-Siiii…-
Lui le copre nuovamente la bocca.
- Allora, chi è, cosa vuole da te?-
-Non lo so!
-Dimmelo!-
E continua a spingere, con più ardore, le allarga le gambe, le accarezza le cosce, gli afferra il sedere, se la spinge a se, fino a sentirsi tutto dentro, fino a possederla completamente… Lei cerca di trattenersi…di soffocare il piacere…lui ancora e ancora…
-Cosa vuole da te! Dimmelo!-
Elisa, frastornata, presa, al limite dello spasmo, irretita, avvolta, tenuta, sottomessa, soggiogata, inebetita, catturata, conquistata, innocente…
- Ma che cavolo ne so io!-

Napoli-Roma e ritorno

2009-03-16T01:50:00.000-07:00

Napoli-Roma e… ritorno

Ancora alla stazione, ancora una volta sul treno. Una ragazza che parla al telefono a proposito dei suoi esami, un signore di mezza età che piega con attenzione il cappotto, annunci all’altoparlante di ritardi, arrivi e partenze e un’insolita canzone di sottofondo… Tu me fais tourner la tête…Edith Piaf alla stazione di Napoli…bah!. Quattro uomini in fondo al vagone si sono messi a giocare a carte, la natura gregaria dell’essere umano…maschile soprattutto! Loro sì che sanno come passare il tempo, mica come me che sto qui a parlare da sola osservando, assimilando sensazioni ed emozioni, con la sola profonda stanchezza addosso a farmi compagnia.

Un giovane ragazzo, visibilmente gay si siede di fronte a me. Indossa jeans di Armani, borsello Gucci, piumino nero translucido Monclair, orologio bianco che fa pan dan con la borsa da viaggio e la sciarpa, occhiali rigorosamente Dolce e Gabbana. Le scarpe non riesco ad identificarle, ma sono parecchio strane, anche loro nere, di vernice. Nonostante questa cura nei dettagli non mi dà l’impressione di essere un ragazzo pulito, saranno i capelli impomatati all’inverosimile, al limite dell’unto. Non ha neanche un’espressione felice, troppo serio per la sua età. E’ dura essere gay a vent’anni.

Affianco è seduto un anziano signore con una folta e lunga capigliatura grigia, che mi richiama Einstein. Ha anche una bella parlantina, perché subito attacca bottone con il signore con il suo bel cappotto ripiegato sulle ginocchia. Io faccio di tutto per essere ignorata, quando cerca il mio sguardo abbasso gli occhi, quando mi sorride, mi volto, riuscendo perfettamente nel mio intento. Tu me fais tourner la tête … Herr Einstein indossa uno strano cappotto anni 50, con collo di pelliccia spelacchiato. Sembra uscito da un vagone di Schindler List. Il treno cammina veloce proiettando immagini che osservo da anni, sempre le stesse, solo con qualche modifica climatica. Oggi c’è stranamente il sole, anche se siamo in pieno inverno e fa un freddo cane. Non basta a scaldarmi l’anima che oggi è anche particolarmente rattrappita. Professor Einstein ha appena detto di essere del ‘33. Accidenti, allora c’ho beccato con il cappotto! Si mette a parlare di politica…ah! A questo punto ha perso ogni speranza di entrare in contatto con me. Non c’è nulla che mi annoi più dell’argomento politica e ne ho una visione quasi kantiana. Se si riferisce al particolare, al relativo storico è finita, la mia capacità d’ascolto diviene nulla! Posso sopportare un’argomentazione assoluta, una visione cosmica e intellettuale della politica, ma parlare di Berlusconi o della legge xy no! Preferisco un calcio nei denti.

Vengo distratta da una bambina in mezzo al corridoio, di circa sette anni, che ad un certo punto dice alla madre:- Mamma oggi ho imparato la tabellina del 18…-, -del 18!- Risponde sorpresa la madre, mentre io strabuzzo gli occhi, mia figlia, che ha la stessa età, è arrivata solo a quella del 5!. -Sì te la dico…18x0= 0, 18x1= 18, 18x3= 18, 18x4= 18...-. Tutto il vagone scoppia a ridere. Quella madre dovrebbe essere molto orgogliosa…ha partorito un genio!

Un signore dall’altro lato appoggia uno strofinaccio da cucina sul poggiatesta…igienisti maniaci! Poi magari vanno a puttane senza preservativo! Viviamo in un mondo di paradossi ed il bello è che cerchiamo sempre la logica delle cose, il senso, la motivazione… Tu me fais tourner la tête….E già, adesso mi metto anche a pontificare! Proprio io poi, che sono un casino vivente! Dentro di me si nascondono mille identità, più o meno segrete e vivo altrettante vite mentalmente. Cercare di chiamarmi per nome è impossibile! Per questo ho fatto l’attrice in passato, mi veniva naturale immedesimarmi in qualcun altro, vivere la sua vita. Stare sul treno mi fa un po’ quest’effetto. Tanti volti, tante vite da concepire con la fantasia. Oggi faccio l’impiegata in un ufficio notarile, ogni giorno a Roma, andata e ritorno. Com’è strana la vita…

Il viaggio è quasi terminato, tra una decina di minuti c’è la mia fermata. Anche oggi sono riuscita a portare a termine questa lunga giornata, questo breve viaggio. Domani è un altro giorno… e sarà uguale a questo.

P.P.P

2009-02-27T06:48:00.001-08:00

P.P. di P.
( Peli del Pube di Pavia)

E’ un grigio e molto milanese pomeriggio d’inverno. Mi sto annoiando a casa, tentando telepaticamente di trasformare un foglio bianco in qualcosa di leggibile. Anche a Milano ci si può annoiare se ci si mette d’impegno. Squilla il telefono. E’ Mario che mi invita a casa di un amico dove si svolgerà un reading, che altro non è che una lettura ad alta voce di un testo, a Pavia. Accetto e aspetto che passi a prendermi. Pavia è una cittadina deliziosa abitata principalmente da studenti universitari. Camminando per il centro si ha l’impressione di vivere in un campus. Mario è un mio caro amico meridionale. Anche lui scrive e lo fa con genialità e fantasia. Lo considero uno sperimentatore, un pioniere della scrittura. anche se a volte non ci capisco proprio niente. Però sono i suoni delle sue frasi che mi prendono, l’armonia delle parole, anche se incomprensibili. Uno stile completamente diverso dal mio, quindi ammirevole. Facciamo parte di un’associazione, quasi anonima, di scrittori che si dilettano in racconti e in esperimenti di scrittura collettiva. I suoi genitori si trasferirono a Milano tanti anni fa per i soliti motivi economico-lavorativi e non sono mai più tornati a casa. Mario però si sente molto legato alla sua terra, visceralmente, come tutti gli uomini del sud. Se la sentono dentro, hanno un grande senso di appartenenza, si aiutano, si spalleggiano, fanno clan. E’ difficile entrare a far parte del loro giro, ammettono qualcun altro solo dopo un’attenta selezione. Poi però ti danno anima e cuore, proprio come Mario. Suona il citofono, infilo il piumino ed esco. Fa un freddo cane a Milano, la odio anche per questo. Io non sono come loro, il rapporto con la mia terra è di odio-amore, in un’alternanza che porta ben poca coscienza al senso d’appartenenza. Sarà il sangue barbaro, chissà! Non mi faccio più di tante domande. Mario è in macchina che mi aspetta, la temperatura interna dell’auto è quello di una sauna finlandese, anche lui odia il freddo. Gli do un casto bacio e partiamo. E’ un uomo sagace, mi diverte parlare con lui, passiamo un’ora buona a parlare del senso di disperazione con cui si vive oggi, dell’eccessiva consapevolezza della parte oscura che s’inculca ai bambini, del senso oppressivo del dovere, dell’incapacità di vivere con leggerezza, analizzando cause ed effetti. Una conversazione allegra e divertente. Arrivati a Pavia, parcheggia l’auto davanti ad un bel palazzo ottocentesco e citofoniamo ad un interno…il numero 7. In ascensore mi spiega che sono quasi tutti suoi compaesani e che legge solo chi ha già pubblicato qualcosa di buono. Sottinteso per loro. Ci accoglie una ragazza poco più che vent’enne, presentandosi come la padrona di casa. Gli altri ospiti sono tutti radunati in gruppetti, come alle feste del liceo, quando le insicurezze regnavano sovrane e l’unico modo per superarle era mimetizzarsi tra la folla o attaccarsi al primo volto conosciuto. Anche se poi per strada non l’avresti mai salutato! Mario si avvicina ai suoi amici, ideatori e coordinatori del reading. Quello tarchiato, con occhiali spessi e capelli scapigliati, capisco essere la mente, quello carino socievole e sorridente, il cuore e poi il toscano, col codino, dall’aspetto romantico…un toscano? Strano penso…dev’essere un genio! Il reading ha inizio, i lettori, autori vengono presentati dal ragazzo con gli occhiali, mentre il simpatico prepara tela e colori e si organizza per dipingere a terra. Bella trovata. Le letture si susseguono incalzanti, ogni volta interpretate con voce e tono diversi, ma è il loro contenuto che mi sconcerta. Bevo vino, fumo sigarette e mi gratto anche la testa. Mario dall’altra parte della sala mi saluta, io interrompo lo sbadiglio con un mezzo sorriso. Sì mi sto annoiando di nuovo. Frugo nella borsa e trova l’I-pod, meno male! La musica assordante nelle orecchie mi fa superare questo brutto momento, fino a quando non mi scappa la pipì., che corrisponde, per fortuna, ad un piccolo intervallo per gli autori. Mi avvio al bagno, quando mi accorgo che dietro di me si sono piazzati i fantastici tre: il cuore, la mente, il toscano. Mi spingono all’interno e chiudono la porta a chiave. Io non capisco, mi immobilizzano con la forza, mi tirano giù i pantaloni e lo slip, ho paura, urlo, mi tappano la bocca. Il ragazzo con gli occhiali prende dal mobiletto un paio di forbicine e comincia a tagliuzzarmi…i peli del pube! Lo guardo inorridita raccoglierli e infilarli dentro una scatoletta rossa. Il ragazzo carino mi toglie la mano dalla bocca e con un pennarello segna sul coperchio l’acronimo: A.S. Mi lasciano libera, riaprono la porta e mentre stanno uscendo gli domando stupita:
- Perché avete fatto questo…? Loro si guardano, si sorridono e il ragazzo col codino mi risponde…
- Perché volevamo il tuo scalpo!-

La donna cannone

2009-02-03T01:18:00.000-08:00

La donna cannone

“Così la donna cannone, quell'enorme mistero volò,
sola verso un cielo nero s'incamminò.”
F. De Gregori

Mi chiamo Sara, Sarona per gli amici. Sono una donna grassa, grassissima, ma con un bel viso, almeno così dicono tutti, aggiungendo poi:-peccato però…-. Sottintendono il mio fisico, è chiaro. Loro non capiscono che è come se mi dicessero:- saresti normale se… non ti mancasse una gamba!-.
Sì, perché essere molto grassi è come essere disabili, portatori di handicap, dei diversi. La gente non ti guarda negli occhi, ma osserva curiosa e schifata il tuo enorme culo, le tue braccia dilatate, la circonferenza esagerata dei tuoi fianchi. Mai ti guarda negli occhi, anche se ce l’hai molto belli. Sono il riflesso dell’anima, diceva sempre mia madre. Non guardandomi negli occhi.
Sì anch’io ho un’anima, però nascosta sotto una tonnellata di lardo. Ho iniziato ad ingrassare a vent’anni, per un’inspiegabile malattia del sangue. Dopo circa ventitré anni hanno scoperto la causa: un’eccessiva produzione d’insulina. Questa si riproduce continuamente perché non riconosce gli zuccheri. Almeno così ho capito, ma adesso non me ne frega più niente, dovevano scoprirlo allora.
La mia Via Crucis me la sono già fatta, non è stato facile accettare a vent’anni un cambiamento di peso e di corpo così repentino. Prendevo venti chili l’anno. Nel giro di tre anni sono diventata un’obesa arrivando a pesare centoventi chili. Da lì ho continuato solo ad aumentare. Fu drammatico per me. Non sono più uscita di casa per ben cinque anni. Come facevo? Non potevo sedermi a nessun bar, perché non entravo nelle sedie, non potevo andare al cinema per lo stesso motivo. Anche trovare dei vestiti adatti era difficile. Dovevo servirmi in negozi specializzati per taglie extra large, che non avevano certo capi alla moda, ma solo vecchi camicioni demodé che mi facevano sembrare una vecchia. Che imbarazzo.
Non potevo neanche andare in palestra, perché mi veniva subito l’affanno e poi mi vergognavo, mi guardavano tutti come se fossi un mostro. Anche i miei amici, ex compagni di scuola avevano lo stesso sguardo, solo che loro cercavano di mascherarlo un po’. E’ terribile avere la consapevolezza di essere stata una bella ragazza e improvvisamente risvegliarsi in un’orchessa senza forme. Il mio ragazzo mi lasciò quasi subito. Appena aumentata dei primi dieci chili. Mi disse:- Non capisco cosa ti stia succedendo? Ma mangi di nascosto? Così mica mi piaci…- e si fidanzò con la mia migliore amica.
Non so come sono riuscita a non impazzire. Non credo che siano stati i diciotto anni d’analisi. Quelli mi hanno solo aiutato ad accettare il mio stato razionalmente, ma davanti allo specchio ancora mi metto a piangere. C’ho messo una vita per infondermi un po’ di coraggio. Mi sono pure sottoposta ad un intervento all’intestino, mi hanno inserito un bypass. Non credevo ai medici che dicevano fosse un ingrassamento spontaneo, non alimentare. Potevo credergli invece…mi sarei risparmiata l’intervento.
Dopo molti rifiuti a causa del mio aspetto sgradevole, per fortuna ho trovato un lavoro. Mi hanno assunto come cuoca in una mensa aziendale. Chiusa lì dentro tutto il giorno non davo fastidio a nessuno. –Si vede che ti piace mangiare eh?- mi dicevano e con questa battuta priva di spirito si giustificavano tutti la mia grassezza. Quel lavoro mi distraeva un po’, mi faceva uscire di casa, ma non nutriva il mio spirito paradossalmente anoressico. Quello continuava a dimagrire, a seccarsi come una foglia caduta. Avevo bisogno di un po’ di linfa, altrimenti mi sarei persa per sempre. Mi licenziai.
Mia madre non me lo perdona ancora oggi. – Sei una pazza!- diceva – come fai a credere di trovare un altro lavoro come questo?-. Non aveva tutti i torti, ma io non volevo lavorare, volevo studiare quello che mi piaceva. E così feci. Mi buttai sui libri voracemente e trovai grazie a loro la mia strada. Cominciai ad interessarmi di esoterismo, di yoga, medicina ayurvedica, massaggi shiatsu, bioenergetica, bionutrizione, Reiki e iniziai a frequentare un corso dopo l’altro, prendendo specializzazioni, lauree di ogni tipo. Mia madre sempre dietro:- ma vuoi andare a lavorare? Io mica ti posso mantenere a vita? Ci fosse almeno ancora tuo padre!-.
Scoprii ben presto che oltre al fisico esiste l’anima, ma non quella che mi avevano insegnato a catechismo. Una sfera interiore che si poteva sviluppare, potenziare, tanto da rivelarmi un potere speciale nelle mani. La capacità di trasmettere un calore che dà sollievo. Non è magico, ho solo lavorato su di me, non so se guarisca, ma i pazienti si sentono bene e questo mi basta. Ho scoperto che adesso non mi guardano più il mio grosso sedere, mi guardano negli occhi. Alla sera torno a casa stanca, senza energia, allora mi metto ad osservare il cielo, i pianeti e mi ritrovo in mezzo a tante stelle.
Ma io sono sempre in un cielo diverso…

Una vita al casello (pubblicazione del 14/01/2009 sulla rivista www.Sagarana.net)

2009-01-15T06:16:00.000-08:00

UNA VITA AL CASELLO

Io vivo in una vecchia casa di campagna, sperduta nella pianura pontina. Uno di quei casolari costruiti a seguito della grande bonifica. Hanno tolto la melma ma solo in apparenza. Per carità è un bellissimo posto, pieno di verde e di alberi di Eucalipto, parte integrante oramai della flora regionale. I Pini Marittimi protestano, ma non hanno alcun potere. In quest'oasi oramai considerata un lusso, anche se nessuno ci vuole venire ad abitare, preferendo l'orrendo e claustrofobico appartamento di due stanze, purché nella metropoli etichettata ma certa, c'è un insediamento insolito.
Un vecchio casello della ferrovia, di quelli rossi, al bordo delle rotaie, completamente diroccato e abbandonato è abitato da anni da un uomo, un certo Mohamed, che viene dal Marocco. Io sono arrivata in questo posto che avevo circa 28 anni e Mohamed ne aveva poco più di me. Ci siamo spesso incrociati al pozzo, dove lui caricava bidoni d'acqua, trasportati poi con una vecchia carriola trovata nella discarica, buttata da noi. Lui mi raccontò della sua famiglia, della moglie e della scelta di vita che aveva fatto per mantenerla.
Io ero giovane, non avevo ancora una famiglia, per cui quello che percepivo ero solo una certa nostalgia, ma giustificata dal coraggio e incoscienza che la nostra età ci permetteva. Passarono gli anni e io mi feci una famiglia. Mohamed continuavo ad incontrarlo al pozzo, al quale l'acqua non veniva mai negata e riprendeva a raccontare…anche lui aveva avuto dei figli, ma doveva rimare in Italia per guadagnare soldi e dargli un futuro. Ai miei occhi rimaneva un estraneo, anche se i suoi racconti mi lasciavano una strana tristezza nel cuore. Mi chiedevo, oramai madre: – ma come fa un padre a rimanere lontano dai suoi figli, non vederli crescere per tutto questo tempo? –. mentre uscivo da casa lo scorgevo prendere una vecchia bicicletta ferrosa e pedalare chilometri fino a raggiungere la città, che a malapena dava da mangiare a lui.
Faceva tutti i lavori che gli capitavano, muratore, pittore, uomo di fatica, manovale, tutto purché fosse remunerato, anche un minimo. Sono sempre stata tentata di dargli un passaggio, ma avevo paura. Mi avevano messa sull'attenti, fatto capire tutti che non ci si poteva fidare di un uomo, straniero, lontano dal suo paese, senza una donna…e io passavo oltre. Passarono gli anni e lui rimase al casello. Ogni tanto domandavo a mio marito ingenuamente, se ogni tanto tornava a casa…se aveva messo a posto la famiglia…
Io spesso andavo a correre in questa tenuta selvaggia e incontaminata e passavo davanti a casa sua…panni stesi ad asciugare, tetto riparato alla meglio e piccolo orticello per la sopravvivenza. Non mi sembrava se la passasse bene, nonostante il lavoro…pensai che tutto il guadagno fosse, ovviamente, spedito a casa. Sono passati tanti anni, oramai ho una figlia di 13 anni e l'altro giorno l'ho incontrato tornando a casa. Lui, Mohamed, aveva la solita bicicletta scassata, ma adesso sulle salite, la portava a mano…notai i capelli grigi e mi prese una stretta al cuore.
rano passati così tanti anni? Lui era ancora lì, con la sua bici, senza più forze. Ancora a fare la stessa vita, da solo, ancora a faticare per mandare i soldi a casa. Ma quante volte avrà visto sua moglie? Quante volte avrà abbracciato suo figlio, quante volte gli avrà dato un bacio prima di uscire di casa? Quanto tempo è passato sopra la sua vita, senza che io me ne rendessi conto? E lui? Mi sentii in colpa, in colpa per tutto. Per la vita di merda che lo ha costretto a questa scelta, per la mia naturale indifferenza, per tutto quello che non ho fatto e mai avrei potuto fare per lui. Improvvisamente avvertii la sua forza d'animo e contemporaneamente presi coscienza della sua vita sprecata. Una vita passata a faticare, a vivere in una capanna, senza soddisfazioni, né affetto, lontano da tutti, una vita il cui solo senso era quello di mantenere la sua famiglia, senza averla con sé. Oggi non so se compatirlo o incazzarmi con lui. Non c'era una soluzione alternativa? Che senso ha avuto consumare una vita in solitudine? Era meglio pane ed acqua, ma stare assieme! L'altro giorno l'ho incontrato al pozzo, gli ho chiesto – Come va Mohamed?–. – Bene, grazie e le bambine? –. – Bene, sì… la casa che stavi costruendo? La famiglia? Quando torni a casa? –.
– Spero presto… – Mi rispose.
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Daniela Rindi: Ex attrice, lavora nel cinema con Federico Fellini, Roberto Benigni, Monica Vitti, Elliot Gould, Catherine Spaak, Carlo Verdone, Lino Banfi, Paolo Villaggio, Renato Pozzetto, Fabio Testi, Nino Manfredi, Ornella Muti, Sergio Castellitto. In teatro lavora con Mario Scaccia, Beppe Barra, Tino Schirinzi, Gianrico Tedeschi, Ingrid Thulin.
È stata responsabile Ufficio Stampa e Relazioni Pubbliche al: Teatro Carcano di Milano,Teatro Nazionale di Milano,Compagnia di Lindsay Kemp Company e presso il Regista Augusto Zucchi. Nel 2007 Inizia a scrivere racconti che vengono pubblicati on line da Booksbrothers, Fernandel, LibriSenzaCarta, Musicaos, Sagarana, Blogosphere, Promesse d’autore, Altra Musa. In cartaceo pubblica per la Giulio Perrone Edizione, Cicorivolta Edizioni, Il Foglio Letterario di Gordiano Lupi. Sta scrivendo il suo primo romanzo.
Ha quattro blog, tra cui:
http://danielarindi.blogspot.com/
http://alwaystiredmum.blogspot.com/

Manifestazione e concorso Internazionale di Poesia

2008-12-20T03:14:00.000-08:00

Si è svolta ad Aprilia, il 7 dicembre la IX edizione della manifestazione "Poesie sotto l'albero". Qui sono io in veste di presentatrice, nonchè organizzatrice e poeta partecipante, con un mio amico attore Mario Modeo e l'attrice Gabriella Quattrini.

ACROSTICO

2008-10-27T09:03:00.000-07:00

Di me si sa che niente più dell’arte

Apprezzo, in ogni forma ed espressione,

Né disdegno di fare la mia parte,

In armonia con ogni mia emozione.

E così non soltanto per diletto

Le mie rime vi dono con affetto.

Accoglietele, prego, di buon grado:

Ricordo sono di un severo impegno,

Intenso, quotidiano, con cui vado

Navigando nel mare del mio ingegno.

Da voi, lettori, attendo il miglior vento;

Io vi darò versi d’oro e d’argento.

Un amore piccolo ma grande

2008-10-12T03:08:00.000-07:00

Un Amore piccolo, ma grande

Un vestitino verde a pois, sandali bianchi, il viso sempre imbronciato... così mi ricordo la bambina dagli occhi verdi e i capelli biondi spettinati, della quale mi innamorai a dieci anni. Lei ferma in mezzo alla piazza, i genitori a pochi metri. Chissà perché era sempre arrabbiata? Veniva a passare le vacanze in questo piccolo paese sulla riviera pontina, con uno strano nome, molto accattivante, mitologico, dove vivo tuttora. Lei era del nord Italia. I suoi genitori affittavano ogni anno la stessa casa, non lontano dalla mia, per cui riuscivo a controllarla in quasi tutti i suoi spostamenti. Sua madre la portava in spiaggia la mattina presto, seduta sul retro della bicicletta, le gambe ciondoloni, lo sguardo perso nel vuoto e rincasavano a pomeriggio inoltrato. L’unico momento in cui potevo incontrarla da sola era prima di cena. Lei, normalmente scendeva per strada e cominciava a giocare con i gatti. Gattini randagi, che considerava suoi, come tutti i bambini. Li aveva chiamati Minou, Matisse e Bizet, come gli Aristogatti. Non aveva amici, se anche ogni tanto qualcuno le si avvicinava, attirato dagli animaletti, lei lo demotivava velocemente, raccogliendo infastidita i suoi gattini, spostandosi in un altro posto. L’unica persona che sembrava tollerare ero io, forse perché per nulla interessato al suo gioco. Il cortile di casa mia era infestato da quei maledetti animali, che pisciavano ovunque lasciando una puzza insopportabile dappertutto, trasformando quel luogo, a mala pena dignitoso, in un ghetto zozzo. Un tardo pomeriggio d'agosto, in una giornata grigia, senza sole, eravamo assieme. Passeggiando arrivammo ad un piccolo ponte, che attraversava un torrente in secca. Ci mettemmo seduti per terra, lei iniziò a provocare, approfittando della mia debolezza. Mi tirava piccoli sassi, allungandosi col collo per catturarmi una smorfia. Cercavo di nascondermi dietro al mio ciuffo rosso, guardando per terra, disegnando distrattamente piccoli cerchi con un bastoncino di legno. Mi imbarazzava sentire accelerare il battito del mio cuore. Ma non si delimita l’amore. Si alzò di scatto, la seguii con lo sguardo, era altera e bella, i suoi capelli arruffati la coronavano come una principessa. Si appoggiò con i gomiti al muretto, guardò giù e mi disse, "per un mio bacio salteresti giù dal ponte?". Deglutii l'eccesso di saliva e tentennando mi alzai anch'io. La fissai negli occhi, pregandoli di svelarmi la burla, ma non stava giocando, avevano l'aria di sfida. "Solo un salto…". Guardai giù, saranno stati almeno quattro o cinque metri! Tutto il mio piccolo e insicuro mondo interiore era in subbuglio, come potevo deluderla, o mostrare a me stesso di essere un codardo? E poi un bacio…quante notti avevo passato a sognarlo ad occhi aperti! Quante volte avrei voluto sussurrargli all’orecchio “io ti amo veramente”. Salii sul muretto, lei mi guardò impaurita, ma troppo tardi. Spiccai quel volo senza pensare, facendomi inghiottire dal vuoto, assaporando quegli istanti fatti di nulla. Un Angelo disposto a cadere per amore. Un Angelo stupido. Quando ripresi i sensi avevo una caviglia fasciata e ancora un dolore atroce. Un capannello di gente non mi lasciava respirare. Con un braccio scansai una vecchia e grassa signora che mi sovrastava, la vidi…lei ferma in mezzo alla piazza, i genitori a pochi metri. Sono passati tanti anni, da quel tardo pomeriggio d’estate. Il bacio non lo ricevetti mai. Ora sono un adulto, con meno capelli rossi e senza acne, sposato, con tre figli, divenuto Direttore Responsabile del miglior albergo di questa piccola cittadina sul litorale pontino, con uno strano nome, molto accattivante e mitologico. Sono soddisfatto. Giulia, così si chiamava la bambina dagli occhi verdi e il viso sempre imbronciato, non l’ho più vista. I suoi genitori, a seguito di quell’ increscioso incidente, decisero di cambiare luogo di villeggiatura: la Sardegna. La persi per sempre. Ma la notte ancora mi sveglio per l’inquietudine, a causa di una domanda che mi tormenta nella testa, rimasta senza risposta... Chissà perché era sempre arrabbiata?

Il mio primo reading letterario!

2008-07-13T13:17:00.000-07:00

Dal 13 al 15 Giugno 2008 ha avuto luogo il consueto appuntamento con una Festa ormai entrata nella tradizione di Lanuvio, quella della Musica; quest'anno siamo giunti alla quattordicesima edizione. Una kermesse, musicale e non solo, della durata di tre giorni e senza eguali nell'ambito dell'intera provincia romana. L'evento è curato dall'associazione culturale "Carpe Diem" (http://www.myspace.com/festadellamusicalanuvio ) e prevede l'intervento di numerosissimi musicisti (si stima intorno ai 100 gruppi) che presenteranno il loro repertorio nei più diversi generi musicali: rock, blues, jazz, county, metal, pop, word music, etno, punk, ska ed anche classica. Tra i numerosi eventi che si succederanno, vi segnaliamo in particolare che: Venerdi 13 Giugno alle ora 20 circa, presso il teatro Don Bosco di Lanuvio sito in via San Lorenzo 8 si terrà un reading letterario - musicale dal titolo "Musica per orologi molli" a cura dello scrittore e poeta Alessandro De Santis; si tratta di un progetto letterario legato alla futura pubblicazione dell'omonima antologia, una raccolta di racconti liberamente ispirati alla musica (brani musicali o album dei più diversi generi). Dopo un iniziale momento di aperitivo, la serata prevederà un breve spazio di presentazione del progetto e delle sue dinamiche e proseguirà con una serie di momenti in cui verranno presentati alcuni dei racconti scelti tra quelli presenti nel libro, che saranno letti dagli stessi autori; il tutto con un sottofondo musicale che alternerà delle basi musicali a dei brani suonati unplugged da giovani musicisti del territorio. L’evolversi della serata alternerà inoltre alle letture ed ai momenti musicali anche la proiezione in anteprima di diversi filmati dello storico gruppo musicale del Banco del Mutuo Soccorso, realizzati e curati dall'artista visivo Lauro Crociani. Alcuni degli autori che leggeranno i loro racconti: Tommaso Giagni, Tiziana Battisti, Mauro Casiraghi, Andrea Coffami, Daniela Rindi, Enrico Pietrangeli, Matteo Nucci, Luca Dresda, Dario Morgante, Alessandro De Santis.

Concorso Internazionale di Poesia II° Edizione

2008-07-05T14:46:00.001-07:00

L'associazione Culturale a cui appartengo indice un Concorso Letterario. Siete tutti invitati a partecipare!

Associazione Culturale ed Artistica L@ Nuov@ Mus@

in collaborazione con Asociación República de las Letras. Spagna

Indice

Premio di Poesia in memoria dei Poeti Spagnoli

Juan Vidal Martínez ed Aurora Vidal Martíne

Scadenza iscrizione:

03 NOVEMBRE 2008 farà fede il timbro postale

Tema: Libero

Unica sezione:
“Poesia inedita in lingua “Italiana”, se in vernacolo con traduzione.

possono partecipare tutti sia Italiani che Stranieri con:

1 (una ) Poesia) Lunghezza: non superiore alle 25 righe

Copie :

Sei copie dattiloscritte f.to A4 di cui -1 (una) in busta chiusa

contenente le: generalità,indirizzo e n° telefonici / e-mail.

Da spedire a questo indirizzo:

ass.cult.e art. L@ Nov@ Mus@
Via dei Lauri, 89- 04011-Aprilia-Latina
tel.339.43.44.865

info:
E-mail: ass.cult_la_nuova_musa@yahoo.it

Quota di partecipazione:

Euro 10,00. Il pagamento della quota, in contanti, potrà essere inserito

direttamente nella busta (non monete) E’ possibile utilizzare anche

altre modalità di versamento, salvo accordi e a buon fine.

“Solo per i poeti di lingua spagnola” per info:
e-mail tallerdelpoeta@mundo-r.com

la Poesia in lingua spagnola e il versamento dovranno pervenire sempre a questo indirizzo:

ass.cult.e art. L@ Nov@ Mus@- Via dei Lauri,89- 04011-Aprilia-Latina (Italia)

Opere ammesse:

solo quelle con le modalità richieste dalla associazione promotrice
del bando, le opere che per la giuria saranno ritenute offensive, alla religione, alla morale, al vilipendio e tutto quello che può recare danno alle persone ,verranno escluse dal concorso.

Le poesie in lingua Spagnola verranno valutate da una giuria composta da poeti di lingua spagnola

Altre note

Insieme agli elaborati, dovrà essere presentata la seguente dichiarazione:

“Dichiaro che la Poesia da me presentata a questo concorso è opera di mia creazione
personale, inedita non premiata in altri concorsi. Consapevole che false dichiarazioni configurano un illecito perseguibile a norma di legge”

Premi:

-Al (1) primo classificato, verranno assegnati: Euro 200,00 cena e pernotto nella giornata

della premiazione + trofeo e attestato e 3 antologie in bilingue Italiano Spagnolo; edito

dalla casa editrice Spagnola (EllTailler del Poeta) depositato alla SIAE Spagnola con le

poesie dei Poeti presenti alla serata del 7 Dicembre 2008 e dei vincitori del concorso

-Al (2 ) secondo classificato, euro 100,00 pernotto e cena nella giornata della

Premiazione targa e diploma e 2 antologie

-Al (3)terzo classificato, euro 100,00 pernotto e cena nella giornata della Premiazione

targa e diploma e 2 antologie

Pergamene

1) Premio Speciale "Giovanni Capasso

1) Premio Speciale" Alessandro Lisbon

1) Premio della Giuria

1)Premio della Associazione Culturale L@ Nuov@ Mus@

"È richiesta la presenza dei vincitori residenti in Italia"

per chi vive all’ estero la presenza è facoltativa

Premiazione:

Data 07 Dicembre 2008 - Aprilia- Latina

Notizie sui risultati:

Ai soli Vincitori l’ed. 2008 verrà data comunicazione tempestiva tramite .telefono e/mail

Giuria:

Saranno resi noti il giorno della premiazione, il giudizio della Giuria è insindacabile

Altre note:

Tratt. dati personali ai sensi del D. Lgs. 196/2003, utilizzati ai fini del concorso.

Troverete il bando su tutti i siti letterari e www.athenamillennium.it

http://www.athenamillennium.it/

Il Presidente Renato Fedi